Rankiem czerwca 1991 r. przed parterowym budynkiem sztabu stanęło pięć osób. Dwóch sierżantów - w paradach, z odznakami, z paskami na szelkach, na których litery „SA” były żółte, w czapkach z lśniącymi w słońcu daszkami; trzech szeregowych - w cywilnych ubraniach.
Najbliżej punktu kontrolnego była Yura. Jego koszula, wetknięta w spodnie, lekko spuchła od stepowego wiatru, który przeszła przez jednostkę wojskową.
Sam dowódca batalionu wyszedł ich pożegnać.
„Za każdym razem, gdy przepraszam demobelów”, powiedział podpułkownik Zhanibekov. - To w grudniu, potem w czerwcu. Mogłem wypuścić cię wcześniej. Ale podczas gdy te cycuszki, twoja odmiana, nauczą cię sprytu, podczas gdy pojawią się tolerancje, podczas gdy kustosz aprobuje… Szkolenie to jedno, żołnierze to coś innego, sam znasz siebie. Nasza część jest ograniczona, liczy się każda osoba. Patrzę na ciebie”z jakiegoś powodu spojrzał na Yurę” i czuję się jak nauczyciel w szkole na ostatnim dzwonie. Przepraszam, że się z wami rozstałem. Popraw czapkę, odważna demobilizacja. Nie, nie tak. - sam Zhanibekov dostosował czapkę do sierżanta Orłowa. - Dzięki za usługę, chłopaki.
Podpułkownik uścisnął wszystkim ręce.
- A ty, Juro, - po osiągnięciu ostatniego w randze Jurija, dowódca z jakiegoś powodu zwrócił się do niego uprzejmie, - wyślij swoje wiersze do Yunosta lub Smeny. Specjalny oficer powiedział, że masz wspaniałe wiersze. Moim zdaniem rozumie ten problem. Dobrze przeczytany.
- Dziękuję… - odpowiedział Jurij. Czuł się zakłopotany. - Nie jestem Lermontowem, towarzyszu podpułkowniku …
– Poczekam na paczkę z czasopismem od ciebie – powiedział surowo Zhanibekov. - A teraz - bądź!
Linia natychmiast się rozpadła.
- Nie pamiętaj tego błyskotliwie! – krzyknął podpułkownik do byłych żołnierzy z tyłu, gdy szli krótkim łańcuchem do punktu kontrolnego.
Przy bramie czekał UAZ dowódcy.
- Szczęśliwy! - powiedział kierowca. - Muszę przeciągnąć usługę jeszcze pół roku.
- Usiądź z przodu. - Orłow popchnął Jurę. - Jesteś najdalszym domem.
Wyjeżdżając za bramę z czerwonymi gwiazdami, przepełniony UAZ jechał wzdłuż betonowego ogrodzenia wyłożonego klonami. Na placu apelowym rozpocznie się teraz formacja rozwodowa, ale nie dotyczy to Yury. Orłow z chłopakami na tylnym siedzeniu zaczął śpiewać „Żołnierz idzie przez miasto”, a Yura roześmiał się, a potem podciągnął go.
Na dworcu autobusowym w p. T., pożegnawszy się z kierowcą dowódcy, demobele odjechały autobusami podmiejskimi i międzymiastowymi – jedni na wschód, inni na zachód, inni na północ. Yura była w drodze z Orłowem - do regionalnego centrum, a tam na lotnisko.
Jechali luźnym „LAZ”, grzechocząc żelazem i podskakując na wyboistej drodze. Razem z "LAZ" wskoczyliśmy na ostre śliskie siedzenia i zdemobilizowaliśmy się.
- Dziewczyna na coś czeka? - zapytał Orłow zbyt głośno, jak się wydawało Yurze.
Jura skinęła głową.
- Masz fajną dziewczynę, Yurka! - kontynuował Orłow. - Pisałeś do niej wiersze! Musiałem też pisać wiersze do mojej Kawki. Może wtedy poczekałaby. Tylko nie umiem pisać wierszy. Brak talentu!
Za oknami rozciągały się zielone pola. Niebo nad polami było błękitne.
Yura pomyślała, że Galka prawdopodobnie nie lubi Orłowa. Jeśli kochasz - jak możesz nie czekać?
Gdyby nikt nie czekał, już dawno by wyciągnięto wniosek: miłość nie istnieje.
Yura i Orłow kupili bilety lotnicze z wyprzedzeniem, w maju, po przedstawieniu wymagań wojskowych w kasie biletowej na lotnisku i zapłaceniu różnicy, ponieważ tylko podróż koleją została wykupiona zgodnie z wymaganiami. Teraz musieli czekać na rejestrację - każdy swoją - i wystartować Tu-134 lub Tu-154.
Na lotnisku zjedli bezsmakowe lody mleczne, a potem kobiecy głos w głośnikach ogłosił odprawę na lot Tiumeń. Przy kasie numer siedem dwoje uściskało się na pożegnanie.
W locie Yura wyjrzała przez okno, na białe, szare chmury i bezkresne niebo. "Tu" wpadło do kieszeni powietrznych, jakby spadało, nagle i szybko, a po głowie Jurija, szyi i ramionach przebiegła gęsia skórka. Od pozbawionej uśmiechu stewardessy Yura przyjęła tekturową szklankę z wodą mineralną. Dziwnie posępna stewardesa nie przywiozła na swój wóz tylko wody. Kobiety na przednich siedzeniach mówiły cicho o deficycie kraju. Woda mineralna okazała się ciepła i słona, ale Yura dopił drinka do końca. Potem odrzucił krzesło i zamknął oczy.
Przede wszystkim pójdzie do Maryi. Trzydziestym piątym minibusem dotrze do agencji lotniczej, do ostatniego przystanku, a tam - pieszo. Tak napisał do niej w swoim ostatnim liście. Maria nie ma w domu telefonu, ale zamawianie rozmów międzymiastowych z wyprzedzeniem, dotarcie z jednostki wojskowej do punktu w mieście, gdzie znajdował się telegraf i punkt komunikacji dalekobieżnej, to cała historia. Dlatego po zakupie biletu lotniczego Yura napisała do Maszy tego samego dnia: „Nie ma potrzeby się spotykać. Być w domu."
Kilka godzin później Tu-154 wylądował w Roszczino. Yura zrobił wszystko zgodnie z planem: stanął w małej kolejce po taksówkę o ustalonej trasie, wspiął się na ciasny „rafik” i za trzydzieści pięć kopiejek pojechał do Tiumenia, do agencji Aeroflot. Stamtąd, podziwiając bzy, które jeszcze nie wyblakły, niedawno zmyte przez deszcz, strącając miejski kurz z delikatnych matowych liści, z walizką w ręku i uśmiechem na ustach, który chyba wyglądał głupio, dziecinnie, Yura poruszyła się w kierunku Marii - przez szosę wzdłuż sygnalizacji świetlnej, wzdłuż ulicy Republiki, wzdłuż Odessy, następnie podwórka. Szedł i pomyślał, że to dobrze, że schował swój mundurek i czapkę w walizce, a nie wkładał. W przeciwnym razie by się wyróżniał, patrzyliby na niego. I nie chciał, żeby ludzie się na niego gapili – szczęśliwy, z dziecinnym uśmiechem. Swoim szczęściem, szczęściem powrotu, chciał najpierw podzielić się z Marią. Dwa lata! Sto czterdzieści osiem pełnych miłości listów Maryi leżało w jego walizce. Pierwsze litery ociekały łzami, jej łzami: atrament z długopisu na kartkach zeszytu w niektórych miejscach zmieniał kolor z niebieskiego na różowy.
Oto jej podwórko. Budynek murowany pięciopiętrowy, przy wejściach pas asfaltu, brzozy, bzu i akacji. Wszystko jest znajome - może tylko trochę starsze. Na polu ogrodzonym siatką grali w piłkę chłopcy w wieku około dwunastu lat. Krótkowłosy napastnik, który wyglądał na starszego od pozostałych, zręcznie omijał młodych pomocników i obrońców i pod wrzaskami kilku zasmarkanych kibiców nieubłaganie prowadził piłkę do bramki. Yura pomyślał z irytacją, że nie kupił Marii żadnych kwiatów - żadnych żonkili, żadnych tulipanów, wreszcie róż.
Na chodniku, przy ścieżce na werandę, stały nowiutkie białe Zhigulis siódmego modelu. Z wstążkami ślubnymi. Czarna Wołga z tymi samymi wstążkami i pierścieniami na dachu zamarła za Zhiguli.
Chwytając za klamkę, Yura usłyszał gdzieś za sobą krzyk.
- Ouya-ja-ja!
Więc chłopcy krzyczą z bólu. Kiedy zostaną kopnięci lub uderzeni.
Odwracanie się, bieganie - i Yura za siatką, po piasku pola. Krótkowłosy chłopak, który niedawno wbił piłkę do bramki, pochylił się nad pokonanym dzieciakiem. Leżał na plecach, jak zwierzę rozpoznające prymat innego zwierzęcia, zakrywając twarz łokciami.
- Ty, suko, dałaś mi wycieczkę? Znam Cię. – napastnik wyprostował się, spojrzał w bok, złapał Jurę wzrokiem, splunął. Jego twarz była pomarszczona i zła. Taka stara twarz.
- Zostaw go w spokoju. - podszedł Jura.
- Wynoś się stąd, nowicjuszu! - Napastnik spojrzał na niego.
Yura był zaskoczony. Salaga? Dzieciak oddycha w jego klatkę piersiową!
- Nie jesteś do bani, dziwaku? Potnę cię suko w pasy!… - W lewej ręce chłopca błysnęło ostrze. Brzytwa.
- Cóż, przestań!
Kobieta o bezkształtnej sylwetce, ubrana w sukienkę, kuśtykała w stronę publiczności.
- Przeklęty zbrodniarz! - powiedziała wielka kobieta, patrząc z nienawiścią na starą pomarszczoną twarz, która przeszyła ją bezczelnym spojrzeniem. Brzytwa nastolatka zniknęła. Jakby jej tam nie było.
– Nie jestem przestępcą, ciociu Klaro.
- Twój brat jest przestępcą. A ty usiądziesz. Wszyscy jesteście tacy sami - powiedziała ciocia Clara. - Wstawaj, Borechka. Ile razy ci mówiłem: nie graj w piłkę z tym motłochem.
- Gdzie on może iść! - Pomarszczona twarz splunęła na piasek i uśmiechnęła się, gdy patrzył, jak Borechka wstaje i odkurza się. - Mieszkamy na tym samym podwórku.
- Nic, niedługo się przeprowadzimy.
- Będę o tobie śnił, Bo-rech-ka! – I zaśmiał się chrapliwie łamiącym się głosem, przełamując się w pisk. - A ty, salaga - powiedział, natychmiast usuwając uśmiech z twarzy i marszcząc wąskie czoło - już jesteś trupem. Wiem, na kim się opierasz. Maszy.
Yura zwróciła uwagę cioci Klary. Spojrzała za siebie znad krawędzi sieci. Ciekawość zamarła w jej oczach. Mała Borechka z nóg też się rozejrzała.
- Idź, kondybai, na który zenki wytrzeszczyły oczy - powiedział napastnik. - Spotkajmy się ponownie. Znasz pokera Lyoshka?… Nic nie wiesz. To jest mój brat. Pasie twojego Arkadyevicha.
„Co jeszcze jest Arkadyevich?”
- A teraz wynoś się. Tup do swojej dziwki. Jesteś zdemobilizowany, prawda? Pomarszczony mężczyzna potrząsnął głową, zupełnie jak dorosły.
Nie oglądając się za siebie, Yura wyszedł z pola za grubą ciotką, słysząc za sobą cichą rozmowę i przeraźliwy śmiech chłopców. Ciotka Klara, zatrzymując się na chwilę przy wejściu obok Mary, ponownie spojrzała na Jurę, ale nie powiedziała ani słowa. Otworzyła drzwi i pozwoliła Borechce iść dalej. Drzwi skrzypnęły ze sprężyną i trzasnęły. Yura zauważyła, że wokół ganku Maryi i na stopniach było rozrzuconych wiele kolorowych konfetti. Jakby ktoś wyjął noworoczne krakersy i rozpieszczał. O tak, ktoś ma ślub. Te maszyny ze wstążkami… Z góry słychać było muzykę taneczną. „Nowoczesne mówienie”. Yura poznała Maszę na dyskotece w szkole technicznej tuż pod tymi piosenkami. Masza przyjechała z grupą dziewcząt ze szkoły kulinarnej - tak nieśmiałych, tak szczupłych, w skromnej sukience z paskiem. Potem z uśmiechem powiedziała Yurze, że ubrała się tak celowo - żeby się odróżnić od innych. – Więc zauważyłeś mnie – szepnęła. A Yura powiedział jej, że uważa, że wszystkie dziewczyny z branży kulinarnej są pulchnymi bbw.
Wszedł na czwarte piętro. Zza drzwi Marii dochodziła muzyka. Na skaju ktoś przyczepił szkarłatne papierowe serce przebite strzałą z agrafkami.
– Czy się przeprowadziła?
Yura zbadał lądowanie. Konfetti posypano na schody prowadzące na piąte piętro.
„Może jest ślub? Ale dlaczego ten obraz jest tutaj?”
Przez głowę przemknęła mu szalona, niemal fantastyczna myśl.
Masza zawarła umowę z matką i ojcem, z wyprzedzeniem zapisała się na rejestrację w urzędzie stanu cywilnego, przekazała zaproszenia komukolwiek potrzebowała, zgodziła się na samochody - a teraz Yura czeka na niego na weselu. Na ich ślub! W dniu jego powrotu. Nie ma nic wspanialszego. A muzyka włączyła się dokładnie pod tą, pod którą się spotkali.
- Czeka na mnie! Pamięta naszą dyskotekę! – wyszeptał Yura tak cicho, że ledwo się słyszał.
Nie może się wahać. Muszą się spieszyć - albo spóźnią się w urzędzie stanu cywilnego.
I nacisnął przycisk dzwonka.
Przycisk był taki sam, posmarowany farbą wokół krawędzi. Ale zamiast zwykłego trzaskającego „zzrrrrrr”, głośnik w mieszkaniu ćwierkał jak ptak ogłuszająco. Yura wzdrygnęła się i znów pomyślała, że może Masza się poruszyła. Nie, nie, na pewno by mu o tym napisała.
Drzwi otwarte. W przedpokoju stał ojciec Marii - w rozpiętej do brzucha białej koszuli, w czarnych spodniach z wymiętymi strzałkami iw domowych kapciach. Twarz miał pokrytą alkoholowym szkarłatem, oczy błyszczały, a usta mocno pachniały wódką i tytoniem.
- Och, Yurok… A co jest w walizce? Obecny?
- Jestem z wojska - powiedziała Yura.
- Prosto stamtąd? Cóż, gotowe. Bezpośrednio na wesele! Chwalę.
Magnetofon w mieszkaniu milczał.
- Kto tam przyszedł, tato?
Jej głos.
- Georgy Fiodorowicz, kto to jest?
Nieznany męski głos.
W salonie były też różne głosy.
No tak, ślub.
Konfetti na ulicy, konfetti na schodach, Wołga z pierścieniami i Zhiguli ze wstążkami. I zdjęcie na sztucznej skórze.
Yura stał w korytarzu, trzymając walizkę przed sobą obiema rękami - jakby się za nią chował.
Georgy Fiodorowicz jest żonaty z Albiną Iosifovną. Wydawało się, że nie zamierza się rozwieść i poślubić innej kobiety. Masza oczywiście napisałaby.
A oto sama Albina Iosifovna, trzymająca wysoko podbródek. Takie kobiety nie są rozwiedzione.
Maria nie ma braci i sióstr.
- Cześć Yuro! - Mądra Maria, w jasnej chabrowej sukience do kolan, z krótkimi rękawami, z płytkim rozcięciem na piersi, przytuliła go lekko - przez walizkę, której nie wypuścił z rąk - i pocałowała go w policzek, oblany zapachem perfum i szampana. - Wchodź. Nie wstydź się. To jest Jurij Arkadjewicz, cóż, Jura, jak się masz. Twój imiennik.
Za nią, obejmując jej ramiona, podkreślone piankową gumą pod sukienką, uśmiechnął się obdarty, ciemnowłosy towarzysz o wyglądzie biurokratycznego robotnika. Trzydzieści lat lub więcej. W czarnym dwuczęściowym garniturze, z krawatem w niebieskie paski. Typowy właściciel biura w komitecie okręgowym Komsomołu lub w innym biurokratycznym domu. Jego miękki uśmiech wzbudzał zaufanie i uczucie.
Ciemnowłosy wyciągnął do niego małą dłoń, Yura potrząsnął nią ostrożnie.
„Po prostu nazywamy go Arkadyevich” – powiedziała Maria. - Och, nie powiedziałam… To jest pan młody, czyli mój mąż. Wczoraj mieliśmy rejestrację, a dziś idziemy na drugi dzień. Odłóż walizkę. Przykucnęła i zaczęła odczepiać jego palce od uchwytu walizki. Na jej serdecznym palcu błysnął złoty pierścionek. - Cóż, jesteś jak dziecko. Wszystko w porządku. Życie toczy się dalej. Teraz będziesz pić wódkę. Brandy. Chcesz trzyletniego krymskiego szampana?… Dlaczego jesteście tu wszyscy zatłoczeni? Wstała i mówiła głośniej. - Arkadyevich, który wyłączył muzykę? Czy wszyscy potrzebujecie instrukcji? Wy mężczyźni, bez solidnej kobiecej ręki, na pewno wszystko wygniecie.
- Ttaak obrzydliwy! - warknął ojciec Mary. - A Yure - rzut karny!
- Nie potrzebuję kary.
„On nie potrzebuje kary”, powiedziała Maria. - Tato, dużo dzisiaj piłeś. Pomyśl lepiej o wątrobie.
- Myślę o tobie, córko. O twoich wakacjach. Jeśli nie będę się dobrze bawić, jaki to będzie ślub?
- Yura, wejdź. Usiądź tutaj.
W salonie Yura usiadła tam, gdzie wskazała mu Maria, na lekko chwiejnym krześle. Wolne krzesło, czysty talerz – wydawało się, że na niego czekają. Szeroki rozkładany stół nakryty różowym obrusem pokryty był kryształem, porcelaną i butelkami. Na kanapie i krzesłach siedzieli nieznajomi. Przedstawili się, Yura skinęła głową lub uścisnęła im dłonie - i natychmiast zapomniała ich imion. Było około dziesięciu gości. Z wyjątkiem wuja Maszy, młodszego brata Gieorgija Fiodorowicza, który zajmował krzesło w kącie, Jura nigdy wcześniej nie widziała żadnego z tych ludzi. Albina Iosifovna wyjaśniła mu, że dziś jest drugi dzień ślubu dla krewnych. Pierwszy dzień był wczoraj: po rejestracji zebraliśmy się w spółdzielczej kawiarni.
– Było dziewięćdziesięciu gości – powiedziała z dumą.
Yura zaczęła jeść, starając się na nikogo nie patrzeć. Okazuje się, że był głodny jak diabli. Zjadł sałatkę, potem kolejną. Zjadłem chleb pszenny, pokrojony w trójkąty, jak w restauracji. Sama Maria przyniosła mu gorące - ziemniaki na parze, wieprzowinę z cebulą i sosem. Nie pił wódki, koniaku ani szampana, ale pił czarną herbatę.
Goście byli już dobrzy, krzyczeli przez magnetofon, powtarzali "gorzko" chórem, zmuszając Marię i Arkadjewicza do długiego całowania, Arkadyjewicz szeleścił, czołgał się cienkimi palcami po błękitnym grzbiecie Marii, a Jura myśląc o tłuszczu, wieprzowinie i sosie, całowaniu ust, połykaniu herbaty, nalewaniu wrzątku z elektrycznego samowara i zapominaniu o dodaniu cukru, i mówił sobie, że jest w świecie równoległym. W świat, w którym wszystko jest pokręcone, zniekształcone, zepsute, doprowadzone do absurdu, gdzie nie wszystko idzie tak, jak w rodzimym, obecnym świecie.
Odrywając się od zaczerwienionej, jakby płacząc, panno młoda, pan młody wstał ze swojego miejsca u szczytu stołu. Yura spojrzał w jego zbliżające się oczy. Arkadyjewicz, już bez marynarki, bez krawata, wyciągał do niego butelkę wódki.
- Wypij z nami szklankę. Co ty - herbata i herbata …
Butelka była lemoniadą. Wódkę wlewano do takich butelek z krótką szyjką za Gorbaczowa. Na etykiecie „Russkaya” Yura zobaczyła ukośnie umieszczoną niebieską pieczęć: „Regionalny komitet wykonawczy”. Nie inaczej, pan młody nie tylko kupił wódkę, ale ją dostał.
Arkadyjewicz nalał go do szklanki, pomocny, ale zbyt ostro popchnięty przez Gieorgija Fiodorowicza, rozlał wódkę na obrus. Nie chcąc mówić ani słuchać toastów, Yura wypiła. Wódka była ciepła i obrzydliwa. Yura poczuł, jak jego twarz się wykrzywia. Sam Arkadyevich umiał pić wódkę z uśmiechem. Chyba rzadka umiejętność. A może mięśnie jego twarzy od dawna są przystosowane do nieustannego uśmiechu.
Ojciec Marii odsunął zasłony, otworzył okno.
- Coś dusznego.
Popijając wódkę herbatą, Yura wstał, odsuwając krzesło. Dywan pod moimi stopami był miękki, nowy. Jura podeszła do okna, myśląc, że może Georgy Fiodorowicz powie mu co. Ktoś musiał mu coś powiedzieć.
Zamiast ojca Marii przemówił do niego Arkadyevich. Z filiżanką herbaty stanął przy parapecie i bębnił w niego palcami, próbując złapać rytm muzyki.
– Dobrze pachnie bzem – powiedział.
Z ulicy unosił się słodkawy aromat.
Yura wzruszył ramionami.
- Wygląda na to, że służyłeś bez przepustki - powiedział Arkadyjewicz. - Maria powiedziała, że jesteś w "punkcie" rakiety.
- Źle jest tam na wakacjach - powiedziała Yura.
„Rozumiem”, powiedział pan młody-mąż.
- Służyłeś?
- To było niemożliwe.
"Więc co rozumiesz?"
Pan młody napił się herbaty. Zakaszlał.
Odwracając się od okna, Yura zauważyła spojrzenia kilku gości. Spojrzała na niego między innymi Albina Iosifovna. W jej oczach błysnęła litość. Szybko, maleńka szkoda. A może mu się wydawało. Albina Iosifovna jest surową kobietą. W pracy - szef. Nie możesz się doczekać od niej czułości cielęciny. Ale łatwo jest uzyskać porcję śmieszności i trujących uwag. Wolałaby ogłosić go, Yurę, przegranym, niż współczuć mu i poklepać go po głowie.
Czy Mary nic mu nie powie? „Kocham, czekam” - to jest w listach. Co tam jest? Lepkie buziaki i pójście najpierw do kina, a potem do urzędu stanu cywilnego z tym trzydziestoletnim biurokratą, czyli kim on tam jest? Nie do uwierzenia! Musi być jakieś wyjaśnienie. Przypadkowa ciąża? Ta myśl sprawiła, że Yurze zrobiło się gorąco.
- Arkadyevich, porozmawiam z Jurikiem - powiedziała Maria, wstając. Powiedziała to w przerwie między piosenkami z taśmy i wszyscy usłyszeli jej słowa.
„Oczywiście”, odpowiedział Arkadyevich z uśmiechem z okna. - Musisz porozmawiać.
- Chodź, głupcze Yurochka. - Maria z wdziękiem podała mu rękę. - Do sypialni. Tam nikt nam nie będzie przeszkadzał.
- Tak, w sypialni! Arkadyevich powtórzył radośnie i roześmiał się. Goście śmiali się z niego.
- Oto jest demokracja! - powiedział Georgy Fiodorowicz. - Nie zdążyłem się pobrać, bo mąż wysyła żonę do sypialni z… z… znajomym facetem.
„Tak się teraz nazywam” - pomyślała Jura, idąc wzdłuż muru za Marią.
Przypomniał sobie, jak przytuliła go na korytarzu - tak lekko, ledwo dotykając. Zapewne w ten sposób dziewczyny przytulają się do znajomych.
Goście za nim śmiali się. „Modern Talking” zaczęło grać głośniej. Jakiś krewny Arkadyevicha śpiewał ze szkolnym akcentem, próbując podnieść swój baryton do tenoru, a więc rozstrojony. Goście znów się roześmiali. Śmiali się z piosenkarza, ale Yurze wydawało się, że są nad nim. W korytarzu ich śmiech brzmiał stłumiony, poważny.
- Tak, włożyłeś coś rasowego! - powiedział głos wujka Maryi.
Masza zaprowadziła Jurę do pokoju, który zwykła nazywać „swoim”. Jego, to wszystko. A teraz to jest „sypialnia”.
Zamknęła drzwi na zasuwkę, oparła się o drzwi plecami.
- Usiądź.
Yura usiadła na posłanym łóżku. Sprężyny materaca lekko zaskrzypiały. Być może właśnie na tym łóżku Maria i Arkadyevich urządzili wczoraj noc poślubną. A może Arkadyevich ma własne mieszkanie? Przytulny, umeblowany? A on po prostu nie chce go podrapać i zniszczyć, zamienić w pijacki bałagan weselny?
Maria rozwinęła lusterka toaletki, posmarowała usta szminką. Usta, które pocałował Arkadyevich, zabłysły.
Wycinana sukienka - prawdopodobnie szyta na miarę przez krawca - postarzała Marię. A także kosmetyki. Linia jest tutaj, eyeliner jest tutaj, linia jest tutaj. A ona nie ma już dwudziestu lat, ale wszystkie dwadzieścia pięć.
Zostawił czekającą na niego osiemnastoletnią dziewczynę, a teraz przed nim stoi dojrzała kobieta.
- Wiesz, Yurik, mamy wielkie plany. Ze mną i Arkadyevichem. Maria usiadła obok niej i podeszła bliżej. Yura poczuła jej ciepłą stronę. - Musisz się przyzwyczaić i zrozumieć.
"A co najpierw - przyzwyczaić się lub zrozumieć?"
- Dlaczego milczysz? Nie mogłem przegapić tej szansy! - Poruszyła go ciepłą stroną. Kołysał się siedząc. - Przepraszam. Cóż, nie mówię tego… Widzisz, kiedy służyłeś, wiele się zmieniło. To znaczy niewiele – wszystko. Nie możesz ziewać. Ci, którzy nie mieli czasu, spóźnili się. Widzisz kawałek - chwyć go i rozbij, zanim inni go połkną.
"Co to za kawałek?" - pomyślał Jura.
- Arkadyevich - pracuje w komitecie miejskim Komsomola - powiedziała Maria.
Nazwała stanowisko. Yura spojrzał w szybę stojącego przed nim regału. W lustrze zobaczył ciemną Marię patrzącą mu w twarz z boku, najwyraźniej usiłującą odczytać jego myśli, jego stosunek do zapowiadanej pozycji. A Yura pomyślała, że prawie się domyślił, tyle że nie jej narzeczony z komitetu okręgowego, ale z komitetu miejskiego. Wznieś to wyżej!
- Kontakty, przyjaciele, możliwości, - wymieniła Maria. - No i jeszcze jedno… Ma samochód, mieszkanie. Garaż kapitału. Dacza nad jeziorem Andreevskoye. Życie w teraźniejszości jest głupotą, trzeba patrzeć w przyszłość.
- Czy Arkadyevich jest twoją przyszłością?
„Arkadiewicz i ja patrzymy w ten sposób na nasze życie” – powiedziała. - Biznes. Wiesz, to jego własny interes… Kawiarnia, potem kolejna kawiarnia. A potem prawdopodobnie więcej. Ogólnie rzecz biorąc, nie zamierzamy się zatrzymać. Arkadyevich ma teraz jedną kawiarnię, ale spółdzielczą, na akcjach. A my chcemy nasze. W bilansie komitetu miejskiego jest jedna jadalnia, a dzielnica jest właśnie taka. Zatrzymała się. - Chcemy otworzyć specjalną kawiarnię. Z niespodzianką. Kawiarnia sztuki. Powiedzmy, że literackie. Pokochasz ten pomysł.
Yura wyczuł policzkiem, jak Maria wpatruje się w jego profil. Powinienem był jej powiedzieć, żeby nie patrzyła na niego, ale patrzyła przed siebie, do biblioteczki, tak jak on.
- Wino, poezja, świece - to takie romantyczne! Arkadyevich wymyślił nazwę: „Northern Muse”. Wczoraj chodziliśmy w kawiarni, cóż, w spółdzielni, na wesele przybyli przyjaciele Arkadyevicha z Surgut i Niżniewartowska, więc wymyślił północną nazwę. A poetów zaprosimy do kawiarni literackiej. I sami coś przeczytamy.
Sam? Jej Arkadyevich również pisze poezję? A może zaczęła pisać? Ale dlaczego nie wysłała mu w wojsku ani jednego wiersza? Czy to nie jest dla niego to samo? A może chcą, żeby brał udział w tym… rodzinnym przedsięwzięciu? Do diabła nie!
Sprężyny łóżka zaskrzypiały pod jego dłońmi.
- Nie panikuj, głupcze Yurochka. Kto czeka już dwa lata? Mijają najlepsze lata. Nie bądź taki wierzbowy.
- Iwniak?
- Cóż, tak mówią.
- Nigdy nie słyszane.
- Nie słyszałeś wielu rzeczy tam, na swoich stepach, w swoim "punkcie". Nie bądź naiwny, dobrze? Wszystkie te twoje pociski zostaną wkrótce pocięte i pocięte na złom. Życie się zmieniło, wiesz, przyjacielu? Wszystko stało się inne, Yuro. Komuniści teraz uciekają.
- Nie spiesz się.
- Niczego nie rozumiesz. Arkadyevich - jest członkiem komitetu miejskiego. Jest na bieżąco. A w telewizji mówią o gospodarce rynkowej. Tory socjalizmu doprowadziły do ślepego zaułka i tak dalej. W Tiumeniu otwarto giełdę towarową. W „Rodnichce” sprzedawane są amerykańskie papierosy i francuski koniak „Napoleon”. Piwo Milwaukee w puszkach!..
Głos z taśmy Tsoi dobiegł z salonu. „Nasze serca domagają się zmian! Nasze oczy domagają się zmian!”
- Nie miałeś telewizora na oddziale, Yur?
- Było. Obejrzeliśmy „Czas”. Zgodnie z codzienną rutyną …
Yura przypomniała sobie ponurą, zmartwioną twarz Gorbaczowa w Rubin TV. Wcześniej, w osiemdziesiątym piątym kwietnia, Gorbaczow wyglądał inaczej: wesoły, wesoły. Wydawało się, że wkroczył już w przyszłość i teraz wzywa po nim kraj. W przyszłym roku zjazd imprezowy, owacje na stojąco. Przyspieszenie, rozgłos. Jura uwierzyła Gorbaczowowi. Ale w 1989 roku Sekretarz Generalny zaczął mówić za dużo i za często. Jakby słowami próbował oprzeć się silnemu prądowi, który go gdzieś niósł. I nie zrozumiesz: albo gównianego pływaka, albo przebiegłego wroga ludu.
- Możesz zjeść normalny lunch w kawiarni spółdzielczej, ale za piętnaście rubli. A w jadalni - za półtora rubla, ale tam zamiast zupy dostaniesz wodę, zamiast kotletów chleb i zamiast herbaty brązową kupkę. Ludzie zasługują na to, co najlepsze i nie jest grzechem obciążanie ich najlepszą kwotą.
„Mój ojciec zarabia 200 rubli miesięcznie, moja matka - 180 - pomyślała Yura. - O ile lepiej „zasłużą” na ceny za Auta?”
„W kapitalizmie ubóstwo jest nieuniknione” – wypluła Maria, jakby odpowiadając na jego myśli. - Dlatego ważne jest, aby nie być wśród tych, którzy kupują, ale wśród tych, którzy sprzedają.
Jurijowi wydawało się, że to zdanie zostało zapamiętane. Masza jest piękna i szczupła, ale nie umie mówić elegancko i stylowo. Prawdopodobnie odebrany od Arkadyevicha. Od lidera rynku Komsomola.
Jak to jest: dziś jest członkiem Komsomołu, jutro - wrogiem socjalizmu i komunizmu? Jak to: Stany Zjednoczone – ideolog zimnej wojny i wróg, a teraz – rozjemca i przyjaciel? W ZSRR spekulanci byli więzieni, a teraz zostaną ogłoszeni najlepszymi ludźmi, wzorem do naśladowania? Na lekcjach literatury w szkole uczyli, że oportuniści to gnidy i szumowiny, a teraz te skórki będą rządzić serialem? Życie na wylot? Yura wierzył, że to wszystko nie wyjdzie poza rozmowy i małe wspólne działania. A ci, którzy spróbują sprzedać swoją ojczyznę, otrzymają pomoc. A oni to utrudnią. Aby palce latały. Trzeba tylko skończyć z deficytem, stworzyć system. Były trudne czasy dla kraju, ale zawsze wszystko się poprawiało.
Ale jak to jest? Wczoraj - jego narzeczona, a dziś - czyjaś żona?
- Czy dla mnie też masz plany? - spytał Jurij, patrząc na odbicie Mariino w drzwiach biblioteczki. Nagle ogarnął go dziwny spokój. Spojrzał na Marię.
Jej twarz świeciła na różowo.
- Cóż, widzisz - sam to zgadłeś! Nie, nie jesteś całkowicie zagubiony w gospodarce rynkowej. Wprowadzę cię. Zajdziesz ze mną daleko, Juriku Głupcu. Jeśli powiem, tak będzie. Poklepała go po ramieniu.
- Tak? - Yura prawie się roześmiał. - W listach mówiłeś, że na mnie czekasz i że mnie kochasz. A…
- I nie przestałem cię kochać. Dlaczego tak myślisz? Napisałem do ciebie. Myślisz, że kłamała? Nic nie rozumiesz, Juriku Głupcu. Po prostu nie powiedziałem wszystkiego.
Złożyła palce na kolanach. Jak stara kobieta.
Oboje siedzieli teraz na łóżku, wpatrując się w swoje przyćmione odbicia w drzwiach biblioteczki.
Twarze prześwitujące przez wielokolorowe grzbiety książek.
Napisałem.
Mrużąc oczy, Yura spojrzał przez okno na niebo. Dużo chmur. Rozciągają się jeden po drugim. Podłużny, gruby, szary. Będzie padać.
Tak, napisała do niego. Często na początku dwa lub trzy listy tygodniowo. Szybko się kumulowały, tworząc gruby stos. Yura trzymała je na nocnym stoliku, owinięte w celofan. Bliżej zimy Masza zaczęła pisać rzadziej - jeden list na tydzień. W trakcie demobilizacji otrzymywał od niej tylko kilka listów miesięcznie. Teraz stało się jasne: listy były dla niej coraz trudniejsze. Coraz trudniej było nazwać Yurę ukochaną, powiedzieć „czekam”, „przesyłam długi namiętny pocałunek” i wypełnić kartki innymi odpowiednimi. A jednak poradziła sobie z zadaniem.
Napisałem.
Linie, narysowane w komórkach zeszytu, układały się przed jego oczami w proste i ukośne rzędy. Jego pamięć wzrokowa jest jak film.
„Pamiętasz Kostię Kisłowa? Wciąż jest tak samo kwaśny, jakby uzasadniał swoje imię!” - „Vasya Gorsky przekazał ci pozdrowienia. Zbiera wszystkie znaczki. Zabawne, co? Niektóre marki… Pęsety, księgi giełdowe… I uwielbia majstrować przy modelach samochodów. Subskrybuje „Młody Technik”. I wygląda jak dziecko”. - „Pozdrowienia od twojego przyjaciela Sashy Sivtsova. Spotkałem go na targu. Zapytałem, jak ci tam służą”. - „Yurik-murik, pamiętasz, jak ty i ja jeździliśmy na sankach w naszym kamieniołomie zimą? Jak krzyczałem ze strachu? Co za głupiec! Czy można się czegoś przy Tobie bać?” - "Pamiętasz naszą pierwszą dyskotekę w technikum?" - "Pamiętasz…"
Pamiętaj, pamiętaj, pamiętaj!
Listy z przeszłości. Ależ oczywiście. To były listy z przeszłości. Jak mogła opowiedzieć o teraźniejszości? Zwłaszcza o przyszłość?
Powiedz, przywitaj się z nim nie od Saszki Sivtsova, ale od Arkadyevicha. Od szefów Komsomolsko-Gorkomovskaya godny pozazdroszczenia uśmiechnięty pan młody z mieszkaniem, letnią rezydencją, samochodem, a nawet dużym garażem. Wymień materiał w liście i podsumuj: wszystko jest zbudowane, wszystko kupione, zostało tylko życie. Zacznij jak zwykle: „Czy pamiętasz …”, A potem, gdzieś na końcu listu, zrzuć główną rzecz w jednym akapicie: „Tak, prawie zapomniałem. Słuchaj, Yurik-murik, tutaj się żenię …”
Zastanawiam się, kiedy nastąpiła w niej zmiana? Miesiące temu? Rok temu? Półtora roku? Jak długo go zdradza?
Maria coś mówiła.
- … Nie, przyjacielu, nie przestałem cię kochać. Chodź, przestań kwaśnieć. Porównaj się z Arkadyevichem. Cóż, tak jest, pół-człowiek, przyszłość pod pantoflem, chciwy na słodycze … I chcę cię, głupcze Yurochka. Oboje nazywacie się Yura. Nie możesz się pomylić w łóżku! Zachichotała. - Będziesz mój, boso krasnoludzie. Będziesz moim kochankiem. Nauczę cię Kama Sutry.
Yura odwróciła się do okna. Czuł, że się rumieni. Dlaczego się rumieni, nie rozumiem. Ludzkie uczucia są szybsze niż myśli.
Prawdopodobnie Masza ma rację. Jest naiwny. I głupie, musi być.
Ale z jakiegoś powodu chciał pozostać naiwnym i głupim.
I zarumienił się, bo naprawdę chciał przytulić Maszę, rozebrać Maszę. I połóż się z nią tutaj, za zamkniętymi drzwiami pokoju. A jednocześnie było obrzydliwe, obrzydliwe. Chciał jej i chciał ją odepchnąć, ale pierwszy poczuł się bardziej niż drugi i dlatego się zarumienił. A Masza oczywiście zauważyła jego nagły rumieniec zakłopotania. Yura uświadomiła sobie, że kłótnia jest niezwykle trudna dla kobiet.
Maria wstała, poprawiła swoją sukienkę z ultramaryny. Z biblioteczki wyjęła czasopismo na wierzchu książek. Przerzuciła go z szelestem papieru.
- Pytałeś o plany. Wyglądać.
Yura w milczeniu przyjęła otwarty magazyn. Była to najpopularniejsza publikacja młodzieżowa. Nakład to kilka milionów egzemplarzy.
Ze strony spojrzała na niego twarz Marii. Fotograf sfilmował ją opartą o brzozę. Pod czarno-białą fotografią widnieją kursywy: „…od dzieciństwa marzyłem o pisaniu wierszy”, „marzenie wreszcie się spełniło”, „młoda poetka obiecująca” i tak dalej.
Poniżej nazwisko poetki: Maria Nekrasova.
- Zatrzymałem swoje panieńskie nazwisko. Brzmi tak poetycko, prawda?.. Nazwisko Arkadyevicha wcale nie jest literackie, no cóż, jej w dupie.
Więc pisze wiersze. I są publikowane w stolicy. Cóż, możesz jej pogratulować. Ale co on ma z tym wspólnego?
Jego oczy przesunęły się od nazwiska do poezji. Do imion, zwrotek, rymów. Yura przewróciła stronę, kolejną.
„Masz fajną dziewczynę, Yurka! Pisałeś do niej wiersze!”
Ktoś - prawdopodobnie redaktor działu poezji, sekretarz wykonawczy lub ktokolwiek inny robi to za nich - zmienił inne kwestie. Poprawione i trochę zredagowane tu i tam. W niektórych miejscach zostało to dobrze poprawione, ale z niektórymi Jurij się nie zgodził.
Jednak nie został poproszony.
A teraz nie możesz nikomu niczego udowodnić. Listy, w których wysłał te wersety, pochodzą od Maszy. Gdzieś ukryty. Nie, raczej zostały spalone. Yura zachichotała. Wydaje się, że zaczyna myśleć w duchu współczesności.
Pisała do niego listy pełne miłości i pasji, a on w zamian wysyłał jej wiersze. Przygotowując się do poślubienia garażu z samochodem, była wszystkim, czego potrzebowała. Nazwał ją i swoje listy miłosną historią i pomyślał, że wracając z wojska, zbierze je wszystkie i zwiąże nitką, a potem 20-40 lat później zwróci się do tego miłosnego dokumentu – razem z nią Maria.
I wydobyła z jego listów materiał poetycki. Jak ruda skalna. Otrzymała list, otworzyła kopertę, przepisała wiersze długopisem lub pisała na jakiejś komsomołowej maszynie do pisania, podpisywała każdą kartkę swoim panieńskim nazwiskiem i niszczyła listy. Z biegiem czasu zgromadził się zbiór poezji dla magazynu. I żadnych dowodów. Komar nie podważy nosa.
Mówi, że nie przestała go kochać, ale czy to nie kłamstwo? Na tym świecie kłamią prawie bez zastanowienia. Co więcej: tutaj wierzą w kłamstwo jak w prawdę.
Yura obejrzała wiersz do końca.
Pierwszy wiersz z selekcji skomponował w wieku dziewiętnastu lat, w pociągu, w drodze do wojska, do szkoły. Skomponowałem to bez papieru, w mojej głowie. Ostatni wiersz został napisany i opublikowany tej wiosny, w marcu. Szybko jednak został wydrukowany.
- Szczególnie podoba mi się ta „Droga do nieba”. – Maria usiadła obok niej, dźgnęła palcem w linie. Nagietek uderzył w papier. Yura została ranna. To było tak, jakby jego serce zostało przebite. - Ostatnia zwrotka jest generalnie szykowna i genialna:
Będę wesoła, świeża i młoda
Starość marszczy cię w cieniu.
Ale będzie zielony bocja
Portret młodego geniusza.
Yura milczała.
- A skąd masz takie myśli? – spytała Maria. - Masz w sumie dwadzieścia jeden lat. Taka inspiracja, prawda?
Poczuł obejmującą go dłoń Mary. Zamknąłem oczy. Siedziały obok siebie, blisko, blisko, jej palce poruszały się po jego brzuchu i było jak wiele, wiele lat temu. Yura zmusił się do otwarcia oczu. Przed nim była ta sama szafa. W powietrzu wirowały niespokojne drobinki kurzu.
- Krótko mówiąc, po prostu super! - westchnęła Maria ze szczerą zazdrością. Ręka, która obejmowała Yurę, cicho się cofnęła. - To redaktor z Moskwy, który mi to powiedział. No, nie do końca tak… Świetnie… Nie, przenikające… czyli przenikające… Zapomniałam jak. I powiedział, że takie wersety są niezwykłe dla poetyckiego spojrzenia kobiety. Coś w tym stylu. Piszesz trochę jak kobieta, dobrze, Yur?
Jak na poetkę, choć fałszywą, wyrażała się zbyt wulgarnie. Nawet prymitywne. Będzie musiała rozszerzyć leksykon. Aby przeczytać klasykę. Zamiast apologetów gospodarki rynkowej.
- Publikacje w czasopismach, potem książka, druga… Związek Pisarzy… Tłumaczenia na angielski, francuski, niemiecki… na japoński!
Co zaskakujące, obok niego siedziała kobieta, pielęgnując czyjeś marzenie.
„Poetka z mężem-restauratorem” - pomyślała Jura. - Jeden wyszedł ze stołówki Komsomołu, drugi - z wierszy innych ludzi. A tym właśnie są współcześni ludzie rynku, pokazując nieoświeconym tłumom jasną drogę do kapitalizmu?”
Masza obróciła szeroki (zbyt szeroki) złoty pierścionek na palcu serdecznym. Taki pierścionek harmonijnie wyglądałby na pulchnym palcu jakiejś czterdziestoletniej mieszczańskiej kobiety z Zachodu: dam w pozłacanej torebce i kapeluszu, spod którego wychodzą szydercze, pogardliwe oczy.
- Ty pisałbyś, ale ja szukałbym publikacji. Podzielimy się opłatami. Zgódźmy się. Nie zrobię ci krzywdy, ty świetliku głupcze. Wiesz, druga rola też jest świetna. To nie są dodatki dla Ciebie. Jeden pisze, drugi buduje i sprzedaje – nie ma sprawy.
„Podział pracy” - pomyślała Jura. Zachichotał do siebie. Mają wszystko przemyślane.
„W Ameryce byłoby to po prostu nazwane biznesem” – powiedziała Maria.
„Będę czekać na przesyłkę z czasopismem od ciebie”. Podpułkownik Zhanibekov powiedział to dzisiaj, ale wydawało się, że od tego czasu minęła cała epoka historyczna, a Zhanibekov skończył dziewięćset lat, jak biblijny Matuzalem.
- Twoim zdaniem nie jestem w stanie wysłać wierszy do "Młodzieży" czy "Nowego Świata"?
- Moje słońce!.. Musiałem jechać do Moskwy i leżeć pod redaktorem. Aby wiersze pojawiły się w magazynie. Teraz się pojawiły, nie rok później. I żeby w ogóle się pojawiły. Teraz wszystko jest robione w interesie, nadal nie rozumiesz, kochanie, prawda? Więc wyjaśnię ci to. – Sięgnęła do toaletki, wyjęła cienkimi palcami papierosa z na wpół otwartej czerwono-białej paczki „Marlboro”, pstryknęła zapalniczką, zapaliła papierosa, wypuściła strumień niebieskawego dymu w kierunku drzwi. - Ty sam się nie przebijesz, jesteś moim naiwnym głupcem. Posłuchaj mnie, a osiągniesz sukces.
"Do sukcesu" - jak echo, odpowiedział Yura swoją myślą.
Gdzie poszła dziewczyna ze szkoły kulinarnej? Siedział przed nim, dmuchając dymem przez nozdrza i ucząc go życia, jakiegoś filmowego stworzenia. Nieprawdziwy! Wydawało się, że sesja się skończy, film w rolce zaszeleści, mechanik zatrzyma projektor, a stwór zniknie i rozpłynie się w zakurzonym powietrzu. Yura nie mogła uwierzyć, że obok niego jest żywa Maria. Musi wstać z łóżka, wyjść. Wyjdź, pomyśl. Być samotnym. Więc wraca do domu, pamięta, jak wszystko było u nich przed wojskiem i wszystko wróci. Musisz tylko pamiętać jak. A to nie wszystko, co się tutaj dzieje. Wydaje mu się.
Nie, wydaje się, że tak nie jest. To było tak, jakby ktoś odebrał mu życie i wsunął mu kolejne.
Upiorna, pomarszczona twarz nastolatka z boiska do piłki nożnej kołysała się w dymie tytoniowym. "Tap do swojej dziwki." Podwórkowy dzieciak z ostrzem, brat jakiegoś gopnika, nagle wyrósł na moralistę.
- Hej gdzie jesteś? Maria wstała i zgasiła niedopałek papierosa w popielniczce na biurku.
Trzeba by na coś odpowiedzieć – nie można tak siedzieć i milczeć. Ale jaka jest twoja odpowiedź? Mógł porozmawiać o czymś z Maszą, którą poznał na dyskotece. Mógł porozmawiać z Zhanibekovem, Orłowem lub innymi facetami z ich jednostki wojskowej. Ale z postaciami filmowymi, z kosmitami, Yura nie mogła mówić.
„Musisz wszystko przetrawić, rozumiem”, powiedział przyszły właściciel kawiarni literackiej. Wydawało się, że mówi o jedzeniu. - Trochę nieoczekiwane, co? Wiesz, w dzisiejszych czasach życie kręci się wokół zakrętów. I wszystkie są szybkie, zakręty. Jak nie przegapić. Hej, cud w piórkach, obudź się!
- Pójdę - powiedziała Yura, patrząc w szybę biblioteczki. - Pójdę.
- Mam telefon. Arkadyevich uderzył w instalację na GTS. Połączenie. Wciąż tu mieszkamy, remont w mieszkaniu Arkadyevicha …
Znużony myślał, że ona też nie napisała do niego o telefonie. Najwyraźniej bała się, że zadzwoni. Każdy mógł odebrać telefon: Arkadyevich, Albina Iosifovna lub Georgy Fedorovich. Jest mało prawdopodobne, aby Maria poświęciła swoich krewnych i nowego kochanka zawiłościom swojej gry.
Maria odwróciła się do stołu, oderwała kartkę z zeszytu. Numer wypisała długopisem na skrawku papieru – wygląda jak ten sam, który napisała do niego w wojsku. Kolor atramentu był dokładnie taki sam. Tylko łzy od dawna nie kapały na żyłki.
- Zadzwoń, jeśli tak. Automaty telefoniczne zostały zainstalowane w pobliżu twojego domu na Tulskiej.
– Co ona robi poza moim domem?
- Poszedłem do twojego. Odwiedzać.
„Zrobiła głupców także z moich rodziców. Kocham, czekam. Ależ oczywiście. Moja też musi być pewna, że na mnie czeka. Gdybym dowiedział się od kogoś, że mnie nie oczekuje, zostałaby bez poezji. Zbierała więc pozdrowienia od Wasyi i Saszy i innych, celowo się z nimi spotykając - aby mnie poinformować, że czeka na mnie i mnie kocha. Zaczęła ślub tuż przed moją demobilizacją tylko dlatego, że bała się, że ktoś się dowie i napisze do mnie. Jak się nazywa? Roztropność? A nie ma mocniejszego słowa? Mama i ojciec pewnie myślą, że Masza i ja wkrótce się pobierzemy i damy im wnuki. Ojciec kondrashka wystarczy, jeśli powiem mu o Arkadyevichu i wierszach w czasopiśmie, żeby mu powiedzieć. A co najważniejsze, nie przestałem kochać. Przecież ona „nie przestała”, wydaje się, że wierzy! Śpi z mężem Komsomołem, kradnie poezję i kocha obrabowanego poetę”.
Myśli Yury zaczęły się plątać.
- Arkadyevich cię podwiózł, ma Zhiguli, ale jest pijany - powiedziała Maria.
- Pójdę - powtórzyła Yura, pozostając na łóżku.
- Słuchaj, nikt tu nie wejdzie. Trzymając sukienkę, Maria uklękła przed nim. - Drzwi z zatrzaskiem. Arkadyevich tu nie przyjedzie, jest ze mną dobrze wyszkolony. A tam mają magnetofon …
Jak przestraszony chłopiec, Yura odsunął się od Maszy na łóżku, kładąc ręce na sprężynowym materacu. Nadal klęczała, podążając za jego spojrzeniem. Yura zerwał się z krawędzi łóżka, rzucił się do drzwi, jakby uciekał przed zarazą.
Muzyka właśnie ucichła w salonie. Idąc korytarzem, Jura zauważyła, że ciemnowłosy Arkadyjewicz, ukazujący pojawiającą się łysinę, grzebie w kasetach.
- Ach, Yurok… - powiedział ojciec Marii. Jego twarz zrobiła się fioletowa jak u pijanego alkoholika. Głos brzmiał strasznie pijany. - Jesteś…
Wujek Marii drzemał w fotelu.
- Pij z nami wódkę, imienniku! - wykrzyknął radośnie pan młody, a z jego krzyku wujek zamrugał i sięgnął po szklankę.
Radosny nastrój Arkadyevicha uderzył Jurę. Tu, w tym mieszkaniu, narodziła się dystopia. Nie książkowy, nie fikcyjny, ale prawdziwy. Tutaj powstał jeden z centrów nowego świata. Niesamowity, odwrócony świat, do którego on, Yura, nigdy by się nie zmieścił. Świat, w którym mówią, że kochają i czekają, ale kładą się spać z kimś innym. A ze względu na zainteresowanie śpią również z trzecim. Możliwe, że to nie jest granica.
W kuchni dwie osoby paliły przy otwartym oknie, on i ona, którzy nic nie powiedzieli Yurze. Oba zachwiały się; podtrzymywał ją w pasie. Yura całkowicie zapomniała, kim byli. Absolutnie wszystko w tym mieszkaniu było obce. Na parapecie stały dwie szklanki, w połowie pusta butelka koniaku, talerz ze szczątkami Oliviera i jeden widelec. Uliczny wiatr wypchnął dym tytoniowy do korytarza. Oczy Yury zaczęły łzawić. Czy to z dymu, czy z żalu.
Zawiązał tenisówki i podniósł teczkę.
- Weź magazyn. - Maria wręczyła mu numer z wersetami. - Mam jeszcze jednego.
Jak dziecko, gotowe do płaczu, ale ukrywające przyszłe łzy, Yura potrząsnął głową. Ściskając walizkę między nogami, odwrócił się, zatrzasnął angielski zamek i wyszedł na chłodny beton klatki schodowej.
- Pa, głupiec Yurochka!
Nie odpowiedział temu duchowi. Straszny duch, na wpół żywy, na wpół martwy, z których jedna połowa nosiła w sobie przeszłość, druga niosła przyszłość. Gdzieś pośrodku między połówkami znajdowała się najcieńsza warstwa teraźniejszości. I to jest coś, czego prawdziwa Yura nie chciała mu się przyznać. Odebranie Maszy czasopisma przypominającego teraźniejszość, która nieproszona wdarła się w jego przeznaczenie, oznaczało wpuszczenie koszmarnego ducha do domu.
Opuszczając Marię, Yura powtórzył swoją poprzednią trasę. Ścieżka osoby, która wróciła do jednego świata i trafiła do innego. Ulica Odessy, centralna ulica Republiki, sygnalizacja świetlna, skrzyżowanie. Agencja Aeroflot wciąż była taka sama, ale życie wokół było już inne. Próbując pozbyć się uroku, Yura pokręcił głową.
Minął sklep „Start”, który zawsze mocno pachniał nowiutką gumą (ulubiony zapach miejskiego chłopca), a teraz na obskurnych drzwiach wisiał napis „Księgowość”, przeszedł przez przejście geologiczne, okrążył szóstą szkołę i zatrzymał się w karierze, w której jako dziecko łowił rybki na przynętę. Nad kamieniołomem, teraz zamulonym, rzęsą wzdłuż brzegów i gęsto porośniętym ożypałkami, przeleciała bezgłośnie samotna mewa. Na drugim brzegu, na którym było więcej nagiego piasku, para opalała się, rozkładając koc. Dwóch o coś się kłóciło: podnieśli się na łokciach i sprzeczali. Prześladuje ich nowy wspaniały świat, pomyślała Yura.
Młody nieogolony mężczyzna w sportowych trykotach i wymiętym T-shircie podszedł do niego, kołysząc się i pozornie podskakując trochę, jak na sprężynach. Tip stanął przed trybuną „swobodnie”, zachowując niewielki dystans. Jego usta tańczyły.
- Hej, stary, daj mi rubel!
Walizka Yury wypadła, a jego język i zęby same uformowały odpowiedź:
- A w uchu?
Chętnie przyciąłby bezczelnego mężczyznę do stanu kotleta. Jego głowa była zdrętwiała, pięści zaciśnięte; wizja skupiona na ludzkim celu. Wydawało się, że cały ten cholerny nowy świat był skupiony w tej szorstkiej twarzy, w tych luźnych ruchach. Żądanie mistrza „daj” zostało obliczone wyłącznie dla tchórzliwych i giętkich. Ale trik polega na tym, że najbardziej tchórzliwi i podatni są właśnie takie typy.
Usta tańczyły naprzeciwko.
- Kim jesteś, bracie? Czy rozumiesz żart?
- Nie rozumiem - warknął Jurij.
- Che, z powodu rubla jesteś gotów zabić swojego sąsiada, prawda?
Często rozglądając się, sąsiad zaczął się oddalać, absurdalnie podskakując.
Chciałbym móc otrząsnąć się z tego całego nowego świata w ten sam sposób. Powiedz mu: „A w uchu?” - i wykonaj fałszywy ruch ciałem. Żeby się przestraszył i zniknął. Na zawsze.
Klucz do mieszkania zabrał od sąsiadki, cioci Anyi, emerytki. Nie było jeszcze piątej, matka i ojciec wracali z pracy dopiero o szóstej. Ciotka Ania powiedziała, że Yura bardzo dorósł i pamiętała go „takiego” (co było zaskakujące: jakby zabrano go z przedszkola do wojska), a właśnie kupiła cukier w sklepie spożywczym z kuponami, a tu na klatkach schodowych wieczorami i w nocy jest ciemno, nawet jak wydłubiesz oczy, nigdzie nie ma żarówek, bo złodzieje, którzy polują w wejściach, odkręcają je, a potem sprzedają po wygórowanych cenach na bazarze. „Mówią”, powiedział sąsiad, „trzeba posmarować żarówki pastą do zębów, aby nie ukraść. Makaron upiecze się do szklanki, nie da się go zmyć. Ale musisz też to zdobyć, makaron. Wszystko jest teraz na wyczerpaniu, Yurochka. Mówią, że nie ma deficytu w gospodarce rynkowej”.
W dwupokojowym mieszkaniu, w którym Yura mieszkał od siódmego roku życia, wszystko było takie samo jak przed powołaniem do wojska. Nawet się uśmiechnął. Wysepka przeszłości. Te same rzeczy, to samo biurko z popękaną pastą z czasów szkolnych (na stole ołówek ceramiczny, lampa pod plecionym abażurem, stos książek, kilka kaset i magnetofon "Aelita" - wszystko jest jak dawniej, jakby Yura nigdzie nigdzie nie wyjechała), papierowa polityczna mapa świata na bielonej ścianie, na przeciwległej czarno-biały portret ponurego Lermontowa i cicho tykający okrągły zegar z rzymskimi cyframi. Na parapecie białe pelargonie w zielonych plastikowych doniczkach.
Na półce, opartej o grzbiety książek, znajduje się jego i Masza fotografia z czerwca 1989 roku. Nakręcony w „Zenicie” przez ojca, w wojskowym biurze rejestracji i rekrutacji obwodu Leninskiego - zanim Jura usiadł z innymi poborowymi w autobusie, który następnie zabrał ich do regionalnego wojskowego biura rejestracji i rekrutacji, gdzie później zostali rozebrani przez funkcjonariuszy - "kupujący". Yura spędziła około sześciu miesięcy na treningu, po czym dotarła do „punktu” dystrybucji. Masza na zdjęciu miała osiemnaście lat, dziewiętnaście. Spojrzał na fotografię i pomyślał, że ta Masza i ta, którą widział dzisiaj, są inne. Nie może być tak, że są takie same.
Na innym zdjęciu Yura został schwytany ze swoim najlepszym przyjacielem. Styczeń, szkolne zawody narciarskie, ósmoklasiści w dresach, czapki z dzianiny, jazda na nartach, z kijkami. Jura i Sashka Sivtsov mają napięte twarze, gotowi rzucić się w śnieg. W tle instruktor wychowania fizycznego Pal Palych, trzymający gwizdek przy ustach. Wszyscy szkolni instruktorzy wychowania fizycznego nazywają się Pal Palychas lub San Sanychas.
- Zadzwonię do Saszy - szepnęła Yura.
Sięgnął do kieszeni, przeliczył pieniądze, ścisnął w dłoni dwukopejkową monetę, zamknął mieszkanie, zbiegł po schodach, przywitał się ze starym alkoholikiem Makarem Kuzmichem, który pojawił się na schodach pierwszego piętra (wpatrywał się w niego jak duch, prawdopodobnie nie poznał) i wyszedł na podwórko. Obszedłem dom. Na rogu, w pobliżu zarośniętych akacji, dwie budki telefoniczne były naprawdę niebieskie.
Po odwiedzeniu jednego i drugiego stoiska Yura powiedziała:
- Barbarzyńcy.
Ktoś wyrwał fajki z obu telefonów, jak to mówią, z mięsem. Uszkodzone sprężyny, które ukrywały druty, wyglądały jak okaleczone ramiona ze zwisającymi ścięgnami.
Dlaczego ktoś miałby potrzebować rur? Wiadomo, dlaczego kradną, odkręcają żarówki: można je sprzedać lub wkręcić w gniazdo, ale co zrobić z rurą od maszyny?
Same telefony, zamknięte w metalowych skrzynkach, były wycinane nożami, nakrapiane małymi i dużymi napisami. Znaki skalne, miejsce prymitywnych ludzi.
Napisy były rzadziej obsceniczne, częściej obraźliwe. To tak, jakby nie przyszli do tych budek, żeby zadzwonić, ale by się zemścić.
Kabina po prawej pachniała moczem.
„Pojadę taksówką” - pomyślała Jura, idąc wzdłuż Tulskiej. „Jeśli taksówek nie brakuje tutaj jeszcze”.
Niebo było ciemne. Z szarości powoli unoszącej się, pęczniejącej na niebie, ceglane domy nabrały stalowego odcienia. Okna pięciopiętrowych budynków i przeszklone witryny sklepu spożywczego Yubileiny zrobiły się czarne. Kropla deszczu spadła na dłoń Yury.
Złapał taksówkę w kawiarni Fairy Tale.
- Nie na ladzie - oznajmił kierowca. - Przed Maurice'em Torezem? Za trzy ruble. Jeśli do wejścia, to cztery leszczyny.
Trzy ruble za taki dystans to potrójna cena.
- Nie musisz iść do wejścia.
Yura milczała przez całą drogę. Przed opuszczeniem „Wołgi” dał taksówkarzowi trzyrublówkę. Mężczyzna spojrzał na niego dziwnie ze swojego miejsca.
- Umówiliśmy się na cztery ruble.
- To jeśli przed wejściem. Masz problemy z pamięcią? Czy to naprawdę wszystko jest fałszywe? - dodał niespodziewanie dla siebie Jura.
Szofer cofnął wyciągniętą rękę.
- Skąd jesteś z takiego filozofa?
- Z wojska.
- Dembel, czy co? Czy służyłeś gdzieś w miejscach zapomnianych przez Boga i diabła?… Z Tobą wszystko jest jasne. Hej, bracie, musisz czymś napełnić swoją szklankę. Czy weźmiesz Vodyar na kwadrans? Albo gawędzić. Oddam to za metkę. Nie znajdziesz taniej od nikogo. Od czternastu - jako demobilizator. Więc zapakuję to w gazetę.
Z butelką 72 butelek owiniętą w Sowiecką Rossiję Yura pojechała windą na dziewiąte piętro. Drzwi, nie zdejmując łańcucha, otworzył lekko rozczochrany facet z kręconymi włosami, w którym Yura rozpoznała dojrzałą Saszę. Nie widzieliśmy się od trzech lat! Sashka odpiął łańcuszek i szerzej otworzył drzwi. Ale tylko po to, żeby wślizgnąć się na platformę, na matę.
- Hej…
- Hej! Zepsujesz mi wszystkie maliny, Juranie! – szepnął gorąco Sashka. „Mam tu trzydziestoletnią dziewczynę, bardzo smakowitą. Żonaty. Sąsiad, licz! Mąż i syn zostali w daczy, aby dodać ziemniaki, ao ósmej rano była na dyżurze w szpitalu o ósmej rano, no cóż, wróciła do miasta. A w mieście znudziła się. A tutaj - ja. Nie będziesz się ze mną nudzić. Moi przodkowie też pojechali do daczy. Przepraszam, Juran, ale dziś jesteś zbędny. Do rana będę płonął ogniem miłości.
I zamknął drzwi bez pożegnania.
Po kilku sekundach drzwi się otworzyły. Yura wciąż stała na dywanie. Ręka Sashy delikatnie odebrała mu owiniętą butelkę.
- Co tam przyniosłeś? Och, dzięki, atrament się przyda.
Drzwi ponownie się zamknęły. Za nią zabrzęczał łańcuch.
To był ktoś inny niż Sashka Sivtsov.
Z prawdziwym Sivtsovem Yura chodziła do tej samej szkoły do ósmej klasy włącznie. Następnie rodzice Sashy przeprowadzili się z Tulskiej do nowego mieszkania na Maurice Torez. Ale przyjaźń trwała do samego wojska - gdzie Sasha, studentka instytutu przemysłowego, została zabrana w czerwcu 1988 roku, rok wcześniej niż Yura. A w sierpniu 1989 r. dekret Gorbaczowa wysłał Sivtsova i innych studentów uniwersytetu, których po pierwszym roku powołano w „szereg”. Ojczyzna zdecydowała, że nie należy zabierać uczniów ze szkolenia w ogłuszającej armii.
Yura nacisnęła przycisk, aby przywołać windę. Ależ oczywiście! Nie widywał Sashy zbyt długo. Od prawie dwóch lat mieszka w cywilu. To dużo. W tym czasie nowy wspaniały świat uczynił Sashę swoim własnym człowiekiem. Stopniowo, dzień po dniu, Sashka przyzwyczaiła się do tego świata, wrosła w niego, stała się jego organiczną częścią. A on, Yura, wydawał się zamrozić w „punktzie”, zamroczony.
Yura dostrzegł to wszystko, utrwalił to swoją świadomością. Ale jego umysł nie chciał pogodzić się ze zmienioną rzeczywistością, a jego serce nie.
W kierunku kina Kosmos autobusy jechały przepełnione, przechylając się na pobocze, niemal dotykając pomarańczowych boków krawężników chodnika. Wystawały podłogi kurtek, fragmenty swetrów, koszul i spodni uwięzione w drzwiach autobusu. Deszcz zamarł. Niebo opadło, powietrze pociemniało. Nie spiesząc się nigdzie indziej, Yura wróciła do domu na piechotę.
Ludzie, którzy natknęli się na niego po drodze, nie uśmiechali się. Twarze mężczyzn i kobiet wydawały się niesamowicie ponure. Jakby w pracy mężczyźni i kobiety wyjeżdżali z nieszczęścia, do którego jutro będą musieli wrócić, a wieczorem w domu też czekał na nich żal. Do gorzkiego wyrazu ich twarzy, deszcz malował mokre smugi na policzkach. Wydawało się, że wszyscy płaczą. Tu i tam otwierały się parasole. Obejmowali ludzi z ciekawości Jurija.
Yura zajrzała pod parasole w nadziei, że złapie choć jedną szczęśliwą lub beztroską twarz przez zasłonę deszczu. Ale nikt się nie natknął. Yura, mężczyzna w mokrej koszuli, próbował uśmiechnąć się do przechodniów, ale to nie pomogło i raz wywołało efekt odwrotny do zamierzonego: staruszka cofnęła się przed nim, jak od psychola, zapukała szybko na chodniku z kijem. W sklepie spożywczym Rodnichok przestał padać deszcz, słońce wyjrzało, okna domów błyszczały, para zaczęła unosić się z asfaltu, ale i tutaj nikt się nie uśmiechał, jak złodziej uśmiechu, który od dawna zawładnął wszystkim ulice bez wyjątku działały w mieście.
A Maria się nie uśmiechnęła, nagle uświadomiła sobie Yura. Mimo ślubu. Twarz Mary może być przekonująca, przekonująca, arogancka lub taka, która może powiedzieć „nic nie rozumiesz” i uczyć życia. Ale Yura nie widziała uśmiechu na ustach. Wszystko, czego można się było spodziewać po tej twarzy, od westchnień po może histerię, ale nie tylko prosty, szczęśliwy uśmiech.
Wszyscy ludzie są tutaj, pomyślał, czekając. Czekam na przyszłość. Nadchodzi dzień, kiedy wreszcie będą mogli się uśmiechnąć. Nadejście momentu, w którym porywacz uśmiechów przyjmuje tak, aby ogłosić, że gra się skończyła i rozdaje uśmiechy swoim właścicielom.
Ale czy Arkadyevich nie jest szczęśliwy? Uśmiech, radosne toasty, pocałunki z młodą żoną, wreszcie kawiarnia-maszyna-apartament…
"Cóż, to jest tak, pół-człowiek, przyszłość pod pantoflem …"
Zamiast zwrócić się do Geologorazvedchikova, Yura trafiła do Odessy. Same stopy zaniosły go do domu Maryi. Nie, nie zamierzał się do niej wspinać. Aby zobaczyć Arkadyevicha, pijanych gości, Albinę Iosifovnę, ucieszyło się, że 90 gości zebrało się w kawiarni na wesele, szkarłatny ojciec Marii, sama - nie, nie, nie tysiąc razy. Chciał tylko stanąć przed jej domem po zachodniej stronie, odrzucić głowę do tyłu, spojrzeć w okno jej pokoju. Małe pragnienie, po spełnieniu którego wróci do domu, uścisk dłoni z ojcem i przytul matkę.
Kiedy wstał, gdzie trzeba i podniósł głowę, jego koszula była prawie sucha. Wieczorne słońce oświetliło ceglany dom Mary żółtym światłem i ogrzało tył głowy Jurina.
Dobrze, pomyślała Jura, że nie wychyliła się przez okno z papierosem. To byłoby okropne.
Spojrzał w okno, płonące żółtym ogniem promieni słonecznych. Okno było dokładnie takie samo, a sam pięciopiętrowy budynek dokładnie taki sam jak dwa lata wcześniej. I wydawało się Yurze - ze względu na tę chwilę przybył tutaj - że czas cofnął swoje wałki i koła zębate, a on znowu miał dziewiętnaście lat. Maria zejdzie teraz do niego, będą chodzić po mieście, trzymając się za ręce, splatając palce, wszędzie pachnieć będą zapachem rozpoczętego lata, deszczu, bzów i…
- A-ah-ah!..
Ten krzyk, rozpuszczony na wietrze, wydawał się głośnym kontynuacją dla Jurina fantazji, która miała przerodzić się w koszmar.
Krzyczeli stamtąd - z zarośli bzu za stalowymi prowizorycznymi garażami. Za krzakami bzu wznosiło się i szeleściło pół wieku topoli.
- Way-ti!… - podszedł do Yury.
I wszystko ucichło. Tylko wiatr szumiał w koronach topoli.
Lecąc obok zardzewiałych garaży śmierdzących moczem, czując sprężystość wiatru policzkami, Yura z trzaskiem wleciał w liliowy kolor.
W jego uszach były czyjeś słowa, lecące z wiatrem:
- Nie ma opiekunów. Z Parfyonem do swojego lasu. Wszystko.
Usta mówiącego poruszyły się. Prawdopodobnie powiedział coś innego, ale Yura nie usłyszała. Pomiędzy bzami a topolami Yura zobaczyła trzy: prawie łysy w jego wieku, z małą szarą i jakby skurczoną twarzą, bardzo przypominającą jakąś inną twarz; ciemnoskóry mężczyzna leżący na plecach z ustami zaklejonymi plastrem i związanym sznurem – od stóp do klatki piersiowej; chłopak z boiska piłkarskiego - z pomarszczoną twarzą. Związany mężczyzna miał krew na dłoni – najwyraźniej młody agresywny piłkarz, który trzymał teraz szydło w opuszczonej dłoni, pracował palcami.
- Świetnie, demobilizacja - powiedział cicho nastolatek. - Spotkaj się - skinął na starszego - to jest mój brat Lyoshka.
Lyoshka spojrzał na swojego młodszego brata z wrogością.
- Dlaczego go tu przyprowadziłeś?
- Przyniosłem? Co ty prześladujesz, Poker?… Przesiaduje u swojej szmara, u Maszy Niekrasowej. Widziałem go w ciągu dnia. Basurman - wskazał na związanego mężczyznę - krzyknął, gdy zapytałem o babcię, tę przyszpiloną. Zataczając się tutaj, prawdopodobnie, czekając na swoją Maszę w krzakach … Hera nie jest tutaj jasna …
- Och - powiedział Poker. - No wybacz, bracie, nie przyjechałem w interesach. Więc czekał na Maszę. A może zapomniałeś o czymś jeszcze, obywatelu? Basurman - nie twój kręgosłup? – wskazał spojrzeniem na związanego mężczyznę.
– Prosisz o to, bracie – wtrącił młodszy, zapalając zapałkę. Na palcach miał krew, a papieros był poplamiony krwią. - Oderwali nos ciekawskiej Varvary na bazarze. Nadal jesteś mi winien pieniądze na futbol.
- Masza powiedziała mi, że czeka na tego wojownika z wojska. Poker zaśmiał się ochryple. - Rozpięła mi rozporek i mówiła o nim, fraera. To jest psychologia czy coś. Może wyobraziła sobie go na moim miejscu. Dick je zdemontuje, te dziwki. Hej, demobilizacja, twoja bixa służyła mi przez cały tydzień. Codziennie. Arkadyevich był mi winien pieniądze na dach i wyliczyła odsetki. Arkadyevich, pomyśl tylko, zdecydował, że pojedziemy się z nim spotkać. Cóż, później wyjaśniłem mu, kto poszedł się z kim spotkać. A wtedy byłby ważniejszy, członek Komsomołu jest kiepski. – Poker zaśmiał się cicho. - Masza jest dobrą suką, ale poślubia takiego …
Yura uderzyła go właśnie za te słowa. Pobił go nie za faceta, który miał zapieczętowane usta i wbił mu szydło pod paznokcie, zaatakował bandytę za obrazę Marii - tej Marii, która mieszkała za oknem i nie miała więcej niż osiemnaście lat.
- Mnie też służyła.
Najmłodszy wciąż wypowiadał te słowa, a pięść Yury wbijała się już w kość policzkową Pokera. Twarz Lyoszy, nieco oszołomiona, odwróciła się lekko, jakby w celu lepszego zbadania wroga, i pięść uderzyła go w nos. Wiedząc, co dalej, Yura wepchnął bandytę pod brzuch lewą ręką, a następnie, próbując podążać za ręką całym ciałem, prawą od dołu wciął się w szczękę.
Lyoshka zniknął z pola widzenia. A potem coś na chwilę błysnęło w powietrzu. Gdzieś z dołu iz boku błysnęła zaczarowana, zamrożona twarz brata Łyoszkina, tracąc wyrazistość w ruchu. Yura nie rozpoznała jego imienia.
Suche usta na zamazanej, pomarszczonej twarzy poruszyły się, ale Yura nie usłyszała ani słowa. Wszystkie dźwięki tego świata nagle zniknęły, jakby zostały wyłączone.
Coś zostało wyciągnięte z Yury, mocno w nim utkwione. Jak wtyczka z gniazdka. Na chwilę obraz się rozjaśnił: chłopak o wykrzywionej twarzy, z otwartymi ustami, dłonią, zbielałymi palcami zaciśniętymi na rękojeści noża, z którego kapały czerwone krople.
Nogi Jurija drżały i ustępowały, topole cofały się, a bzy przewracały się. Yura nagle poczuł w dłoniach miękkie liście mniszka lekarskiego, a plecami - firmament ziemi. Niebo rzuciło mu się w oczy. Dużo, dużo nieba.
To prawda, pomyślał.
Niebo przesłoniły dwie ciemne postacie, ale Yura już ich nie widziała.
