Witam doktorze!
Tankowiec, rakietowiec i pilot spierali się kiedyś: kto ma najlepszych lekarzy?
Czołgowiec mówi: „Nasi lekarze są najlepsi. Ostatnio czołg jednego oficera poruszał się w górę iw dół. Operowali go przez dwie godziny - teraz dowodzi kompanią czołgów”. Rocketman: „To wszystko bzdury! Nasz wojskowy wpadł do silosu rakietowego. Wyszły dwie godziny, cztery - operowane. Teraz jest dowódcą baterii startowej.” Pilot spojrzał na nich, zaciągnął się papierosem i powiedział: „Chłopaki, dwa miesiące temu jeden pilot uderzył w górę z prędkością ponaddźwiękową. Szukali przez dwa dni - znaleźli język i dupę, teraz w pierwszej eskadrze jako oficer polityczny”.
Zgadzam się z folklorem i deklaruję, że lekarz lotniczy jest najlepszy. Dlatego chcę Wam opowiedzieć o tym szerokim profilu specjalistki, zlepku życzliwości i medycznego humoru, który akurat był w wojskowym mundurze. Życie lekarza lotnictwa i pilota są ze sobą tak ściśle powiązane, że obaj mogliby rozmawiać o sobie godzinami: dobrze i źle, zabawnie i nie tak dużo. Podczas gdy lekarz jest zajęty mierzeniem mojego ciśnienia przed lotem, przypomnę sobie kilka epizodów z naszego wspólnego życia lotniczego.
Rozdział pierwszy
Garnizon Ziabrówka. Badanie lekarskie przed lotem. W recepcji załoga samolotu Tu-16: dwóch pilotów, dwóch nawigatorów, radiooperator (VSR) i dowódca jednostki ogniowej (KOU). Pierwszymi, którzy spotkali się z lekarzem, byli HRV i KOU - dwaj potężni chorąży. Pobieżne badanie: dłonie i stopy są na miejscu, po twarzy widać, że nie pili od dziesięciu godzin.
- Wszystko zdrowe, wejdź.
Następnie dowódca usiadł pewnie na krześle. Po kilku minutach, potwierdzając ciśnienie zapisane w certyfikacie, wypuszczono go w niebo.
Następny to nawigator, za nim jestem drugim pilotem. A teraz przyszła kolej na drugiego nawigatora, Wołodia. Muszę powiedzieć, że Wołodia był bajecznie chudy. Przez całe swoje krótkie życie marnował tłumaczenia produktów. Witaminy, białka, tłuszcze i węglowodany z racji żywnościowej nie pozostały w jego ciele. Dlatego już w 1982 roku wyglądał jak nowoczesny model, tylko nie nosił sukienki od Wiaczesława Zajcewa, ale kombinezon lotniczy.
I tak Wołodia, podwijając w biegu rękaw, podchodzi do stołu, przy którym lekarz zapisuje w dzienniku wyniki badań mojego ciała.
- Idź, jesteś zdrowy.
Te słowa lekarza zatrzymały tyłek Wołodyna w połowie trajektorii ruchu w kierunku krzesła. Po otrzymaniu instalacji zaczyna iść w przeciwnym kierunku. Odwija rękaw kombinezonu, próbuje założyć kurtkę, a potem utknął. Na jego twarzy pojawia się głupie pytanie.
- Doktorze, dlaczego uznał pan, że jestem zdrowy?
Odrywając się od dziennika badań przed lotem i podnosząc najmilsze oczy na Wołodię, lekarz powiedział z całą powagą:
- Ludzie tacy jak ty nie chorują. Umierają natychmiast.
Odcinek drugi
Kijów. Powiatowy szpital wojskowy. Poranne spotkanie z szefem.
- Towarzyszu pułkowniku! Jak długo to może trwać?! Ci piloci piją co noc i rzucają pod nasze okna puste butelki.
Twarz ordynatora oddziału intensywnej terapii i resuscytacji płonęła gniewem. Nienawidził zdrowych pilotów z czerwonymi kagańcami, którzy tak uderzająco różnili się od jego pacjentów.
- Co powiesz, Aleksandrze Iwanowiczu?
Wzrok pułkownika spoczął na kierowniku wydziału lekarskiego i lotnictwa.
- Towarzyszu pułkowniku! Ale mamy zerową śmiertelność, - po sekundzie zamieszania nastąpiła wesoła odpowiedź.
Odcinek trzeci
Riazań. Przygotowanie do parady nad Pokłonną Górą. W ambulatorium przy łóżku stoją dwie osoby: dowódca jest pełen złości i chlapie emocjami, lekarz dyplomatycznie wstrzymuje się z oceną sytuacji. Spokojnie chrząkając (lub chrząkając) na łóżku leży sto kilogramów ciała dowódcy eskadry. Wczoraj, po spotkaniu z kolegami z klasy w szkole, niechcący otworzył drzwi do antyświata. A teraz leży przed dowódcą pułku, wypełniony alkoholem po same korki.
- Doktorze, za trzy godziny ustawiam misję na loty. Za dwie godziny powinien być na nogach.
Dowódca rzucił się jak trąba powietrzna, a doktor stał nad ciałem, odtwarzając w myślach opcje wykonania zadania. Kilka minut później wyszedł z ambulatorium uśmiechając się tajemniczo.
Dowódca pułku, podenerwowany przez moskiewskich dowódców, przypomniał sobie dowódcę eskadry i pobiegł do ambulatorium, aby zobaczyć, jak wykonuje się jego rozkazy. Otwierając drzwi, oniemiał. Na łóżku naprzeciwko siebie siedzieli dowódca eskadry i lekarz i rozmawiali o czymś szczerze. Pełne butelki piwa stały na nocnym stoliku, puste pod łóżkiem.
- Doktorze, co do diabła! Mówiłem, żebyś wstał!
Dowódca konwulsyjnie chwycił miejsce, w którym na początku ubiegłego wieku oficerowie mieli pionek. Lekarz, który miał piwo w żołądku, również nie na kaszy manny, z trudem skupił wzrok na drzwiach:
- Towarzyszu dowódca! Spójrz! Minęła godzina, a on już siedzi.
Odcinek czwarty
Szpital. Pilot przechodzi komisję lotniczą (VLC). Pukając i nie otrzymując żadnej odpowiedzi, ostrożnie otworzył drzwi do gabinetu okulisty. Z biura dobiegł niewyraźny pomruk:
- Co on rozumie… Piję z byle kim… Szefie, rozumiesz!
I w tym momencie przy wejściu zatrzymało się spojrzenie lekarza, który zabrał już do środka sto pięćdziesiąt gramów:
- Kim jesteś?
- Jestem na VLK.
- Wejdź, usiądź, daj mi książkę.
Pilot wyciągnął książkę medyczną.
- Więc Aleksiej Władimirowicz. Dowódca eskadry, podpułkownik. Dobry.
Lekarz zastanowił się chwilę, po czym otworzył stół i postawił na nim otwartą butelkę wódki, dwie szklanki i słoik witamin.
- Chodź - powiedział do pilota, napełniając okulary o jedną trzecią.
- Doktorze, nie mogę. Zobacz dla mnie dentystę, a potem EKG.
Lekarz nieostrożnym ruchem zamknął księgę medyczną.
- Nie będę badał!
Zdając sobie sprawę, że dzień był zrujnowany, pilot przewrócił zawartość szklanki wewnątrz ciała. Gdy drzwi zamknęły się za badanym pilotem, lekarz spojrzał przez ścianę w kierunku gabinetu szefa i jak człowiek czujący się tuż za sobą powiedział:
- Hmm… Piję z byle kim. Piję z podpułkownikiem!
Odcinek piąty
Znowu szpital. Znowu pilot przybył do VLK. Poprzednia wizyta w tej świątyni zdrowia miała miejsce trzy lata temu. Czując drobne skazy na ciele, a także oznakę szacunku, pilot przed wyjazdem kupił, jak ostatnim razem, butelkę markowej wódki nowogrodzkiej. I tak wchodząc do gabinetu chirurga, po wzajemnych powitaniach, położył go na stole. Siwowłosy lekarz podniósł wzrok znad leżących przed nim papierów i spojrzał na piękną etykietę butelki. W jego głowie zaczął pracować komputer.
– Lewa goleń, żylaki – powiedział pewnie po trzydziestu sekundach.
To wszystko, kontrola przed lotem dobiegła końca. Ciśnienie - sto dwadzieścia pięć do siedemdziesięciu, temperatura - trzydzieści sześć i sześć. Jestem na lotach. A lekarz - aby dalej dbać o nasze zdrowie. I tak dalej aż do demobilizacji.
Jak napisałem do gazety
Kiedyś, przeglądając moje stare papiery po kolejnej przeprowadzce do nowego miejsca służby, znalazłem wśród nich kopię listu otwartego do przewodniczącego Rady Najwyższej Republiki Estońskiej Arnolda Ruutela i premiera Edgara Savisaara podpisanego przez przewodniczących rad zgromadzeń oficerskich jednostek znajdujących się w pięknym mieście Tartu. Wśród nazwisk podpisujących było moje, jako ówczesnego pełniącego obowiązki przewodniczącego. List ten, a zwłaszcza mój podpis na poważnym dokumencie, przywoływał historię, która wydarzyła się w ostatnich latach naszego pobytu w Estonii.
Dyrektor wydziału wojskowego był byłym dowódcą bazy lotniczo-technicznej, a obecnie emerytem wojskowym. Z jego powołaniem okazało się, jak w rosyjskim przysłowiu: wpuścili kozę do ogrodu. W okresie powszechnego deficytu, dystrybucji towarów według talonów, organizacja wojskowa, jak każde inne przedsiębiorstwo handlowe, była „kopalnią złota”. Dla naszych własnych i szanowanych ludzi było wszystko lub prawie wszystko. A zwykły obywatel (współczesny termin, bo są trudne i bardzo trudne) mógłby przyjechać z własnym deficytowym biletem i wyjechać z nim, bo przydzielony mu telewizor (lodówka, dywan itp.) w tajemniczy sposób gdzieś zniknął. Nie można znaleźć końcówek, ale od reżysera, jak woda z grzbietu kaczki.
Rzadko chodziłem do wydziału wojskowego, głównie po artykuły z asortymentu militarnego. Przechodząc przez pozycje z jednej eskadry do drugiej, nieustannie znajdował się na końcu linii. O machinacjach wiedział ze słyszenia, głównie z rozmów w palarni i kobiecych plotek.
Buchę wychowali nasi sąsiedzi i towarzysze broni - pracownicy transportu. Kroplą, która przelała kielich cierpliwości, było zniknięcie zestawu mebli przeznaczonego dla wdowy po zmarłym oficerze.
„Spotkanie oficerów w domu garnizonowym oficerów było burzliwe. Hala była wypełniona po brzegi, emocje wylały się poza krawędź, oskarżenia o naruszenia i oszustwa wylewały się jak nafta z awaryjnego rurociągu spustowego paliwa. Oficer przewodniczący ostatnimi siłami próbował stłumić intensywność namiętności, które szalały w sali. Bohater tej okazji był głęboko obojętny na wszystko, co się wydarzyło, jak koń idący bruzdą. Po jego wyglądzie, krótkich wyjaśnieniach, stało się jasne dla wszystkich, jak wysoko pluł na szanowanym spotkaniu. Emocje opadły, publiczność zastanowiła się, a potem jednogłośnie podjęła decyzję. Zebranie oficerów zadecydowało o napisaniu listów na trzy adresy: do wydziału wojskowego, do gazety Bałtyckiego Okręgu Wojskowego i do gazety Krasnaya Zvezda.
Pamiętając teraz tę historię, w żaden sposób nie mogę zrozumieć, dlaczego list został przydzielony do naszego pułku? Nie byliśmy prowokatorami, podczas debat nie zachowywaliśmy się zbyt gwałtownie. I nagle - weź to! Ale nie ma nic do zrobienia. Następnego dnia projekt został opracowany i przedstawiony dowódcy pułku, który jest jednocześnie przewodniczącym zebrania oficerów jednostki.
- Bardzo dobrze. Zgadza się! Po prostu zabierz to.
I wskazał palcem linię u dołu listu, gdzie wydrukowano jego stanowisko, stopień, nazwisko i gdzie miał się widnieć jego podpis.
- Dosyć i jeden - podsumował dowódca.
Przynieśli mi list. Zeskanowałem tekst oczami: naruszyłem go, zaangażowałem się w oszukańcze działania, domagamy się uporządkowania. I na koniec - sekretarz zebrania oficerów, mjr…
- Więc co?
- Dowódca kazał podpisać.
- Nie ma nikogo oprócz mnie? Czy jestem najbardziej zajęty sprawami organizacji wojskowej?
- Trudne dla ciebie? Podpisz, w przeciwnym razie musisz go wysłać.
– Do diabła z tobą – powiedziałem, podpisując dokument.
Po kilku dniach zapomniałem o spotkaniu i liście. Obsługa, loty, rodzina - wszystko poszło w zwyczajną rutynę.
Minął ponad miesiąc. Siedziałem w klasie i przygotowywałem się z załogą do lotów.
- Towarzyszu Majorze, jacyś cywile cię proszą - powiedział dyżurny w budynku edukacyjnym, który wszedł.
W holu trzech dobrze ubranych, szanowanych dżentelmenów wpatrywało się ze znudzeniem w tablicę ogłoszeniową. Na mój widok na ich twarzach pojawiły się służbowe uśmiechy. Po wzajemnych przedstawieniach okazało się, że panowie są przedstawicielami kierownictwa okręgowej wojskowej organizacji handlowej i przyszli do mnie, a nie do kogoś innego. Celem jest poinformowanie mnie iw mojej osobie i całym korpusie oficerskim garnizonu o działaniach podjętych wobec dyrektora naszej organizacji wojskowej. Środki uderzyły ich surowością - został skarcony. Powiedziałem, że to niemożliwe, żeby komuś było żal, a można po prostu skarcić lub w skrajnych przypadkach ograniczyć się do pozowania. Popatrzyli na mnie jak na wariata i powiedzieli, że nie ma potrzeby flirtować, bo bez tego reżyser bardzo się martwił. Pewnie tak samo, jak oszukani klienci, pomyślałem, ale nic nie powiedziałem. Nagana, więc nagana. Dodatkowa pchła nie zaszkodzi psu. Tego też nie powiedziałem.
Spotkanie się skończyło, nie było już o czym rozmawiać. Ukłoniłyśmy się grzecznie i rozstałyśmy się, niezbyt ze sobą zadowolone.
Zgłosiłem rozmowę do dowództwa i wróciłem do swoich oficjalnych spraw.
Jakieś dwa tygodnie później, gdy obrazy reprezentatywnych dżentelmenów zniknęły już z mojej pamięci, zostałem wezwany przez oficera politycznego pułku. W jego gabinecie na stole leżała gazeta okręgowa, na której pierwszej stronie wydrukowano druzgocący artykuł o sprawach naszej organizacji wojskowej.
- Weź to, przeczytaj. Dobrze piszesz - uśmiechnął się oficer polityczny.
Przejrzałem tekst, w którym nie było ani słowa o spotkaniu oficerów, jego decyzji o wysłaniu listów do różnych władz. I to nie był list, ale artykuł, w którym autor o moim nazwisku śmiało krytykował, napiętnowany wstydem, mówił o oszustwie i domagał się pociągnięcia sprawców do odpowiedzialności.
- Czy to właśnie napisałem?
- Twoje nazwisko oznacza ciebie - patrząc w moją zdumioną twarz oficer polityczny znów się uśmiechnął.
- Czy dowódca czytał? - zapytałem.
- Pochwalił i kazał oddać ci tę gazetę, jako początkujący dziennikarz. Ucz się, doskonal swoje pióro.
- Dziękuję, pójdę na całość - pożegnałem się i wyszedłem z biura.
Przez kilka dni przyjaciele żartobliwie próbowali mnie wkręcić na drinka, kosztem opłaty otrzymanej za artykuł, radzili mi nie rezygnować z rozpoczętej przeze mnie kariery dziennikarskiej, a potem wszystko samo się uspokoiło. Ale jak uczono nas na wykładach z filozofii – rozwój kręci się po spirali. Tak więc ta sytuacja rozwinęła się w pełnej zgodzie z prawem filozoficznym, czyli powtórzyła się na wyższym poziomie.
Kiedy wszyscy zupełnie zapomnieli zarówno o spotkaniu, jak io sztuczkach dyrektora organizacji wojskowej, w gazecie „Krasnaja Zwiezda” pojawiła się mała notatka, w której niespokojny prawdomówca lub prawdomówca (jeśli mogę to ująć) w ten sposób) moim imieniem znów śmiało krytykowanym, napiętnowanym wstydem itd. itd. itd.
- Dobra robota, pracował nad sobą i osiągnął nowy poziom - uśmiechnął się oficer polityczny, podając mi gazetę po drugiej stronie stołu. Spotkaliśmy się ponownie w jego biurze.
- Powinnaś żartować, ale nie mam czasu na zabawę. Czy to się kiedyś skończy?
„Jeśli nie pisałeś nigdzie indziej, to pomyśl, że to już zrobione” – zażartował ponownie dowódca polityczny.
I to się naprawdę skończyło. Ważnym punktem tej historii była reakcja dowódcy dywizji na moją działalność literacką. Jeśli dowódca pułku, po przeczytaniu notatki w Krasnej Zwiezdzie, dyplomatycznie milczał (prawdopodobnie przedstawił pod nim swój podpis), to dowódca dywizji, patrząc surowo na stojących przed nim dowódców pułków, zapytał:
- Czy kiedyś się uspokoi?
Generał, który miał już dość zmartwień, nie zaczął sobie przypominać, jak i dlaczego zostałem autorem tych artykułów. Ale nie podjęto żadnych działań przeciwko mnie. Może oczywiście powiedział mi coś innego. Na przykład, gdzie powinienem położyć wypolerowany długopis dziennikarski. Z jakiegoś powodu to miejsce swędziało tego dnia. Albo żebym zjadł gazetę bez picia zamiast obiadu w stołówce lotniczej. Jego sugestie i komentarze pozostały dla mnie tajemnicą. Ale zrezygnowałem z dziennikarstwa. Niebezpieczny zawód. Lepiej być pilotem!
Król
Król umierał. Nie umierał od rany odniesionej w bitwie, nie od trucizny wlanej do kieliszka Burgunda, ani nawet ze starości. Umierał na żółtaczkę pospolitą. Choroba gryzła go nie na królewskim łożu, ale na ciasnym żołnierskim łóżku w module przystosowanym do ambulatorium. Bo to nie był król, a tylko patelnia. I nie tajny polski szlachcic, ale sowiecki PAN - zaawansowany strzelec lotniczy, burza i ból głowy "duchów", posyłający na nich śmiertelny ogień z naszych samolotów szturmowych i śmigłowców. Król był zasłużonym PANem, o czym świadczy Zakon CZERWONEJ GWIAZDY, leżący na nocnym stoliku i kurczowo trzymający się wyblakłej Afgańskiej kobiety przy uroczystych okazjach. Nazywał się Sanya, a przydomek „król” przylgnął do niego od dzieciństwa z powodu nazwiska Korolev. Przylegało to tak mocno, że czasami nazywał siebie tym tytułem. Jakoś w wolnym czasie od biegania po górach (a wydarzenia miały miejsce podczas wojny w Afganistanie) Aleksander siedział z towarzyszami broni nad szklanką herbaty. Przyjazna rozmowa ciągnęła się długo, a PAN, nie będąc bynajmniej bohaterską sylwetką, nie kalkulował ani trochę swojej siły. Zbierając całą wolę w pięść, aby nie uderzyć twarzą w błoto przed pilotami helikoptera, udał się do swojego modułu, w którym mieszkał sam z kolegą, na bezwładnych nogach. I … uderzył twarzą w podłogę! Sanyę obudził dziki, suchy las w jego ustach i narzekanie sąsiada, który po raz kolejny przeszedł nad rozciągniętym ciałem. Po kolejnej skardze przeciwko niemu, Sanya z trudem oderwał od podłogi żeliwną głowę i odczepiając język przyklejony do podniebienia, powoli, ale całkiem wypowiadając się w odpowiedniej postawie, powiedział: „Król leży tam, gdzie chce!”. to znaczy szlachetne narodziny!
Więc król umierał. Jego tępe spojrzenie wpatrywało się tępo w szybę oddzielającą prowizoryczny oddział od stanowiska dyżurującej pielęgniarki. Ciało płonęło, z jakiegoś powodu miałam w ustach smak zupy grzybowej, tak ukochanej w dzieciństwie. Świadomość odeszła, a potem wróciła. W krótkich chwilach oświecenia król zdał sobie sprawę, że za szybą panuje bałagan. Nieustannie uśmiechnięty pulchny chorąży uporczywie dokuczał pielęgniarce. Pierwsze etapy zalotów już minęły, oboje byli lekko pijani, część ubrań była rozpięta. Pocałunki przeciągały się, zręczne ręce chorążego opadały coraz niżej, stopień miłości rósł.
A teraz, po raz kolejny, wyłaniając się z ciemności, król był świadkiem ostatniego aktu spektaklu. Nie zwracali na niego uwagi, nie wahali się, licząc na meble, a może już na trupa. Żal mi siebie. Tak mi przykro, że wybił mi łzy z oczu.
- Umieram tutaj, a oni, dranie, co oni robią!
Z wysiłkiem, zakładając ręce za głowę, przygryzając wargę z napięcia, Sanya wyrwał mu spod głowy ciężką watowaną poduszkę żołnierza iz przeciągłym jękiem wyrzucił ją przez okno. Dzwonienie tłuczonego szkła, oficer chorążego - to były ostatnie dźwięki, jakie usłyszał król. Światło zgasło i zapadła cisza.
- Korolow! Do zabiegów! - donośny głos pielęgniarki (nie tej, która była w poprzednim życiu, ale tej drugiej - młodej i zadartej) podniósł Króla z łóżka. Minął ponad tydzień, odkąd wrócił z królestwa ciemności, a teraz najmniej przypominał Majestat, a nawet trochę przypominał „szlachcica”. Stracił dużo na wadze i spadł, powoli, ale pewnie wracając do życia.
- Sasza, otworzę dla ciebie biuro - powiedział z zadartym nosem, dając wskrzeszonemu bohaterowi solidną lewatywę.
- Dziękuję, kochanie.
Toaleta służbowa była przedłużeniem modułu sanitarnego, zamykanym i używanym wyłącznie przez personel medyczny. Dla pozostałych śmiertelników, sześćdziesiąt metrów od modułu, wybudowano drewnianą toaletę typu „wychodek”.
Wciągając spodnie, Sanya wszedł na oddział, wziął podartą książkę i minutę później stanął na słupku przy drzwiach toalety służbowej. Zwinął się niemal natychmiast. Z pewnością pociągając za klamkę, Aleksander był przerażony, że drzwi były zamknięte od wewnątrz.
– Hej, otwórz to – powiedział niepewnie. Cisza.
- Otwórz się, draniu! – warknęła Sanya i kopnęła drzwi. Znowu cisza.
Zdając sobie sprawę, że może zdarzyć się nieodwracalne, pospieszył do wyjścia, upuszczając książkę. Przed nim wstyd, żarty towarzyszy broni czy rekord świata w biegu na sześćdziesiąt metrów.
Ani się nie wydarzyło. Nie dochodząc do upragnionego domu około pięćdziesięciu pięciu metrów, król gorączkowo zatrzymał się, zastanowił przez chwilę, zszedł z wydeptanej ścieżki do „toalety”, zdjął spodnie i usiadł. Po kolejnej chwili na jego twarzy pojawił się błogi uśmiech. Usiadł więc, mrużąc oczy na słońce i jakoś dziecinnie uśmiechając się do przechodzącego obok wojska. W odpowiedzi uśmiechnęli się również uprzejmie do Sany.
Życie stawało się coraz lepsze!
W stronę słońca
W jednym z opowiadań, najlepiej jak potrafiłem, opisałem letnią ukraińską noc. Teraz chciałbym powiedzieć kilka słów o jego całkowitym przeciwieństwie – letniej nocy na „dzikim” północnym zachodzie. W lipcu jest tam tak krótko, że po prostu tego nie zauważasz. A jeśli lecisz samolotem, to po prostu nie ma nocy. Po pierwsze, nie ma jak spać - jaki sen, jeśli musisz pracować. A po drugie, wydawało się, że na ziemi było już ciemno, ale wzniosło się w niebo, a na tobie wróciło dzień. Oto słońce, które wciąż trzyma się horyzontu. Poleciałem trasą na zachód - pogrążyłem się w ciemności, wróciłem na teren lotniska - znów się rozjaśniło. Wylądował - na ziemi. I jest trochę ciemno. To taki wir światła i ciemności prawie do końca lotów, aż do świtu. Ale historia nie dotyczy tego.
Dowódca pułku wrócił do domu o piątej rano. Było już dość jasno, ale wszyscy normalni ludzie nadal spali. To tylko mieszkańcy „kraju głupców”, czyli personel wracający z lotów, wciąż byli na nogach i płynnie zaczęli kłaść się spać. Pułkownik cicho zamknął za sobą drzwi, ale to nie pomogło. Z sypialni wyszła żona.
- Jak odleciałeś?
- Wszystko w porządku.
- Jeść?
- Nie, lepiej od razu spać.
Śpieszył się nie bez powodu. Często o ósmej lub dziewiątej rano dzwonił telefon, duży lub mniejszy szef był bardzo zdziwiony, że dowódca wciąż był w domu, potem przypomniał sobie o nocnych lotach, przeprosił, ale nadal go intrygował, że musiałem się przygotować i iść do pracy. Sen „mandeza”, jak mawiał jeden ze znanych generałów i prezydentów. Pospiesznie opłukany zimną wodą (w garnizonie nie było ciepłej wody), pułkownik z przyjemnością wyciągnął się na białym prześcieradle. W pobliżu jego żona oddychała cicho.
Sen nie minął. W głowie kręciły mi się epizody z poprzednich lotów, przyszły mi do głowy błędy pilotów, niedociągnięcia we wsparciu. Przeklęta mgła pojawiła się przed moimi oczami, grożąc wypełznięciem z nizin i zamknięciem lotniska na całą ostatnią godzinę zmiany lotu.
- Powinienem był machnąć pół szklanki, na próżno odmawiałem - pomyślał z utęsknieniem dowódca.
Po półgodzinnym podrzucaniu i obracaniu zapomniał się w niespokojnym śnie, zanim wreszcie zapisał w pamięci wszystko, co powie podczas pełnego odprawy.
Po tym, jak dowódca położył się spać, życie w wojskowym miasteczku nie ustało. A w niektórych miejscach, niedaleko od mieszkania komendanta, wznosił się z nocy w wczesny sobotni poranek i mimo zmęczenia, które nagromadziło się w ciągu tygodnia, nabierał charakteru bachanalii. Dlatego pułkownik nie obudził się z telefonu. Razem z żoną wskoczyli na łóżko od straszliwego huku, który dobiegł od wejścia. Wydaje się, że ze schodów spływały deski przy akompaniamencie bębnów.
- Wołodia, co to jest? - spytała nerwowo żona.
- Skąd mam wiedzieć! Zobaczymy teraz - powiedział dowódca, wstając z łóżka.
Gdy się wspinał, katastrofa minęła ich podest na trzecim piętrze i stoczyła się w dół. Pułkownik otwierając drzwi z mieszkania, nic nie zobaczył. Sąsiednie drzwi również zaczęły się otwierać. Nie możesz wyjść w krótkich spodenkach, ale nie chciałeś się ubrać. Więc poszedł na balkon. Za nim, w nocnej koszuli, był przestraszony przez żonę.
Wychodząc na balkon, usłyszeli, jak drzwi frontowe trzasnęły w dole. Spojrzeli jednocześnie na ziemię. Żona jęknęła. Spod wizjera wejścia wyłoniły się czubki nart. Potem pojawił się sam narciarz, w którym dowódca rozpoznał nawigatora z drugiej eskadry. W jego rękach, zgodnie z oczekiwaniami, znajdowały się kijki narciarskie. Ostrożnie schodząc po stopniach ganku, wyszedł na środek chodnika. Kołysał się, obrócił się o dziewięćdziesiąt stopni. Następnie dumnie prostując ramiona i miarowo pracując kijami, nawigator udał się w stronę wschodzącego słońca.
Elektronika i młotek
Tu-22M3 numer 43 nie chciał latać. Na zewnątrz nie objawiło się to w żaden sposób. Stał mocno na nogach podwozia. Prężny profil: ostry nos, skośne skrzydło dociśnięte do kadłuba, równomierne buczenie APU (elektrowni pomocniczej) - wszystkie oznaki gotowości do wzbicia się w niebo są ewidentne. Ale działo się w jego wnętrzu wypełnionym elektroniką coś, czego inżynierowie i technicy nie mogli zrozumieć. Kierowani przez starszego technika biegali po samolocie, otwierali włazy, zmieniali bloki, przeprowadzali kontrole systemu - wszystko na próżno.
Ja, młody dowódca eskadry, stałem z załogą przy samolocie.
Smutne myśli kłębiły się w mojej głowie. Musiałeś być taki inny ze znakiem minusa. Faktem jest, że nadchodzące loty miały wiele osobliwości.
Najpierw zaangażowany był nowo mianowany dowódca dywizji. Sam dowodził rozkazem bitwy pułku. Po drugie, załogi musiały latać wzdłuż trasy, warunkowo uderzać pociskami kierowanymi na cele wroga, bombardować cele na strzelnicy i lądować na lotnisku operacyjnym. Zatankuj tam i - w odwrotnej kolejności: uderz, uderz kolejne uderzenie, wyląduj w domu. Ciągłe „tło taktyczne”, jak w ćwiczeniu, ale tutaj jest taka wpadka. Wszystko jest w powietrzu, a dowódca eskadry jest na ziemi. Nastrój jest poniżej betonu.
Tylko starszy technik samolotu Fiodor Michajłowicz nie stracił wiary w sukces.
- Lećmy teraz, komandorze! - krzyknął radośnie po raz kolejny, biegnąc obok.
- Tak, teraz - optymizm nie wzrósł.
Minęło dziesięć, dwadzieścia, trzydzieści minut - nic się nie zmieniło. Ludzie zamieszali, samolot stał nieruchomo, ciesząc się tym bezużytecznym zgiełkiem
Po raz kolejny brzmiało to radośnie: „Teraz lecimy!” Lecieliśmy, ale nie my. Załogi kołowały i wystartowały w określonej kolejności. Na lotnisku stał huk turbin odrzutowych. Parking mojej eskadry jest pusty. Jeszcze trochę i cały pułk odleci.
- Komandorze, gotowe! - krzyk startu rzucił nas do samolotu. Szybko podjęto pracę i rozpoczęto pracę. Kiedy kołowaliśmy na pas startowy, formacja bojowa pułku opuszczała już teren lotniska.
Zainstalowałem samolot wzdłuż osi pasa startowego, otrzymałem zezwolenie na start od kierownika lotu, włączyłem maksymalny dopalacz i zwolniłem hamulce. Ciało wciśnięte w krzesło. Szybki start i jesteśmy w powietrzu. Do przodu! W dążeniu. Wtedy nie było nic ciekawego. Lot regularny, jeśli do lotu można zastosować definicję „normalnego”. Wystrzelili rakietę (warunkowo), zbombardowali na poligonie (naprawdę i dobrze) i prawie dogonili „ogon” pułku.
Gdy usiedliśmy na lotnisku na Białorusi, trwało już pełne przygotowanie samolotu do drugiego lotu na trasie. Znowu byliśmy w tyle. Na parking podjechały dwie cysterny, personel techniczny, który przybył wcześniej od nas samolotem transportowym, zaczął przygotowywać nasz liniowiec do lotu. Starszy technik Fiodor Michajłowicz nadzorował proces i tankował samolot naftą, siedząc w kokpicie na miejscu właściwego pilota.
Tu-22M3 świecił z włączonymi reflektorami i światłami lotniczymi. Ogólnie kompletna sielanka. Spojrzałem na to wszystko i pomyślałem, że człowiek swoją wolą i umysłem pokona każde żelazo, nawet najmądrzejszego. Nie powinienem był myśleć!
Ponieważ nasz „duet”, załoga i samolot stały się słabym ogniwem w formacji bojowej pułku, dowódca dywizji wysłał inżyniera i nawigatora dywizji, aby nas kontrolowali.
- No, jak? - wysiadając z samochodu, zapytał nawigator.
„Zostało pięć ton do zatankowania i jesteśmy gotowi” – oznajmiłem radośnie.
- To dobrze… - powiedział filozoficznie starszy wódz.
Przez jakiś czas w milczeniu patrzyliśmy na lśniący parking, pośrodku którego stał samolot otoczony specjalnymi pojazdami „Jego Królewskiej Mości”. Od wielu lat obraz widoczny, ale wciąż ekscytujący duszę pilota.
Dowódca dywizji miał rację w swoich podejrzeniach. Sielanka skończyła się w jednej chwili. Najpierw usłyszeliśmy spadek prędkości APU, potem zgasły światła samolotu i wszystko pogrążyło się w ciemności. Cisza podążała za ciemnością. Wszyscy zamarli, nie rozumiejąc, co się dzieje. Tylko starszy technik wyskoczył z taksówki i stoczył się po drabinie. Od ostatniego do pierwszego kroku toczyła się w osłupieniu - wyrzut:
- Och, ty, b…… b!
To jest samolot. I już wielokrotnie w tym dniu słyszałem z ziemi w moim kierunku:
- Właśnie teraz, komendancie!
To „teraz” zrozumiał tylko Fiodor Michajłowicz. Kierowcy obudzili się z jego okrzyków i oświetlili parking reflektorami. W ich świetle widzieliśmy, jak startech pewnie podbiegł do kontenera, w którym przechowywane były narzędzia. Wrócił do samolotu, trzymając w dłoni ogromny młot. Ci, którzy stali mu na drodze, mimowolnie rozchodzili się w różnych kierunkach. Wraz z przedstawicielami dowództwa dywizji obserwowałem z fascynacją, co się dzieje. Wszyscy milczeli. Po dotarciu do kadłuba Fiodor Michajłowicz znalazł na pokładzie znany tylko mu punkt, zmierzył palcami wymaganą odległość i swoją siłą wbił w skórę młotkiem. Taki cios zwaliłby byka z nóg. Wydawało mi się, że coś wskoczyło do ogromnego czterdziestodwumetrowego bombowca. Fala uderzeniowa przeszła przez jego elektroniczne wnętrzności od nosa do kilu i samolot ożył. APU ruszyło i zaczęło nabierać rozpędu, zapaliły się reflektory i światła lotnicze.
„Wow”, powiedział nawigator.
- Rzeczywiście, nic - odezwał się w końcu inżynier.
Cisza na parkingu ustąpiła miejsca szumowi. Wszyscy byli jakby zaczarowani. Ludzie poruszali się i hałasowali. Przygotowanie samolotu do odlotu ponownie weszło na pożądany tor.
Podając młotek w ręce technika, Fiodor Michajłowicz wspiął się do kokpitu, aby zatankować samolot. Czekałem na zwykłe „teraz, komendancie, lecimy”, ale nie czekałem. I tak wszystko było krystalicznie czyste. Naprawdę lataliśmy.
Po odprawie na lotnisku bazowym dowódca dywizji, któremu nawigator barwnie o nas opowiedział, zażartował, że Rosjanin potrafi młotkiem naprawić każdy mechanizm: czy to maszynę do szycia, czy statek kosmiczny. Żart brzmiał całkiem poważnie.
Jak dowodziłem ćwiczeniami Floty Północnej?
W tym zdaniu nie ma słowa prawdy. Nigdy nie dowodziłem ćwiczeniami floty. Nie wyszedł wysoki. Praca. I służył w lotnictwie, więc latał po niebie, a nie surfował po morzu. Ale te słowa, jako pytanie lub założenie, zabrzmiały kilkakrotnie w monologu starszego szefa, gdy rozmawiał ze mną przez telefon. Więc stały się nazwą małej historii. I choć nazwa jest oszustwem, będzie tylko prawda.
Jako pilot lotnictwa dalekiego zasięgu wraz z towarzyszami broni brałem udział prawie co roku we wspólnych ćwiczeniach lub, jak mówią marynarze, w zbiórce - rejsie statków Floty Północnej. Flota płynęła w morze, lotnictwo wzbijało się w powietrze, a wszystkich bawił fakt, że prowadzili wojnę z konwencjonalnym wrogiem, a nawet ze sobą. Walczyli na ziemi, w niebiosach i na morzu, pozostawiając na razie tylko miejsce, w którym panuje spokój.
Tak było i tym razem. Wchodząc na beton jednego z lotnisk lotnictwa morskiego, z radością wystawiłem się na promienie jasnego północnego słońca, które nie zachodziło już za horyzont. Chcę powiedzieć, że ile razy nie byłem na północy, zawsze miałem szczęście z pogodą. Było ciepło, świeciło słońce. W zależności od miesiąca kwiaty, jagody i grzyby cieszyły oko. Co więcej, te ostatnie rosły dosłownie pod ogonami samolotów. Stał się nawet zazdrosny. My tam, na północnym zachodzie, za jedną pensję pokrywamy się pleśnią z wilgoci, a tutaj rozgrzewają się za dwie. Wprawdzie zrozumiałem, że Północ nie jest tutaj Ekstremalna, ale pogoda jest naprawdę szczęśliwa.
Na tych ćwiczeniach nie byłem w stanie latać. Wyznaczyli starszego grupy operacyjnej, a jednocześnie szefa lotów z Lotnictwa Dalekiego Zasięgu, gdyż nasze załogi miały tu lądować po wykonaniu zadania. Mimo ówczesnego postsowieckiego deficytu wszystkiego (nie będę wymieniał czego), ćwiczenia okazały się bardzo reprezentatywne. Tylko pociski dalekiego zasięgu wystrzeliły kilka pocisków, a także okrętowy transporter rakiet, statki, okręty podwodne. Myśliwce, pokład i ląd, które próbowały zestrzelić nas swoimi pociskami, również nie pozostały bezczynne. Generalnie ludzi i sprzętu jest dużo, nafty jest mało.
Dopiero kilka lat później, kiedy Prezydent i Naczelny Wódz wylądują na tym lotnisku na strategicznym lotniskowcu Tu-160, armia dowie się, że w naszym kraju nadal wydobywa się ropę. I w dużych ilościach. Paliwo popłynie jak rzeka i wszystko wpłynie, wleci, unosi się. W międzyczasie liczono każdy litr. Tak więc dla mnie jednym z zadań było utrzymanie pod kontrolą kwestii przeznaczenia pięćdziesięciu ton nafty lotniczej do tankowania naszych samolotów, rozwiązanej na wszystkich poziomach. I natychmiast zgłoś się do swojego dowództwa, jeśli marynarze spróbują wycisnąć nawet „trochy”.
Zbliżał się radosny dzień naszego wejścia w nauki. Flota wypłynęła już na morze, podczas gdy lotnictwo pozostało na ziemi. Ale dowódcy już oderwali wzrok od kart z niebieskimi i czerwonymi strzałkami i zwrócili je w stronę personelu. Rozpoczął się celowy ruch małych grup w różnych kierunkach. Oto nasza tak zwana ambulatorium, ale tak naprawdę szumiał radośnie drewniany barak, który obchodził co najmniej pół wieku. Dołączyła do nas przybyła kadra techniczna, a także załoga samolotu An-12, którym przylecieli nasi technicy. W dowództwie lotnictwa floty rozpoczęła pracę nasza główna grupa operacyjna, kierowana przez zastępcę dowódcy. Na sam brzeg, do punktu naprowadzania, dowódca eskadry został zrzucony przez śmigłowiec, który poprowadził załogi na trasę startu rakiet. Personel lotniczy i sprzęt lotniczy na lotniskach w gotowości do natychmiastowego odlotu. Generalnie do godziny „H” pozostało tylko kilka godzin.
I tak się zaczęło! Dzień okazał się słoneczny, chmur prawie nie było, latać - nie chcę. Po instrukcji przedlotowej po raz ostatni podszedłem do dowódcy miejscowej dywizji. Otrzymawszy od niego i od szefa tyłów kolejne potwierdzenie uwolnienia wymaganej ilości nafty, ze spokojem wyjechałem do KDP (wieży kontrolnej) znajdującej się za pasem startowym. Potem wszystko poszło zgodnie z opracowanym planem. Zaczęły napływać meldunki o startach, zbieraniu formacji bojowych, wyjściach na obszar docelowy, startach, wykonywaniu innych zadań itp. Śledziłem wyciętą do mnie sekcję, w ogóle nie przygotowując się do prowadzenia wszystkich ćwiczeń. W wyznaczonym czasie załogi lotnictwa morskiego wróciły na lotnisko, a następnie wylądowały nasze.
To wszystko, prawie zwycięstwo! Jak mówią:
- I niech piechota wykończy znienawidzonego wroga.
Jeśli pogoda nie leci - przykryj samolot!”
Lotnictwo spełniło swoje zadanie. Nie my. Pozostaje wydostać się stąd, aw drodze do domu uderzyć w kilka celów na poligonie.
W atmosferze ogólnej euforii prawie nie znalazłem transportu na parking samolotowy. Tam też jest czysta radość. W końcu pierwsze wspólne ćwiczenia w tym roku i tak wszystko poszło dobrze! Załogom, które wykonały starty jako „doskonałe”, wręczono smażone świnie, niczym okręty podwodne na zatopiony statek wroga. W tej radosnej krzątaninie w końcu dotarłem do swoich. Gratuluję sukcesu.
- Zjesz prosięta w domu. Zjedz obiad i przygotuj się do lotu.
W pobliżu naszych samolotów nie było tankowców, tylko technicy krzątali się nad przygotowaniem sprzętu do drugiego lotu. Znajdź lokalnego przewodnika, aby przyspieszyć tankowanie. A ja, po wysłaniu powozów do jadalni, ruszyłem wzdłuż parkingu. Szczęście - jakieś pięć minut później wpadłem na dowódcę dywizji w towarzystwie szefa zaplecza.
- Cóż, odległe, gratuluję sukcesu!
- Dziękuję, towarzyszu generale. Powinniśmy jeszcze zatankować i odlecieć.
- Widzisz, mamy przekroczenie, więc mogę dać tylko dziesięć ton.
Szef tyłów solidnym skinieniem głowy potwierdził słowa dowódcy dywizji. W kieszeni mojego kombinezonu pojawiła się wędka dowódcy ćwiczeń i zaczęła rosnąć.
- Towarzyszu generale, jak mogę się od ciebie dostać do Petersburga?
- Dlaczego tego chcesz? - spytał zdezorientowany dowódca dywizji.
- Nie możemy latać dziesięcioma tonami, tylko jedziemy autostradą i tankujemy na stacji benzynowej.
- Jokerem?! - dowódca dywizji spojrzał na szefa tyłów.
- Dobra, weź piętnaście i tyle. A teraz zaczniemy wypełniać nasze.
Piętnaście - to jest bezpośrednio bez wielokąta, ledwo wystarczającego. Ale nie ma dokąd pójść. Wkrótce to paliwo nie będzie dostępne - przeleje się do innych zbiorników. Telefony komórkowe w naszych miejscowościach nie były jeszcze używane, nie było też w pobliżu prostego telefonu. Nie ma z kim się konsultować i nie ma z kim się konsultować. Końcówka różdżki zaczęła wystawać z jego kieszeni.
- Niech będzie piętnaście!
- To dobrze. Wydajmy polecenie tankowania - generał zwrócił się do szefa tyłów.
Czyn jest dokonany, nie powinno być więcej wstępnych notatek. Złapałem samochód. W drodze do KDP przejechałem przez parking naszych samolotów. TK już przyjechał i rozpoczęło się tankowanie.
Niedługo po moim przybyciu do punktu kontrolnego załogi poprosiły o pozwolenie i skierowały się na pas startowy. W pokoju kontroli lotów zadzwonił telefon. Naczelnik podał mi telefon. Zadzwonił pułkownik z naszej grupy zadaniowej znajdującej się w dowództwie lotnictwa floty. Wow, zupełnie o nich zapomniałem. Prawdopodobnie winna jest ta cholerna wędka.
- Witam, jak się masz?
- Życzę Ci dużo zdrowia. Dobrze, postanowiłem nie wchodzić w szczegóły.
Brak słów nie prześlizgnął się.
- Gdzie są nasze?
- Jeden w kadrze kierowniczej, drugi na wstępnym starcie.
- Miałeś problemy z tankowaniem?
- Dali jest dwa razy mniej, więc będą latać bezpośrednio bez pracy na strzelnicy.
- Kto tak zdecydował?
Myślałem złymi słowami, ale nic nie powiedziałem. I nie dało się zadać pytania o tankowanie kilka lub trzy godziny temu władzom marynarki, które były na wyciągnięcie ręki. Wyglądasz, a potrzebne dwadzieścia ton nafty gdzieś udało się zdobyć.
- Postanowiłem - mój głos przerwał przedłużającą się pauzę - paliwa i tak nie będzie.
- Zaczekaj, teraz odezwie się zastępca dowódcy.
- Życzę ci dobrego zdrowia, towarzyszu generale.
- Powiedz mi, kto zdecydował, że załogi będą latać tą trasą? - spytał głos z intonacją stalinowską na drugim końcu linii.
Nawiasem mówiąc, te same załogi już dwukrotnie prosiły o pozwolenie na start.
- Niech poczekają - powiedziałem do kierownika lotu.
- Postanowiłem - to dla generała.
- Dlaczego tak myślisz?
Cholera! Znowu ta sama intonacja! Zaczęło mi się wydawać, że nie jestem w KDP, ale w Naczelnym Dowództwie w odległej czterdziestej czwartej, broniąc planu letniej ofensywy.
- Podano paliwo tylko na lot!
- Powiedz mi, czy dowodzisz lotnictwem dalekiego zasięgu i ćwiczeniami Floty Północnej?
Cóż, nadeszła najlepsza godzina. Chociaż nie w Kwaterze Głównej i nie dowódcy frontu, ale też nieźle. Zgięte plecy wyprostowane, ramiona wyprostowane, laska, która urosła do wymaganych rozmiarów, nie mieściła się już w kieszeni.
- Wiesz lepiej, towarzyszu generale.
Odpowiedź okazała się błędna. Pokazało to kilka minut rozmowy telefonicznej, która nastąpiła później. Co więcej, bez użycia wulgaryzmów. Zanim zdążyłem zostać dowódcą, podczas sesji „seksoterapii” zamieniłem się w kreskówkowego Prosiaczka, smutnego z powodu pękającej zielonej kuli i wzięcia w ciało tuż poniżej pasa kawałka żelaza, który tak niewłaściwie wychylił się z mojej kieszeni.
- Towarzyszu generale, pozwólcie mi podjechać wagonami na parking, inaczej stoją na pasie od piętnastu minut.
Przez około trzydzieści sekund w słuchawce nie było dźwięku, a potem:
- Niech wystartują.
Pokazałem czubki samolotów ręką w niebo. Samoloty jeden po drugim zrywały beton i uciekały od ziemskich trosk. Te zmartwienia związały mnie z przewodem telefonicznym.
Po otrzymaniu meldunku o starcie załóg zastępca dowódcy wydał dalsze instrukcje:
- Towarzyszu podpułkowniku, zdejmijcie swoją grupę dokładnie o trzy zerowej.
- Przepraszam, towarzyszu generale, ale przełożyłem lot An-12 na dziewiątą rano. Zakłopotanie i zaskoczenie właśnie wylewały się z membran słuchawki telefonu. Powietrze w sterowni zgęstniało.
- Czy flota północna i lotnictwo dalekiego zasięgu ci nie wystarczają? Zadeptałeś pod sobą transport!
Chociaż wojska pod moim dowództwem, według generała, przybyły, postanowiłem na razie nie dotykać rózgi, która już zapuściła korzenie w ciele. I zrobił właściwą rzecz. Ponieważ nie od razu znalazłem odpowiedź, byłem zmuszony słuchać przez kilka minut, kiwać głową i od czasu do czasu wstawiać standardowe wojskowe zwroty: „Tak!” (Jestem gotowy zjeść ziemię, aby ponownie zasłużyć na twoje zaufanie) „Tak, jasne!” (tak, jestem głupcem, idiotą itp.), „Nie ma mowy” (ale nie jestem całkowicie zagubiony, poprawię). Wreszcie generał wyschł, a ja, otrzymawszy rozkaz skontaktowania się z nim wraz z dowódcą samolotu An-12, mogłem opuścić KDP.
Autostopem dotarł do miasta. W budynku dowództwa natknąłem się na grupę radosnych lotników niosących w rękach brzęczące paczki. Jeden z nich ostrożnie trzymał tacę z pieczonym prosięciem. Widząc moją zaniepokojoną minę, uprzejmi piloci morscy zaproponowali mi splunięcie na wszystko i świętowanie zwycięstwa zawartością paczek, jedząc wspaniałe pieczenie. Patrząc na grządkę zakopaną w zieleni, przypomniałem sobie siebie pół godziny temu.
„Nie jem moich przyjaciół”, powiedziałem i zdecydowanie wszedłem do kwatery głównej.
Około dwudziestu minut później pojawił się wezwany przeze mnie telefonicznie dowódca An-12. Wieczorem wyglądał znacznie lepiej. Generał się mylił, nie zmiażdżyłem samolotu transportowego. Ona sama, w obliczu tego kapitana, który rano bezskutecznie miał kaca, położyła się pode mną i patrząc w górę łydkimi oczami, błagała, żebym przełożył lot do rana. Chociaż musi mieć końskie oczy. Od wczoraj, niecały dzień przed rozpoczęciem ćwiczeń, dzielnego pilota widziano w dość dziwnym towarzystwie. Bardzo niepewnym krokiem ruszył w kierunku ambulatorium, prowadząc konia na smyczy. Nigdy nie udało im się nadążyć, a koń nieustannie szturchał kapitana w plecy. Nieco z tyłu szedł marynarz, uważnie obserwując słodką parę. Widzieliśmy to zdjęcie z okna naszego domu. Zbliżając się do wejścia do budynku, kapitan i koń zatrzymali się. Mężczyzna zwrócił się do zwierzęcia i przemówił do niego. Koń słuchał ze spuszczoną głową. Nie uległa żadnej perswazji ani szarpnięciu uzdy, stanowczo odmawiając wejścia do ambulatorium. Zdając sobie z tego sprawę, pilot szepnął jej coś do ucha, prawdopodobnie poprosił o czekanie i zniknął w budynku. Korzystając z tego, marynarz natychmiast się tam znalazł. Po chwili jechali leniwym truchtem „demobilizacyjnym” tam, skąd przybyli. Tak sprytnie porzucony przez swojego czworonożnego towarzysza, kapitan szybko się uspokoił i poszedł spać. A rano wyznał, że chciał tylko nakarmić biedne zwierzę w pokoju.
- Dobrze, że tylko się nakarmiłem. I nawet w takim stanie mogliby oburzać konia - powiedziałem w odpowiedzi.
Ogólnie rzecz biorąc, w czasie naszego drugiego spotkania tego dnia kapitan był prawie świeży. A ponieważ zastępca komendanta nie wiedział o swoich przygodach i ewentualnej skłonności do bestialstwa, nasza wspólna rozmowa telefoniczna zakończyła się dość spokojnie. Dowódca An-12, poinstruowany przeze mnie, tylko skinął głową do słuchawki i użył tych samych standardowych zwrotów co ja. Otrzymawszy ostatnie instrukcje, rzuciliśmy się do ich wykonania.
Mój rzut wystarczył, by dotrzeć do następnego biura. Tam nalali mi kieliszek za zwycięstwo i dali coś do zjedzenia z apetyczną świnią. A potem rano nie było mi w ustach kropli maku. Czując, jak ciepło płynące z picia i jedzenia rozlewa się po moim ciele, pomyślałem, że nawet pieprzony podpułkownik nie jest świńskim towarzyszem.
Powrót do domu przebiegł swobodnie, bez incydentów. Podczas analizy ćwiczeń dowódca tylko pokrótce wspomniał, że ze względu na brak paliwa nie można było ćwiczyć na takim a takim poligonie. Była to rehabilitacja i jednocześnie „usunięcie” mnie ze stanowiska „lidera” ćwiczeń lotniczych i marynarki wojennej. Wędka jakoś niepostrzeżenie rozpuściła się i opuściła ciało bez konsekwencji. Ale podobno mały kawałek złapany na nerce pomógł mi awansować do stopnia pułkownika.
Tu jestem!
Podobną historię, można powiedzieć, jej cywilną wersję, gra znany humorysta. Wtedy kierowca trolejbusu, który próbował zamknąć drzwi z zewnątrz, sam zostaje wepchnięty na tylną platformę.
Więc to jest to. Ten incydent miał miejsce w tych odległych czasach, kiedy drzewa były jeszcze małe, ziemia była ciepła, a siłom zbrojnym ciągle czegoś brakowało. To znaczy w latach dziewięćdziesiątych ubiegłego wieku.
Pewnego dnia w tym burzliwym okresie w armii skończyły się baterie. Nie to, że są całkowicie skończone. Po prostu zestarzały się, że nie można ich było naładować i natychmiast się rozpadły. A Ministerstwo Obrony nie miało pieniędzy na nowe. Widziałem śmigłowiec, którego załoga po wylądowaniu na miejscu w pobliżu pola docelowego nie wyłączała silników przez ponad godzinę podczas poszukiwania resztek rakiety, ponieważ nie było pewności, że baterie wystarczyłoby na przynajmniej jeden autonomiczny start.
W naszym przypadku te nieliczne egzemplarze popadły w ruinę na traktorze, wtaczając samoloty na parking. Duma radzieckiego przemysłu samochodowego: dwie kabiny: jedna z przodu, druga z tyłu, automatyczna skrzynia biegów, konie pod maską są nie do zliczenia. Z rykiem silnika i snopem czarnego dymu pewnie wyjechał z parku i kilka minut później dotarł na parking dla samolotów pułku. Stojąc przed strategicznym transportowcem rakiet, kierowca wyłączył silnik i udał się do inżyniera eskadry. Po otrzymaniu instrukcji dotyczących toczenia samolotu myśliwiec wrócił do samochodu, wszedł do kokpitu i nacisnął przycisk start. Taczki Figov. Puścić. Ale nie bez powodu nazwałem ten samochód dumą przemysłu samochodowego. Radzieccy projektanci przewidzieli tę sytuację i uczynili ciągnik duplikatem systemu startowego ze sprężonym powietrzem. Z jednej kabiny wyskoczył żołnierz i wdrapał się do drugiej. Kilka chwil i silnik zahuczał równo. Gdy kierowca znalazł się na ziemi, ze zdziwieniem zauważył, że potwór, nie na hamulcu postojowym, czołgał się na śmigła samolotu przed nim.
To było widoczne na parkingu. Wszyscy, którzy tam byli, rzucili się do traktora i oparli o przedni zderzak.
- Zatrzymaj to! - krzyknął starszy technik i rzucił się na bloki samolotu, aby umieścić je pod kołami traktora.
Wreszcie trzy do czterech metrów od śmigieł gigant został zatrzymany. Ale ludzie nadal opierali się o zderzak, obawiając się, że traktor przeskoczy nad blokami.
- Gdzie jest ten pieprzony kierowca?! Starszy technik wrzasnął.
A potem ze sterty ciał przyklejonych do zderzaka rozległ się cienki głos:
- Tu jestem!
Rdza -2
W roku dwudziestej piątej rocznicy lądowania Matthiasa Rusta w Moskwie na Placu Czerwonym ta historia przyszła do głowy i sprawiła, że przeżyliśmy na nowo, choć nieistotne w skali kraju, ale ekscytujące wydarzenia, które zakończyły się dość szczęśliwie, a nawet, można by powiedz, zabawne.
Każda jednostka lotnicza ma plakat przedstawiający pilota w hełmie ciśnieniowym, samolot, radar i coś jeszcze oraz napis, który mówi, że zawsze stoimy na straży granic powietrznych naszej Ojczyzny. I tak właśnie jest. Tylko dla pilotów lotnictwa dalekiego zasięgu sytuacja okazuje się w jakiś sposób pośrednia. Chociaż po ucieczce Rusta był okres, kiedy w naszym pułku strzały pełniły służbę w samolotach, gotowe do zestrzelenia z armat każdego celu na małej wysokości. Ale to nie trwało długo. Dlatego mogliśmy chronić nasze linie lotnicze tylko w jeden sposób - zbombardować wszystkie lotniska w zasięgu, aby ani jedna infekcja nie wybuchła. Ale to już wojna. I tak my sami żyliśmy pod ochroną sił obrony przeciwlotniczej, spaliśmy spokojnie i wierzyliśmy, że kolejny chuligan lotniczy nie wyląduje na naszym lotnisku. Służba Sił Obrony Powietrznej jest intensywna i odpowiedzialna, pełnią służbę bojową nawet w czasie pokoju. W lotnictwie, bogatym w dowcipy, dowcipy i dowcipy, wyszła następująca rymowanka:
Pod brzozą leży oficer obrony powietrznej.
Nie zabił go kula, nudzili go.
Krótki i zwięzły opis ciężkiej, wyczerpującej męskiej pracy.
Nigdy nie sądziłem, że przez pół dnia będę musiał „służyć” (oczywiście w cudzysłowie) w systemie obrony przeciwlotniczej, by naprawdę bronić przestrzeni powietrznej naszej rozległej Ojczyzny.
To było cudowne sobotnie popołudnie. I nie było pięknie ze względu na pogodę. Pogoda jest jak pogoda. Jej piękno polegało na tym, że było już po południu, wyszedłem z nabożeństwa, zjadłem pyszny obiad i teraz drzemałem, rozkładając się na kanapie. Wieczorem miałem saunę, zimne piwo i sto gramów na obiad w przytulnej rodzinnej atmosferze. Czego jeszcze dowódca potrzebuje, by spokojnie stawić czoła demobilizacji? Myślisz poprawnie. Sądząc po wypaczeniu twoich myśli, jestem po prostu pewien, że służyłeś również w wojsku. Trzeba go nakręcić na głowę, żeby nie wypadł, ale wyskoczył z tej niebezpiecznej dla obronności kraju „dremonegi”. W przeciwnym razie nie tylko wycofamy się do Moskwy, nie dogonisz też Uralu. Nie tylko wrogowie, ale także personel, natychmiast wyczuwając taki stan dowódcy, zaczyna popełniać drobne urzędowe i domowe brudne sztuczki (picie alkoholu na służbie, nieautoryzowane nieobecności, wbieganie do rodziny). Dlatego bezpieczeństwo kraju jest najważniejsze. Jeśli potrzebujesz za to uderzyć w głowę, jestem gotowy.
Telefon nie był nieoczekiwany, był po prostu nie na miejscu. Pół kroku poza nirwaną podniosłem słuchawkę i przedstawiłem się.
- Towarzyszu pułkowniku - głos oficera dyżurnego wyższego stanowiska dowodzenia brzmiał prawie uroczyście, - samolot intruzów zbliża się do twojego obszaru odpowiedzialności. Rozkaz polega na przechwyceniu i wylądowaniu na twoim lotnisku.
„Prawdopodobnie jeszcze śpię” przemknęło mi przez głowę, a ciąg tej myśli przeszył mój mózg.
- Który samolot, skąd? - Próbowałem szybko wyjaśnić sytuację.
- Samolot jest lekkim silnikiem, leci z kierunku Moskwy, trzeba go przechwycić.
Dzięki Bogu, że nie jest z granicy i nie jest wojskowym. Najprawdopodobniej po prostu niespójność i bałagan, chociaż wszystko może być. Ale moje serce stało się trochę łatwiejsze.
-Pozwólcie mi podbić parę do przechwycenia?- zadałem pytanie do słuchawki. Słuchawka milczała przez kilka sekund, po czym rozległ się głos agenta:
- Która para?
- Co mam, parę Tu-22m.
- Żartujesz?
Oczywiście żartuję. Co jeszcze chcesz zrobić, gdy otrzymasz takie instrukcje?
- A ty? Mogę go przechwycić, leci, a nie jeździ autostradą.
- Spróbuj zadzwonić na połączenie.
Zdając sobie sprawę, że nie uczę się niczego nowego, poprosiłem o natychmiastowe powiadomienie, jeśli pojawią się nowe informacje, i zacząłem działać. Wydawszy niezbędne rozkazy, pospieszył do wieży kontrolnej. Włączono wszystkie środki łączności i radary, nie było widać żadnych śladów celów powietrznych, dyżurna zmiana nazywała intruza na różnych częstotliwościach. Kilka minut później zdarzył się cud - odpowiedzieli nam. Dowiedziawszy się, za kogo się mylili, załoga Jak-18t była oszołomiona i zgodziła się na wszystkie nasze żądania, choć musieli lecieć trzysta kilometrów dalej.
Stało się całkiem zabawne. Rzeczywiście - po prostu niespójność między sektorem cywilnym i wojskowym EC ATC RC (centrum kontroli ruchu lotniczego).
Ale koło zamachowe walki z przestępcami i terrorystami jest już promowane, a walka z nimi z ograniczonym gronem kierownictwa jest nudna. Chciałem, aby jak najwięcej osób w ten sobotni wieczór wzięło udział w święcie poświęconym lotnictwu.
Dlatego na kilka minut przed lądowaniem „intruza” wszystkie jednostki antyterrorystyczne zostały doprowadzone do najwyższego stopnia gotowości. Strzelcy maszynowi położyli się na pasie startowym, na drogach kołowania zaparkowano samochody, aby zablokować samolot po wylądowaniu, a bojownicy z grupy schwytanej siedzieli w UAZ z zdecydowanymi twarzami. Reszty nie wymienię.
Tak, naprawdę okazało się, że to mały ciemnozielony Jak-18t. Potoczył się na końcu pasa, delikatnie dotknął betonu kołami i po krótkim biegu zatrzymał się. W tym samym momencie został zablokowany przez ciężarówki z obu stron, a do kabiny zaczęli włamywać się ludzie uzbrojeni po zęby. Strzelcy maszynowi na pasie startowym wspięli się na pełną wysokość, doprowadzając, jak się wydaje, militaryzację spotkania nieproszonych gości do górnego limitu. Ale tylko się wydawało.
Kiedy zbliżyłem się do samolotu, aktywna faza operacji została zakończona. Załoga stała przy swoim samolocie, otoczona przez grupę przechwytującą. Nasz oficer siedział w kokpicie z pistoletem w pogotowiu. „Gwałciciele” byli lekko zszokowani, widząc, jak wielu ludzi wyszło im na spotkanie.
Wtedy wszystko okazało się bardzo proste. Jak już powiedziałem - zwykły bałagan! Załoga Jak-18t, obaj byli piloci wojskowi, członkowie narodowej kadry rajdowej. Przygotowywaliśmy się na zgrupowaniu do mistrzostw świata w tym sporcie, o czym po raz pierwszy usłyszałem. Odlecieliśmy do domu z wszystkimi niezbędnymi dokumentami, za zgodą dyspozytora i kierownika lotu. I od razu się zaczęło. Jeśli Rust, zamiast zostać powalonym, mógł wszędzie chodzić, to byli poszukiwani wręcz przeciwnie.
Po podkołowaniu samolotu na parking, na wszelki wypadek, w towarzystwie uzbrojonych strażników, pojechaliśmy do dowództwa pułku. Kiedy drzwi znajdowały się kilka metrów dalej, goście znów musieli się wysilać. To jest najważniejszy punkt. Chociaż wszystko było już jasne, koło zamachowe militaryzmu musiało obrócić się do końca. I odwrócił się. Z drzwi sztabu, niczym diabły z tabakierki, zaczęli wyskakiwać żołnierze jednostek rezerwowych. W hełmach, kamizelkach kuloodpornych, z karabinami maszynowymi. Nadszedł ich czas.
- A co myślałeś?- spytałem, patrząc na przerażone - pytające twarze gości - motto prawdziwych mężczyzn: jeśli kochasz kobietę, to w hamaku i na stojąco, co w języku wojskowym oznacza: ciężko na treningu - łatwe w walce.
Kilka minut później usiedliśmy wszyscy w gabinecie oficerów kontrwywiadu i nakreśliliśmy plan działania, aby wyjść z tej sytuacji. Pokojową rozmowę przerwały meldunki o sprowadzeniu wszystkich sił i środków na ich pierwotne położenie.
Następny telefon nie był raportem oficera dyżurnego. W słuchawce słychać było głos starszego wodza.
Mała liryczna dygresja. W każdym razie, od zorganizowania upijania się po wystrzelenie statku kosmicznego, działa podobny algorytm podejmowania decyzji, który obejmuje ocenę sytuacji, wysłuchanie propozycji (życzeń) zastępców (kolegów, towarzyszy pijących) i, w rzeczywistości, bardzo podejmowanie decyzji (indywidualnie lub zbiorowo). Ale dzieje się też na odwrót. Szef ogłasza swoją, czasem bardzo nieoczekiwaną decyzję, potem długo udowadniasz, że nie jesteś wielbłądem. On to poprawia, ale nadal pozostajesz wielbłądem. Tak było i tym razem.
- Życzę dobrego zdrowia, towarzyszu generale!
- Dzień dobry. Gdzie są te wyżłobienia?
- Wszyscy jesteśmy u specjalnych oficerów.
- Tak jest. Bierzesz je i z cichym smutkiem odstawiasz do wartowni do rana, a potem to rozwiążemy.
- Towarzyszu generale, nie mamy wartowni.
- Dowiesz się gdzie sadzić.
- Pozwól mi ich nie dręczyć i nie stwarzać sobie trudności, zastrzelę tych gwałcicieli.
W słuchawce cisza, w oczach siedzących naprzeciwko ludzi zdziwienie i nieme pytanie. Wygląda na to, że już spacyfikowali, ale tutaj znowu.
– Żartujesz? – Odezwał się telefon.
Tak, żartuję trzeci raz w ciągu pół dnia. Nie wiem, czy się udało i jakie będą konsekwencje? Ale wystarczy, żarty na bok. A potem na pewno będziesz musiał strzelać do emerytowanych pilotów.
- Towarzyszu generale - mówię do słuchawki i streszczam istotę sprawy.
Zdając sobie sprawę, że był podekscytowany, ogólna myśl o tym. Po kilku sekundach powiedział stanowczo:
- Nakarm, zakwateruj się na noc, złóż wniosek na jutro i wyślij do suszarki Edren.
Krótkie, jasne i zrozumiałe.
- Jedz, nakarm, umieść i wyślij tam, gdzie powiedziałeś!
Tak zakończyła się sukcesem moja „służba” w obronie powietrznej. Poświęciwszy popołudniowy odpoczynek i łaźnię, nie wpuściłem „gwałcicieli” ani na Plac Czerwony, ani na Plac Pałacowy. I nie znalazł się pod brzozą - wrócił do domu na własnych nogach. Załoga Jak-18 bezpiecznie dotarła na lotnisko następnego dnia. Jakie miejsce po takim wstrząsie zajęli w Rajdowych Mistrzostwach Świata, nie wiem.
Uznanie pilota - lidera
Rano jest tak obraźliwe - jęczeć, łzy, czkawka, Są różne sny
Ale nigdy nie marzyłem o lataniu.
Użyłem kierownicy na sobie
I poczuj jedność z nocnym niebem.
Cóż, we śnie organizuję spotkania i buduję.
Śpiąc nie spotykam świtu
Na betonie i w wodoodpornym kasku.
Sprawdzam strój, chodzę do obiektów
I ścigam żołnierzy na wzniesieniu.
Wtedy szefowie będą śnić
A z nim i siedemset czterdzieści sześć dokumentów.
O nagłych wypadkach, dezercji, Niepłacenie alimentów.
Jestem z tych nieszczęść we śnie
Ratuję się w samolocie mojej ukochanej.
Zamykam latarkę, ale nie mogę wystartować.
I budzę się zlany zimnym potem.
Nie marzę o lataniu…
