[środek]
Moje samoloty
"Przede wszystkim samoloty…" - śpiewa w słynnej piosence. W przypadku prawdziwego pilota tak właśnie jest. Najważniejsze jest niebo i samoloty. I do tego najważniejsze jest dom, rodzina, hobby itp. itp. Samolot dla pilota, jeśli nie członka rodziny, to na pewno nie żelazko. Żywa istota, inteligentna z własnym charakterem. Równy i niezawodny towarzysz na ziemi i w niebie. Idą więc razem przez życie – samolot i pilot, a czasem umierają tego samego dnia.
W mojej biografii lotów były tylko cztery: L-29, Jak-28, Tu-16, Tu-22M. Byli różni, niepodobni do siebie, ale trzymali mnie bezpiecznie na skrzydłach, hojnie wybaczając błędy w technice pilotażu. Możesz długo i entuzjastycznie mówić o każdym z nich, opisywać ich wdzięczne formy i doskonałe właściwości lotu. Ale chcę opowiedzieć jeden epizod z naszego życia razem z każdym członkiem uskrzydlonej rodziny. Jeśli to możliwe - niezbyt poważnie.
W rocznicę latania klubu Ryazan po raz pierwszy od wielu lat zobaczyłem „na żywo” „Elochkę”. Tak więc my, kadeci - piloci pieszczotliwie nazywaliśmy samolot szkoleniowy czechosłowackiej produkcji L-29, od którego zaczęła się dla nas trudna droga do nieba. Elochka była tylko żywym, a nie zimnym pomnikiem. Uruchomiła silnik, dokręciła trochę gazu na parkingu i szybkim kołem wjechała na pas startowy. Z oczami wilgotnymi od przypływu nostalgii obserwowałem zafascynowany, jak mały samolot wznosi się, nabiera wysokości, potem raz za razem przelatuje nad pasem startowym i wreszcie delikatnie kręci kołami, a nie jak kadet z "splash", wylądował na betonie. Chciałem iść na górę i wyprasować ciepłą po locie tapicerkę, posiedzieć w małej przytulnej kabinie. Pomimo tego, że od lotów L-29 minęło dwadzieścia osiem lat, jego ręce jak zwykle leżały na dźwigniach sterowniczych, jego oczy szybko odnalazły potrzebne instrumenty i przełączniki. Z miłością wspominałem nauczycieli i instruktorów Szkoły Pilotów w Barnauł, mocno i przez wiele lat, wbijając w głowy kadetów podstawy lotnictwa.
Wstydzę się, ale nie pamiętam mojego pierwszego lotu na L-29. Lata wymazały go z pamięci. Dlatego opowiem ci o tym, który pamiętam.
Tak więc pierwszy lot, a nawet pierwszy samodzielny lot były już w niezbyt odległej przeszłości. Mniej lub bardziej pewnie przechodziłem od ćwiczeń do ćwiczeń. Na tej zmianie musiałem polecieć do strefy na proste akrobacje. Loty już dobiegały końca, gdy nasz samolot się zepsuł. Tuż przed moim lotem. W tych wspaniałych czasach plan, bez względu na branżę, w jakiej został przyjęty, w tym w szkoleniu lotniczym, mógł zostać tylko zrealizowany i przepełniony. Nie do spełnienia - to niemożliwe. Zdyszany pilot-instruktor podbiegł:
- Biegać! Do pierwszego linku! Jest bezpłatny samolot. Zgodziłem się.
Ja niczym antylopa ścigana przez geparda rzuciłem się na drugi koniec CZT (centralna stacja paliw), gdzie znajdował się darmowy samolot braterskiego lotu. Krótkie wyjaśnienie techniczne. Na samolocie L-29 pilot nie mógł sam regulować wysokości fotela katapultowanego. Tę stosunkowo czasochłonną operację przeprowadzili specjaliści ze służby inżynierii lotniczej. A żeby nie przesuwać fotela ciągle w górę i w dół, załogi dobierano według ich wzrostu. Samolot, którym leciałem, należał do „gaśnic” – podchorążych o wzroście 180 centymetrów lub więcej. Dla mężczyzny średniego wzrostu (171 cm) - pełny „akapit”.
- Zatrzymać! - głos starszego pilota pierwszego lotu zatrzymał mnie metr przed upragnionym samolotem.
- Gdzie idziesz?
- Ja… Wysłany… Do strefy… Leć! dmuchnąłem.
- Kto to wysłał?
- Skorovarov.
- Gdzie jest PPK (kombinezon anty-G)?
„Uch… w koszarach.
- Latać!
Skończył się wymowny dialog, a ja nie byłam już antylopą, ale muchą po PPK. Nie dotarł do koszar, pożyczył od kolegi Viti (członek sekcji „gaśnice”, wzrost 186 cm). A tu w PPK na wzrost, z trzepoczącymi wstążkami, już nie antylopa czy mucha, ale żaba galopuje na parking dla samolotów. Dodatkowe podobieństwo do płazów nadawał spadający ze mnie zielony kolor sprzętu.
Powiedzieć, że upadłem, to nic nie mówić. Wchodząc na pasek, skręciłem tak, że przez kilka sekund nie mogłem oddychać. Reakcja została częściowo uratowana: udało mu się odwrócić głowę i wysunąć ręce do przodu. Twarz pozostała nienaruszona, a skóra na dłoniach nie wytrzymała hamowania na betonie i ścierała się, jak mówią w lotnictwie, do piątego sznura. Pomimo wstrząsu ciała i lekkiego oszołomienia chęć do latania nie zniknęła. Szybko oceniając sytuację, otrzepałem i wyprostowałem amunicję, starając się nie rozpryskiwać jej krwią spływającą z dłoni. Pozostaje rozwiązać ostatnie pytanie: gdzie umieścić te oderwane dłonie? Było tylko jedno wyjście. Jakoś wycierając krew, założyłem rękawice lotnicze, westchnąłem i poszedłem do samolotu.
- Dobra robota! - Obaj instruktorzy stali przy samolocie: mój i pierwszy lot.
- Nie spiesz się, jest jeszcze czas. Wsiądź do samolotu i jedź.
- Rozumiem - powiedziałem i ruszyłem ustaloną trasą. Siniaki zaczęły boleć, rękawiczki zaczęły wypełniać się wilgocią, ale chęć latania wciąż nie znikała. Ostatecznie samolot został zbadany. Pilot instruktor, po otrzymaniu mojego raportu, skinął głową z aprobatą i machnął ręką w kierunku kokpitu. Niepostrzeżenie liżąc czerwony znak na dłoni, wpisałem się do dziennika przygotowania samolotu do lotu. Wszystko jest w kokpicie. Wspinając się na nią, zacząłem opadać na krzesło i wpadałem jak do studni. Krzesło zostało zepchnięte do końca. Dupa zorientowała się przed głową, że nie umiemy latać, dlatego ledwo dotykając spadochronu, natychmiast podskoczyła i wystawiła głowę z kokpitu. Szef próbował się uśmiechnąć do instruktora. Nie wyszło zbyt dobrze. Dobrze, że stał twarzą z dala od samolotu. Odpoczywając plecami i nogami, umocowałem ciało w górnej pozycji. Kilka kropel krwi spadło z prawej rękawicy na podłogę. Na szczęście technik nie zauważył. Nie będę opisywał szczegółów ubierania spadochronu, kołowania i startu. Cały czas chciałem mieć szyję jak żyrafa. Powietrze stało się łatwiejsze. Po przejściu na pilotowanie przyrządów regularnie przechylałem samolot, sprawdzając mapę z przelatującym terenem, aby nie zgubić się w drodze do strefy iz powrotem. Ogólnie lot przebiegł dobrze: przechylił się - spojrzał w ziemię, zlizał krew z lewej ręki; sprawdziłem tryb lotu, podrapałem posiniaczone miejsca, ponownie przechyliłem, otarłem krew z prawego nadgarstka, znowu tryb. I tak dalej aż do lądowania. I wtedy wszystko dobrze się skończyło. Nikt się nie dowiedział o tym, co się stało, rękawice trzeba było wyrzucić, rany goiły się jak u psa - nie pozostał nawet ślad. Tylko ze znajomymi śmiali się w palarni. Ale przez wiele lat miłość pozostała do tego małego samolotu, który dał nam wszystkim bilet do nieba.
Bombowiec linii frontu Jak-28 to elegancki i jednocześnie potężny samolot. Surowy, wymagający szacunku dla siebie. Lecąc na nim, zaczęliśmy czuć się jak prawdziwi piloci. I byłem przekonany z własnego doświadczenia o poprawności teorii względności Alberta Einsteina. Nie przeniosłem się z ławki z ukochanej dziewczyny na gorącą patelnię – cały czas siedziałem na spadochronie w fotelu lotniczym, a czas na początku programu lotów eksportowych i na jego końcu przebiegał inaczej.
Start Jaka-28 był jak start poziomo leżącej rakiety. Szybki start, start i wysoki zryw. Każdy ruch podchorążego był wielokrotnie ćwiczony w kokpicie z instruktorem, ale bez jego pomocy na początku nic nie działało. Oto krótki zapis startowy jako przykład:
- Kierunek…
- Kąt … podwozie … obr./min … klapy.
- Horyzont! Horyzont!!!
- Pi… dyulya.
Ostatnie słowo brzmiało miękko, po ojcowsku i zbiegło się w czasie z przeniesieniem przeze mnie samolotu na horyzont 200-300 metrów nad daną wysokością lotu. Odnosiło się wrażenie, że między startem rozbiegu a „pi…dule” jak w piosence: jest tylko chwila, a już nigdy nie będę w stanie wykonać wielu operacji na wyposażeniu kokpitu podczas startu w tym momencie. I nagle, po kilku dniach, czas płynął inaczej. Był ten sam „moment”, ale wydawało się, że jego granice się rozsunęły. Zacząłem radzić sobie ze wszystkim: wytrzymać kierunek i na czas oczyścić prędkość, a nawet patrzeć na ziemię, gdzie kierowcy na stacji benzynowej podziwiali mój szybki start. Oczywiście teoria względności nie ma z tym nic wspólnego. Jest to normalny przebieg procesu szkolenia lotniczego, kiedy wiedza i umiejętności są przekształcane w solidne umiejętności pilotowania samolotu. Intelektualnie to rozumiałem, ale iskierka próżności tliła się w mojej duszy - podbiłam Czas!
Samolot Tu-16 numer 16 był w moim wieku - oba po dwadzieścia pięć lat. Ale jestem młodym dowódcą statku (w lotnictwie dalekiego zasięgu nie samoloty, ale statki), wszystkie drogi, horyzonty i perspektywy są dla mnie otwarte; a w swoim życiu w samolocie jest już weteranem, stworzeniem prawie podeszłym wieku. Dawno temu, jako niespokojny, żądny przygód młodzieniec, został umieszczony na pasie startowym z niewypuszczonym przednim podwoziem. Naprawiony, a „szesnasty” nadal latał. Ale kadłub wygiął się w lewo. Nie dało się tego zauważyć okiem. Ale tak mówili starzy wojownicy, a my, młodzieniec, uwierzyliśmy im. Załoga liczy sześć osób: cztery z przodu i dwie z tyłu. W locie każdy jest zajęty własnym biznesem. Ale pomiędzy przypadkami zawsze jest miejsce na żart.
Lot przełajowy na dużych wysokościach dobiegał końca. Prawie wszystkie zadania zostały wykonane: na poligonie pracowali nad „solidną” czwórką, wykonywali taktyczne wystrzeliwanie samolotu kierowanego pocisku rakietowego, praktycznie walczyli z obroną powietrzną potencjalnego wroga. Podniecenie w powozie opadło. W słuchawkach są tylko skąpe meldunki i głos nawigatora prowadzącego liczenie zmarłych. Musimy się rozweselić. Ponadto przyszedł czas na kolejny przegląd załogi.
- Załodze, zgłoś swoje zdrowie!
- Nawigator - stan zdrowia w normie.
- Radiooperator - zdrowie w normie. Itp.
- KOU (dowódca instalacji ogniowych), dlaczego bez maski? – pytam surowo.
W odpowiedzi zdezorientowana cisza. Zakłopotanie - ponieważ KOU i ja siedzimy w różnych kabinach w odległości trzydziestu metrów, plecami do siebie. I przy całym moim pragnieniu nie widzę, żeby nie miał na twarzy maski tlenowej.
- KROWA, szybko załóż maskę!
- Tak, komandorze. Ubrany.
Cóż, tutaj się rozweseliliśmy. Tylny kokpit już nie śpi, a lotnisko jest już o rzut kamieniem. Po wylądowaniu, KOU podszedł z pytaniem w oczach.
- Igor, zapominasz, że nasz samolot jest krzywy, a przez okno widzę wszystko, co robisz w tylnym kokpicie. Zrozumiany?
- Rozumiem - odparł KOU, a jego usta zaczęły się wyginać w uśmiechu.
Załoga zachichotała za nimi.
Zanim opowiem o naddźwiękowym transporterze rakietowym Tu-22M3, opowiem anegdotę.
Zestrzelony w Wietnamie i schwytany przez Amerykanów radzieckiemu pilotowi udało się uciec. Po długiej wędrówce po dżungli w końcu dotarłem do siebie. A teraz, umyty, ubrany, wymachując kieliszkiem alkoholu, siedzi wśród swoich towarzyszy, pykając „Kazbek”.
- Jak to jest?
Nerwowo zaciągając się papierosem, uratowany pilot odpowiada:
- Uczcie się materiałów, chłopaki. Och, i pytają!
Pod tym hasłem odbyły się nasze przeszkolenie na nowy samolot Tu-22M. Nauczany w klasie, uczony podczas samokształcenia, po samokształceniu przed obiadem, po kolacji przed pójściem spać.
„Trzeba dokładnie poznać technikę” – mówili nam na wykładach doświadczeni nauczyciele.
- Parametry systemów, charakterystyka i wymiary sprzętu zostały dobrane optymalnie, sprawdzone na stanowiskach i przetestowane przez pilotów testowych, - powtórzyły się w ćwiczeniach praktycznych.
Wszystko jest zgodne z umysłem. Nawet „RITA” (informator głosowy, który powiadamia pilota o awariach samolotu) przemawia specyficznie głosem surowego nauczyciela, natychmiast zmuszając pilota do mobilizacji.
I tak technika została przestudiowana (jak się okazało nie do końca), testy zaliczone, rozpoczęły się loty. Jakoś, lecąc wzdłuż trasy, poczułem pilną potrzebę zaspokojenia małej potrzeby. Próba przekonania się, by odłożyć to do czasu lądowania, nie powiodła się. W porządku. W samolocie piloci i nawigatorzy mają pisuary umieszczone pod podłogą kokpitu, z odbiornikami o małej skali, podobnymi do dzwonka gaśnicy. Po wydaniu asystentowi polecenia pilotowania samolotu odpiąłem pasy spadochronu i próbowałem przesunąć ujście pisuaru do urządzenia końcowego mojego ciała. Piętnaście centymetrów to za mało. Poruszał się, ile mógł - dziesięciu brakowało. Na pytające spojrzenie asystentki uśmiechnąłem się z poczuciem winy. Przed jego oczami stanął muskularny, różowy policzek, który miał już wszystkiego dość.
„Rosną same dla siebie, a potem ludzie cierpią” – pomyślałem.
- Dowódco, dwie minuty przed koleją do walki - głos nawigatora sprawił, że szybko wepchnął urządzenia terminalowe na swoje miejsca.
Pilotowanie samolotu i praca na ścieżce bojowej odwracały uwagę od myśli o potrzebie aż do samego lądowania. To była moja pierwsza i ostatnia próba użycia sprzętu gospodarstwa domowego w locie. Po dokładnym zbadaniu tego zagadnienia na ziemi okazało się, że rozmiar testu jest dosyć współmierny do mojego, a może i mniejszy. Tylko dwa dodatkowe klipsy na pokładzie musiały zostać odpięte. Lubię to. Hasło „ucz się sprzętu” jest wieczne, a po zainstalowaniu toalet na samolotach bojowych niebo przestało być udziałem silnych i odważnych.
poezja japońska
Uwielbiam czytać od dzieciństwa. Nadal nic nie rozumiałem, nie znałem liter, ale już kochałem. Najbardziej poczytną książką nieświadomego okresu mojego życia były „Przygody dzielnego żołnierza Szwejka” Jaroslava Haska. Niezbyt kolorowa, zwróciła moją uwagę i stanęła na tym samym poziomie co sutek. Ze złością wyrzuciłem namalowane książki dla dzieci i zmusiłem mamę do ciągłego czytania o przygodach przebiegłego dzielnego wojownika. Aby lepiej zrozumieć treść, często przeżuwałem strony tekstu i pomięte ilustracje. Nawet kamień nie może wytrzymać tak żarliwej miłości, w wyniku czego księga została przeczytana do dziur. W dosłownym tego słowa znaczeniu. Minęły lata, a ja nauczyłam się czytać, zwalniając matkę z tej odpowiedzialności.
Po raz pierwszy spróbowałem alkoholu, gdy miałem sześć lat. Na nowy rok rodzice poszli odwiedzić przyjaciół. A wujek Fedya i ja (nasza rodzina wynajęła pokój w jego domu), do mojego akordeonu i pieśni z jego porto, zostaliśmy wycięci tak, że kiedy mój ojciec i matka wrócili, mogłem tylko nucić. A ja nuciłem z piwnicy, w której ukrył mnie wujek Fedya, przerażony odpowiedzialnością za lutowanie nieletnich. Następnego dnia w stanie nietrzeźwym podjąłem pierwszą w życiu męską decyzję – rzucić picie. Zdając sobie sprawę, że czytanie nie jest tak szkodliwe dla zdrowia jak port, wróciłem do mojego pierwszego dziecięcego hobby, odsuwając na dalszy plan akordeon, piosenki i wuja Fedyę. Niestety nie tak daleko, jak być powinno.
W wieku siedmiu lat ojciec zabrał mnie do biblioteki jednostki wojskowej, w której służył i zapisał mnie na swojej karcie. Pierwszą celowo wybraną książką jest „Syn pułku” Valentina Kataeva. Inni poszli za nią. Szczególnie podobały mi się prace historyczne o wojnie. Próbowano czytać pod kołdrą latarką. Rodzice szybko i surowo wstrzymali te próby, co uratowało mnie dla Sił Powietrznych, zachowując stuprocentową wizję.
Po ukończeniu szkoły lotniczej trafiłem do jednego z zachodnich garnizonów Lotnictwa Dalekiego Zasięgu. I… porwany przez wschód. Byłem na tyle sprytny, że nie prosiłem o służbę, a moje hobby ograniczało się do czytania dużej liczby książek o Japonii, Chinach i innych krajach regionu. Poza polityką, kulturą, przyrodą interesował się także aspektem czysto wojskowym. Sytuacja nie była prosta i pod pewnymi warunkami niektórzy ludzie na wschodzie mogli zmienić się z potencjalnego wroga w prawdziwego. Oczywiście na Zachodzie też było wystarczająco dużo pracy. Ale jesteśmy Dalnają. Muszą wiedzieć, jak zabić wroga w każdym wychodku i na dowolnym kontynencie. A jeśli to konieczne, to razem z kontynentem. Tak powoli dochodziło do japońskiej poezji. Dlaczego - nie mogę powiedzieć. Nigdy wcześniej nie czytałem, od czasu do czasu natrafiałem na czterowiersze, a potem jako epigrafy. Ale chciałem przeczytać - nie mam siły. Teraz to żaden problem. W księgarniach wszystkie półki są zaśmiecone, a jeśli nie, to w Internecie. A w osiemdziesiątym drugim roku ubiegłego wieku w mieście powiatowym znaleźć poezję japońską - łatwiej odkryć nowe złoże naftowe.
Ale znalazłem to. Wśród pięknych tomów Biblioteki Literatury Światowej pojawił się także - ten ukochany. Dwadzieścia pięć rubli to więcej niż dwie wycieczki do restauracji kawalera pilota z firmą własnego rodzaju. Ale pieniędzy nie było szkoda. W tej chwili po prostu ich tam nie było. Do wypłaty były cztery dni, czyli za sześć dni, w najbliższą sobotę, stanę się dumnym posiadaczem tomiku poezji japońskiej. Wieczorem po pracy pojechałem do sklepu, rozmawiałem ze sprzedawcą. Uspokoiła, powiedziała, że na pewno zatrzyma książkę do soboty. Jej miłe spojrzenie mówiło: „Nie martw się! Nie ma prawie drugiego idioty, który go kupi przed tobą”.
A teraz sobota. Wróciłem do domu z lotów o czwartej rano, ale długo nie mogłem spać. O dziewiątej byłem już na nogach. Nastrój był ambiwalentny: w mojej głowie błysnęły radosne myśli, ale z jakiegoś powodu moja dusza była niespokojna. Pieniądze nadal nie szkoda. Aby uspokoić duszę do zatrzymania, postanowiłem udać się na skraj miasteczka wojskowego, wychodząc na główną drogę do punktu kontrolnego za ostatnim domem. A teraz ostatni dom został w tyle. Do punktu kontrolnego około stu metrów.
- Pilot! – znajomy głos za moimi plecami przykleił mi stopy do asfaltu.
Wciąż nie wierząc w to, co się stało, powoli odwróciłem głowę. Na rogu domu stał mój dowódca i nawigator załogi, uśmiechając się radośnie.
- Gdzie idziesz? – zapytał dowódca, gdy powoli się do nich zbliżyłem.
Dowiedziawszy się, że jest w mieście, zadał kilka pytań wyjaśniających:
- Po co jechać do miasta? Dlaczego skradasz się po podwórkach? Dlaczego tak smutno?
Musiałem odpowiedzieć (dowódcy prawdę i tylko prawdę):
- Do miasta po japońską poezję. Skradam się, żeby cię nie spotkać. I smutny - bo się spotkał.
Po usłyszeniu tego dowódca przyłożył mi rękę do czoła i filozoficznie powiedział:
- Nasz pilot jest chory, matka Japy!
- Potraktujemy - uśmiechnął się nawigator uśmiechem nadinspektora kostnicy.
Chwytając mnie za ramiona, zabrali mnie do najbliższej „apteki”. Słabe próby uwolnienia się donikąd nie doprowadziły. W specjalistycznej „aptece” z szyldem „Wino-Wódka” było wszystko, co potrzebne do powrotu do zdrowia. Nie będę opisywał samego procesu leczenia, który miał miejsce w mieszkaniu komendanta. Chcę tylko powiedzieć, że lek zabrał zarówno „pacjent”, jak i „personel medyczny”. Dawki i częstotliwość przyjmowania regulował „naczelny lekarz”.
Rano obudziłem się w hostelu absolutnie „zdrowy” psychicznie i ubrany. Oczy otworzyły się przy trzeciej próbie, język zsunął się z zębów dopiero po litrze zimnej wody z kranu. Pamiętając, co wydarzyło się wczoraj, gorączkowo przeszukiwałem kieszenie. W mojej dłoni była garść drobnych drobnych, a nie była to zmiana od zakupu poezji japońskiej. Zimny pot spływał mi na czoło.
- Jak to! Chciałbym!
Pospiesznie porządkując się i odciągając kolejną ćwiartkę ze stolika nocnego, pognałem do miasta bezpośrednio przez park. W rekordowym czasie dotarłem do księgarni, kolejna sekunda - i znalazłem się na upragnionej półce. Nie ma książki. Oczy i ręce przeszły przez wszystko, co tam stało. Nie.
- Kupiliśmy go wczoraj wieczorem - rozpoznając mnie od tyłu, sprzedawca powiedział i po cichu dodał:
- Znalazłem drugi.
Nie odwracając w jej stronę wąskookiej, spuchniętej rosyjsko-japońskiej twarzy, powoli wyszedłem na świeże powietrze. Same nogi zwróciły się w stronę rynku miejskiego.
- Tak umierają marzenia - pomyślałem, stojąc przy straganie i popijając zimne piwo.
Wodiłow
Oprócz podziałów na rasy, narody itp. itp. Cała ludzkość, ze względu na charakter swojej działalności w pewnych okresach życia (niektóre mają długie okresy, a inne krótkie) dzieli się na kategorie takie jak uczniowie i nauczyciele, uczniowie i nauczyciele, stażyści i mentorzy, kadeci i instruktorzy. Prawie to samo, tylko inaczej napisane. W procesie uczenia się, dorastania, poszukiwania przedstawiciele jednej kategorii przelewają się do drugiej i odwrotnie. Prawo życia. Uczniowie przez całe życie z wdzięcznością wspominają swoich ulubionych nauczycieli. Nauczyciele są dumni ze swoich najlepszych i z drżeniem myślą o tych, którzy stali się pierwowzorem Małego Johnny'ego, bohatera licznych anegdot o szkole. Nie wiem, jak mnie pamiętają: z dumą czy ze startu. Jeśli pamiętają, to prawdopodobnie na różne sposoby. Po ponad trzydziestu latach służby w wojsku mocno ugruntowałem swoją pozycję w kategorii nauczycieli, instruktorów, instruktorów. Chociaż, jeśli przestrzegasz wielkiego przymierza, nigdy nie jest za późno, aby studiować, studiować i studiować więcej niż raz. Nawet jeśli jesteś starszym Afroamerykaninem.
W moim życiu było wielu wspaniałych ludzi, którzy za pomocą różnych technik treningowych wprowadzali wiedzę, umiejętności i zdolności do mózgu i ciała, ucząc wojskowości w realny sposób. Niektóre z nich zostały wymazane z pamięci, inne zostały zapamiętane jako jasne osobowości, a jeszcze inne - za niestandardowe działania, zabawne odcinki.
Pułkownik Cherepenin przez to, że z subtelnym humorem i talentem nauczyciela zamienił wykłady z aerodynamiki niemal w „odczyty Puszkina”.
Podpułkownik Szmonow, wykładowca w Departamencie Bojowego Użycia Broni Lotniczych, potajemnie nagrywając na magnetofon odpowiedzi podchorążych, a potem cały oddział słuchał tego beczenia, sapania i buczenia. Szef Departamentu Obrony przed Bronią Masowego Rażenia ppłk Korniyets skarżył się kiedyś nam, podchorążym: „Wyobraźcie sobie, towarzysze, kadeci, biorę kredyt od starszego oficera, pytam go, jakie gazy nerwowe zna?” A on mi odpowiada: „Zarin, soman, port i Korniyets”. Dowódca pierwszego rzutu pozostał w pamięci jego krótkiej emocjonalnej przemowy przed formacją podchorążych. Ze względu na swoją zwięzłość nie nadaje się do literackiej obróbki, dlatego jest cytowany dosłownie z pominięciem niektórych liter: „Mam żonę! B…B! Córka! B…B! I jestem tu z tobą od kilku dni! B … b!” Chciał tylko powiedzieć, że znikając na cały tydzień w lotach, z powodu naszej nieostrożności, musi spędzać weekendy w koszarach i ma rodzinę. A to słowo „b…b” w tekście pełni rolę wykrzyknika, np. „ah” i „oh”. Ale ze słuchu wszystko było postrzegane bardzo niejednoznacznie.
Szef departamentu lotnictwa i sprzętu radioelektronicznego samolotów, pułkownik Vodilov, został zapamiętany przez wszystkich. Około pięćdziesiątki, napięty, robiący kilkanaście lub dwa odwrócone do góry nogami na poprzeczce, miał fryzurę o rzadkiej, imponującej fryzurze. Na prawie całkowicie łysej głowie kępka włosów wyrosła w miejscu, w którym tył głowy przechodzi w szyję. Dzięki odpowiedniej pielęgnacji ich długość sięgała pół metra, co pozwoliło na wykonanie niesamowitej ustawowej instalacji wojskowej. Aktywna (bardzo aktywna) pozycja życiowa nie pozwalała mu spokojnie siedzieć i doprowadzała pułkownika do porannych ćwiczeń fizycznych, na wykłady, zajęcia praktyczne, zebrania wydziałowe itp. W każdej przerwie między zajęciami zabierała go do toalety, gdzie od razu stawiał kadetom pięty w niewygodnej pozycji, oświadczając, że są palaczami w niewłaściwym miejscu (nie miało znaczenia, czy w ogóle palisz, czy nie). W rezultacie wydział miał najczystszą toaletę w dziale szkolenia lotniczego. Zajęcia pułkownika Vodilova były lepiej obserwowane z boku. W przeciwnym razie, będąc w gąszczu rzeczy, można łatwo uzyskać trzy lub cztery „grube dwa” (jedno z ulubionych określeń pułkownika).
Zanurzmy się więc w ten gąszcz.
- Towarzyszu pułkowniku! Przybył oddział sto dwunastej klasy na praktyczną lekcję sprzętu lotniczego. Nie ma bezprawnie nieobecnych. Szef oddziału młodszy sierżant Kudryaszow.
- Witam, towarzysze kadeci!
- Życzymy dobrego zdrowia, Towarzyszu Pułkowniku!
Po wzajemnym powitaniu nastąpiła tradycyjna inspekcja wyglądu.
- Towarzyszu kadet - wzrok spoczął na koszuli natychmiast zasmuconego wojownika.
- Podchorąży Rybałko.
- Rybalko, jesteś najbrudniejszym kadetem w wydziale.
- A więc… - spojrzenie przeniosło się dalej.
- Kadet…
- Towarzysz kadet. Jesteś najbrudniejszym kadetem w plutonie!
A potem podsumowano wyniki rywalizacji o tytuł najlepszego, brudna w kompanii, batalionie, szkole. Pierwsze miejsce w Syberyjskim Okręgu Wojskowym zajął kadet Trofimow.
- Towarzyszu sierżancie, zadzwoń tutaj do dowódcy plutonu.
Dwadzieścia minut po rozpoczęciu zajęć (cały oddział nadal stał) w drzwiach pojawił się plutonowiec. Na jego twarzy nie było żadnych emocji. Jest do tego przyzwyczajony.
- Towarzyszu Kapitanie! Spójrz! To najbrudniejszy kadet w szkole, a to najbrudniejszy kadet w dystrykcie! Moje lewe jajko poczerwieniało ze wstydu.
Po kolejnych dziesięciu minutach pojedynku wszyscy w końcu usiedli na swoich miejscach.
- Ile dzisiaj jeździłeś na nartach?
- Dziesięć! - krzyczeli ci kadeci, dla których ćwiczenie polegało na jednym biegu w stanie „podniesiony, ale zapomniałem się obudzić” do pobliskiego klubu, by spać z dala od oczu władz.
- Bardzo dobrze! I przebiegłem dziesięć. Biegniesz! Doskonale! Wszędzie są króliczki, wiewiórki!
To zawsze nas zdumiewało. W centralnym parku miasta Barnauł króliczki nigdy się nie spotkały, a żeby zobaczyć wiewiórkę do wyścigu, trzeba było przygotować się na tydzień, naprzemiennie biały i czerwony.
Dziesięć do piętnastu minut przed końcem pierwszej godziny rozpoczęła się główna akcja, której można nadać kryptonim „przesłuchanie partyzanta”.
- Kadet Grebyonkin.
- JA JESTEM.
- Do tablicy. Podać cel, urządzenie i zasadę działania aparatu tlenowego.
Wyraźne wyjście na planszę, pytanie na całej twarzy, lekkie oszołomienie w spojrzeniu. Ale determinacja szybko zastępuje zamęt, język zaczyna żyć oddzielnie od głowy iz ust kadeta wylewa się bzdury, obficie doprawione terminami technicznymi. Oddział siedzi ze spuszczonymi oczami. Reakcja nauczyciela sprawia, że Grebionkin wzdryga się.
- Cóż, mój młody przyjacielu! (Ulubiony adres pułkownika Vodilova). Zgadza się, kontynuuj.
Na twarzy kadeta pojawia się idiotyczny uśmiech. Nadal nie rozumie, jak to się stało, ale już zaczyna wierzyć w to, co mówi. Ruchy wskaźnika stają się wyraźniejsze.
- Kadet Grebyonkin dokończył odpowiedź.
- W porządku. Mój młody przyjacielu. Kadet Pozozeiko, co dostarczymy kadetowi Grebenkinowi?
- Myślę, że może dostać cztery.
- Zgadza się, mój młody przyjacielu. Kadet Grebyonkin - cztery, a kadet Pozeiko - dwa.
Głupia scena.
- I pamiętaj, towarzyszu kadet, że gruba dwójka jest lepsza niż chuda piątka.
Po tym następuje ujęcie za ujęciem.
- Kadet… do zarządu. Raport …
A po chwili:
„Usiądź, mój młody przyjacielu. Jesteś grubą dwójką.
Wydaje się, że wskazówka minutowa przykleiła się do tarczy. Przed przerwą udaje nam się zdobyć jeszcze kilka dwójek. Hurra! Połączenie!
Przechodząc obok stołu i zaglądając do magazynu, kadet Marusow zobaczył, że błędnie umieścił dwóch w swojej kolumnie. Przez całą przerwę narzekał na los, skarcił nauczyciela, a na początku lekcji podniósł rękę. Po wysłuchaniu skargi Wodiłow zwyczajowo powiedział:
- Do tablicy, mój młody przyjacielu.
A po minucie:
- No i mówisz, że się myliłem.
Ostatnią ofiarą był kadet Pieszkow. Słysząc swoje nazwisko, powiedział zmieszany:
- Towarzyszu pułkowniku, dałeś mi dzisiaj ocenę.
- Nic, mój młody przyjacielu! Przed nami jeszcze wiele pustych komórek.
Krótka udręka, a kolejna „gruba” dwójka zmniejszyła liczbę tych komórek o jeden. Rekordzistą pod względem liczby negatywnych ocen był mój przyjaciel Vitya - osiem z rzędu.
Po „wypiciu” krwi kadeta pułkownik Vodilov zaczął wyraźnie i wyraźnie prezentować nowy materiał.
Teraz, pamiętając to beztroskie życie kadeta, rozumiem, że pułkownik na swój sposób przygotował nas do ciężkiej pracy pilota wojskowego. Nieustannie „naładowany”, zmuszając nas do uczenia się zarówno ze strachu, jak i sumienia, zaszczepił w nas tak ważne cechy jak wytrzymałość, opanowanie, umiejętność szybkiego myślenia w każdej sytuacji, jasnego wyrażania swoich myśli.
Za to wszystko, dzięki niemu, jego aktywnej życiowej pozycji, a także wszystkim innym nauczycielom i instruktorom.
Betelgeza
Spokojna ukraińska noc. Ale jeśli, jak radzą, zaczniesz ukrywać boczek, możesz go później nie znaleźć. Bo ukraińska noc jest nie tylko cicha, ale i ciemna. Przynajmniej wydłub sobie oczy! I potrafi być bardzo gwiezdna. Jest tak wiele gwiazd, są tak jasne i duże, że można sięgnąć i wydaje się, że można dotrzeć do najbliższej. Kiedy w taką noc lecisz nad cichym Morzem Azowskim, to tak, jakbyś poruszał się w gwiezdnej sferze. Gwiazdy są na górze i odbite w morzu na dole. Utrata orientacji przestrzennej nie potrwa długo.
Wypadwszy z chaty w taką noc z hałasem, zamarliśmy oczarowani ciszą, która szczelnie otaczała wioskę i wielkimi gwiazdami wiszącymi nad samymi dachami. Piękno! Jesteśmy załogą Tu-16: sześciu mężczyzn, rozgrzanych wódką i w tej chwili bardzo zadowolonych z życia. A ten dzień zaczął się kilkaset kilometrów stąd i nie tak dobrze się skończył.
- Porucznik ginie! - myśl błysnęła po tym, jak samolot po raz trzeci wypadł z niskich chmur z dala od pasa startowego i z rykiem silników znów zniknął w ich szarych wnętrzach.
Porucznik to ja. Cztery miesiące temu przybył do jednostki po ukończeniu Szkoły Pilotów w Barnaul. Wszystko było nowe: lotnictwo dalekiego zasięgu, duże samoloty, kierownica zamiast drążka sterowego. Po przekwalifikowaniu zacząłem latać w mojej załodze. A teraz zostałem złapany jak kurczaki.
Cztery dni temu eskadra samolotów tankujących, zgodnie z ostatecznym planem inspekcji, umiejętnie wyszła z uderzenia i uspokoiła się na lotniskach operacyjnych z dala od inspektorów. Leżąc na łóżkach w ambulatorium, z całych sił martwiliśmy się o naszych towarzyszy broni, którzy pozostali w domu. Zdrowy sen i dobre jedzenie, czego jeszcze potrzebuje pilot? Zgadza się - przytul niebo silnymi ramionami. Więc przytulili mnie, startując na powietrznym rozpoznaniu pogody przy minimum meteorologicznym.
- Dobrze wyciśnięty! - ciszę w wagonie przerwał dowódca. Wszyscy w milczeniu się zgodzili. Lecieliśmy w kółko na wysokości dziewięciuset metrów i zastanawialiśmy się, co dalej? A na ziemi już to wiedzieli. Nie dano nam czwartej próby usiąść.
- 506, zadzwoń pod numer 9100, podążaj za Jastrzębiem.
- Jestem 506, rozumiem 9100, dla Jastrzębia.
Wszystko stało się jasne i zrozumiałe. Dowódca przełączył samolot na zestaw i skierował go na kurs podany przez nawigatora. Skontaktowałem się z RC i otrzymałem zgodę na wzniesienie i odlot z lotniska. Znowu cisza w powozie. Pierwszy nie mógł znieść KOU.
- Pilocie, czy wystarczy nam paliwa?
Pytanie jest skierowane do mnie, ponieważ wszystkie liczniki paliwa znajdują się na mojej desce rozdzielczej. To dobre pytanie, bo mamy paliwo z nosem łajdaka. Ustaliłem już bilans i konsumpcję. Strój okazał się na naszą korzyść. Dlatego odpowiadam:
- Wystarczy, ale powiem ci dokładnie, kiedy wzniesiemy się na wysokość.
Otóż oto 9100. Szybko ponownie policzyłem paliwo i nie czekając na pytania podałem:
- Dowódco, lądowanie wyniesie niecałe dwie tony (dla Tu-16 - awaryjna reszta).
- Komandorze, musimy natychmiast usiąść - nawigator natychmiast wydał zalecenie.
- Od razu nietoperz - dowódca jest spokojny jak lew, który zjadł antylopę. Był stary, doświadczony i już wiedział, co się z nim stanie na ziemi.
Nic ciekawego się nie wydarzyło: wylądowaliśmy normalnie, kołysząc się od nosa do ogona (znak minimalnego pozostałego paliwa w zbiornikach), wykołowaliśmy z pasa startowego, napisaliśmy kilka notatek wyjaśniających na ten temat: „Dlaczego usiadłem na zastępce lotnisko”, dostał zasiłek (zwłaszcza dowódcę), popijał swoje porto i ostatecznie osiedlił się w baraku na lotnisku, zwanym ambulatorium. Śmierć z kosą, która od dawna przedstawiała światowy imperializm, uśmiechnęła się do nas z plakatu przy wejściu. A teraz - po prostu śmierć, bo napisy dookoła, wypełnione atramentem, zostały wymazane. Dowódca, już zawieszony w lotach, pokazał jej figę.
Pozostało niewiele czasu na odpoczynek, który wykorzystano zgodnie z przeznaczeniem. Trochę dlatego, że w dowództwie pułku dowódca spotkał swojego byłego pilota i po hałaśliwych powitaniach i uściskach wszyscy zostaliśmy zaproszeni do odwiedzenia.
Około piątej wieczorem ruszyliśmy do wioski położonej niedaleko lotniska, w której pilot, który nas zaprosił, filmował kuchnię letnią. Rodziny nie było, ale wszystko leżało na stole. Pomogli mili gospodarze. W centrum wszelkiego rodzaju przekąsek stała trzylitrowa puszka ukraińskiej wódki. Widząc tę martwą naturę, wszyscy natychmiast ożywili się i po zajęciu swoich miejsc zabrali się do rzeczy. Poziom płynu w słoiku spadł, a nastrój się poprawił. Wspomnienia, ożywione rozmowy, żarty i śmiech. Potem trochę „polecieliśmy”. Po „lądowaniu” można było rozmawiać o kobietach, ale wódki zabrakło. Generalnie wszystkie elementy programu obowiązkowego zostały spełnione i można z czystym sumieniem wrócić do domu, czyli do przychodni.
I tak, wracając do początku opowieści, stoimy na ulicy, podziwiamy gwiazdy i słuchamy, jak właściciel wyjaśnia drogę na lotnisko. Pożegnawszy się, ruszyliśmy spokojną wiejską uliczką, która zaprowadziła nas na ciemne przedmieścia. Powstało odwieczne pytanie „Susanin”: „Gdzie iść?”
Nawigator działał jako pierwszy. Uniósł głowę w niebo, wpatrując się niewyraźnym wzrokiem w rozgwieżdżony ocean. Potem najwyraźniej skupiając się, zobaczył, czego potrzebował. Obracając ciało o kilka punktów w prawo, wbił palec w kulę gwiazd:
- Tam Betelgeuse, spójrz! Musimy do niego iść.
Chorąży Kola, KOU, zachichotał.
- Dlaczego się śmiejesz?! Kiedy tu szliśmy, świeciła mi z tyłu głowy!
Spojrzałem na tył głowy nawigatora. Wydawał się emanować miękką niebieską poświatą. Chroniony przez solidną czaszkę, ten smukły przyrząd nawigacyjny jest czuły jak tyłek pilota.
Był w stanie wyczuć promieniowanie odległej gwiazdy, pomimo jasnego światła słonecznego. W końcu pojechaliśmy z wizytą w biały dzień. Zanim zdążyłem wyrazić swoje zdziwienie i wątpliwości na głos, usłyszałem głos dowódcy:
- Pilot, pozwól im polecieć do Betelgeuse, a my pójdziemy tą ścieżką.
I pewnie ruszył w ciemność. Ja, jak Prosiaczek dla Kubusia Puchatka, truchtałem za nim. Obaj chorążowie szli za nami. Nawigatorzy musieli trzymać się z daleka, więc poszli rozbieżnym kursem, łapiąc swoimi „odbiornikami” słabe promienie pierwszej gwiazdy konstelacji Oriona.
Wkrótce ciszę, w której poruszaliśmy się miarowo, przerwały okrzyki z tej strony, gdzie odeszli nasi „astronauci”.
- Zatrzymać! Przestań, strzelę!
- Nie strzelaj! Jesteśmy nasi!
W oddali zapalił się reflektor, ludzie biegli. Wszystko wskazuje na to, że strażnik został podniesiony na komendę „Pod broń!”
- Musimy ratować nawigatorów - powiedział dowódca, po czym ruszyliśmy w światło i krzyczeliśmy.
Przybyli na czas. Nawigatora otaczała alarmująca grupa, a drugi leżał około dwudziestu metrów przed drutem kolczastym, zza wyboju błyszczała tylko biała czapka (dobrze, że żył). Po wyjaśnieniach z szefem straży zgodzili się, że incydent nie zostanie nagłośniony, a awanturników wypuszczono z niewoli. Po raz kolejny powiedziano nam, jak dostać się do ambulatorium. Szliśmy wskazaną ścieżką, radośnie naśmiewając się z uratowanych „astronautów”.
Podążając za nawigatorem, spojrzałem na tył jego głowy. Niebieska poświata zniknęła. Podnosząc głowę, próbował znaleźć Betelgeuse, ale nie mógł. Prawdopodobnie czując własną winę, choć nieistniejącą, zakryła się światłem jaśniejszej gwiazdy.
- Dowódca ma zawsze rację - potwierdziłem w myślach pierwszy artykuł niepisanego statutu. I zawsze musisz iść za nim! Abyś nie lśniła z tyłu głowy.
Konik polny
W ten ciepły letni dzień po raz pierwszy zetknąłem się z burzą. Spotkałem się nie jako zewnętrzny obserwator stojący na ziemi, ale w postaci małego ziarenka piasku, pędzącego wzdłuż piątego oceanu i wpadającego w jego ciemną i jednocześnie świecącą łono. Jak mówi Petrosyan: „Niezapomniane przeżycie!”
Para tankowców, które dostarczyły prawie całe paliwo samolotom rozpoznawczym dalekiego zasięgu, lecącym z misją w strefie tankowania, bez radości zbliżyła się do lotniska lądowania położonego u podnóża Kaukazu. Nie było nafty ani pogody. Nad lotniskiem wznosiła się wielka czarna chmura, na którą kierownik lotu, oszczędnie podając warunki do lądowania, zaprosił nas do pozostania. Zaproponował nie z krzywdy, ale zdając sobie sprawę, że nie mamy dokąd pójść. Z taką resztą nie możesz wyjść na zapas, a w pobliżu nie ma ich - dookoła jest burza. Dlatego też nie mówiłem o chmurze – wiedziałem, że wszystko widzimy i rozumiemy. Wszystko widzieliśmy i rozumieliśmy. Licznik zasięgu bezlitośnie odliczał kilometry, pokazując pozostałą odległość do lotniska lądowania i odpowiednio do wejścia w burzę. Pierwsza czerń pochłonęła lecący samolot. Ani słowa na antenie. Niespokojne oczekiwanie stało się siódmym członkiem naszej załogi. Ale wtedy, wśród trzasków w powietrzu, dał się słyszeć głos zamkowej maskotki, naszego prezentera, odliczający wysokość zjazdu.
- Fu, możesz żyć - zdążyłem tylko pomyśleć i zrobiło się ciemno. Dobrze, że oświetlenie kabiny zostało wcześniej włączone. Samolot rzucił się w górę, potem w dół, przechylił i w następnej chwili zrobił to wszystko na raz. A przynajmniej tak mi się wydawało. Na ogólnym ciemnym tle wnętrza chmury burzowej okresowo się rozjaśniały. Błyskawice (no, nie za blisko), błyszczące węże migające w oknach kokpitu, niebieskie kule odrywające dziób tankowca i toczące się po kadłubie. Całe to oświecenie sprawiło, że nasze pozbawione radości życie w tej chwili stało się jeszcze bardziej pozbawione radości. Od silnego wstrząsu samolot zaskrzypiał i wydawało się, że zaraz rozpadnie się na kawałki. Dowódca i ja chwyciliśmy kierownicę, próbując jakoś zapanować nad tym niemal „Browniańskim” ruchem. I nam się udało. Upadaliśmy, a nie spadaliśmy. Wydawało się, że ten taniec nigdy się nie skończy i będzie trwał wiecznie. Ale nie. Z trzydziestostopniowym przechyleniem i pionową prędkością dwudziestu metrów na sekundę w końcu wypadliśmy z chmury. A potem wpadliśmy w ciężką ulewę. Ale to już nie burza z piorunami – tylko ulewa, gęsty boczny wiatr i turbulencje, wyrywające kierownicę z rąk. A widoczność to kilometr. Ale jesteśmy gotowi na takie warunki, nie na próżno trenowaliśmy w lotach przy minimalnej pogodzie. Weszliśmy na podest zgodnie ze schematem i usiedliśmy pomyślnie. Dzięki dowódcy. Skromnie poprosił o zastąpienie podziękowania butelką wódki. Wymienimy go, kiedy wrócimy do bazy.
A potem wszystko jest jak zawsze: raport, odprawa, obiad i - do ambulatorium na odpoczynek. Leć ponownie jutro rano. Ale sen nie minął. Martwiła nas pierwsza para (dwie załogi pod dowództwem dowódcy eskadry), która w takiej burzy odleciała, aby dokonać nadchodzącego tankowania harcerzy. Były w powietrzu już od kilku godzin. Tylko tankowanie z tankowców pozwoliłoby załogom
Tu-22r miał polecieć znad Morza Kaspijskiego na jego lotnisko, gdzie z niecierpliwością czekali na wyniki zwiadu. I nasza droga jest taka sama - znowu natknąć się na burzę i, jeśli masz szczęście, usiąść tam, gdzie wystartowaliśmy.
Na szczęście wszystko dobrze się skończyło: spotkaliśmy się na niebie w określonym czasie, paliwo oddali zgodnie z zadaniem, a huragan uspokoił się przed lądowaniem. Tak więc obie załogi zostały przez nas szczęśliwie przywitane w przychodni. Krótka wymiana wrażeń i sen.
Rano wszyscy obudzili się jak w innym świecie. Nic nie przypominało wczorajszej burzy, ulewy i szkwału. Wszędzie panował spokój. Staliśmy na parkingu, patrząc w bezdenne, błękitne niebo, na białe szczyty gór graniczących z linią horyzontu. Wczoraj nadarzyła się okazja rozbicia ich stromych zboczy. Atmosfera zamarła - ani najmniejszego oddechu. Nawet samoloty już przygotowane do odlotu nie wypadły z obrazu ogólnej pacyfikacji. Zamarliśmy też, podziwiając tę wczorajszą antypodę.
Jedynymi stworzeniami, które zakłócały tę harmonię, były ogromne, zielone koniki polne, które wyglądały jak szarańcza. Rozmiary pół dłoni, pojawiły się nagle i jednocześnie w dużej liczbie. To wyrwało nas z odrętwienia.
- Nie koniki polne, ale psy! Teraz samoloty pochłoną!
- Nie zjedzą - powiedział strzelec - radiooperator Kola i zręcznym ruchem złapał zielonego skoczka.
Wtedy rozmowa o nic się nie skończyła.
Mikołaj, który wypadł z dialogu, nadal trzymał konika polnego w dłoni, od czasu do czasu zbliżając go do nosa. Wyczułeś to?
- Kolya, co wąchasz? Jeśli Ci się podoba - zjedz! - Powiedziałem.
Przynosząc szarańczę znowu do nosa, radiooperator zapytał:
- Dasz mi trojaka?
– Nie ma problemu – odpowiedziałem, wyciągając z kieszeni zieloną kartkę papieru.
W głowie chorążego zaczął pracować komputer. W jednej ręce trzymał szarpiącego się zielonego pasikonika, w drugiej kartkę tego samego koloru. Oczy przeskakiwały z jednego przedmiotu na drugi. W końcu debet z kredytem zbiegł się, a rachunek z ręki przeniósł się do kieszeni kombinezonu. - Nie zjem za trzy ruble - mocno przeżuję. Ludzie, którzy słyszeli nasz dialog, zaczęli się zbliżać w oczekiwaniu na spektakl.
- Do diabła z tobą - żuj! Konik polny był zakłopotany. Ludzie w kombinezonach lotniczych nie wyglądali jak australijscy aborygeni, ale był w stu procentach pewien, że zostanie zjedzony. Próba wyrwania się z wytrwałych rąk chorążego nie powiodła się. W następnej chwili piekarz Colin energicznie żuł zielone ciało. Tylne nogi, które nie weszły do pyska, przez pewien czas były w konwulsjach.
- Żurawski, infekcja! - warknął dowódca oddziału i rzucił się na skraj parkingu. Po kilku sekundach zobaczyliśmy, że jadł w jadalni. Ludzie wili się ze śmiechu.
- Co ze mną? Sam spytałeś - powiedział Kola, wypluwając przeżutego pasikonika.
- Zjadłem w szkole gotowaną żabę.
– Pojedziesz do domu pociągiem – syknął dowódca oddziału, który został uwolniony ze śniadania.
Kola został uratowany przed dalszym ośmieszeniem i rozgrywką przez zespół „w samolotach”. Wkrótce my, przerywając ogólny spokój hukiem turbin, wystartowaliśmy i bezpiecznie wróciliśmy do domu. I przez długi czas Kolya pamiętał swojego konika polnego.
