z zapomnienia wróciło nazwisko pilota Wielkiej Wojny Ojczyźnianej
Moskwa. Wieczorne korki na wyjeździe, ludzie śpieszący się, aby dostać się do swoich domów, odpocząć, zapomnieć przed ekranem, rozpryskiwać negatyw lub mdły, poniżej pasa, wulgarny humor, zanurzyć się w wirtualny świat gier komputerowych, zostać władcą wszechświata lub brutalnego superbohatera. I kierujemy się do wyjścia, aby opuścić miasto. Idziemy na spotkanie z Prawdziwą Osobą.
Nasz „bochenek” UAZ w kolorze khaki w wielkomiejskich korkach wygląda jak prosta piechota Wania na balu dworskim wśród wypolerowanych, rasowych, świeckich postaci. Błyszczące zagraniczne samochody ostrożnie, z obrzydzeniem rozstają się przed nami. Lyokha Buravlyov ze spokojem i godnością sfinksa pogardliwie spogląda na elitarnych kierowców z wysokości uniesionego ciała, torując sobie drogę do strumienia wyjściowego. Do przodu, do przodu, tam do życia, do rzeki, do lasu, z dala od ekranów, gadżetów, kłótni, obojętności i bezduszności. Wyrywamy się na tor, napięcie przepływu spada. Coraz rzadziej żółte komety, dziwacznie powykręcane w mokrym szkle, omijają reflektory nadjeżdżających samochodów. Noc. Mierzone kołysanie UAZ na dobrych asfalcie ciszy i zbawienny sen przychodzi, jak całun odgradzający problemy i zmartwienia.
… 26 lutego 1942 r., skrzące się w promieniach słońca białym śniegiem, zwinięty pas przedniego lotniska, ryk silników lotniczych i krzątanina mechaników wyposażających skrzydlate wozy bojowe do bitwy. Roześmiani, przystojni młodzi faceci w kombinezonach lotniczych, butach dla psów, ciepłych futrzanych hełmach, w goglach w puszce wydają się zejść z propagandowych plakatów „Sokoły Stalina”. Clap, czerwona rakieta startuje, a ogniwo LaGG, wznoszące śnieżną zaspę, unosi się w błękitne wzgórza. Ziemia pokryta dziewiczym białym śniegiem, linia horyzontu łączy niemożliwe, dwa żywioły – ziemię i niebo, zacierając granice między bielą a błękitem. Tam, z przodu, są jednym.
Młody pilot z zaciekawieniem przygląda się ziemi i czystemu niebu, jego serce przepełnia rozkosz lotu i wszechmoc człowieka, który w wieku 20 lat podbił niebo. Do przodu, do przodu do wyczynu. Naprzód, tam, gdzie nieprzyjaciel krzyżami skrzydeł rozmazuje nasze błękitne niebo, tam, gdzie gąsienice ich czołgów zdzierają z naszej ziemi białą pokrywę śnieżną, zamieniając ją w czarno-krwawy bałagan zmieszany z krwią naszych żołnierzy. Prowadzi swój samolot do przodu, gdzie Niemcy próbują przebić się przez naszą obronę na rzece Lovat.
Jest wszechmocny, nie boi się śmierci, bo ma 20 lat.
Tutaj biała warstwa ziemi zaczyna błyszczeć czarnymi plamami kraterów, przerywanymi, przerywanymi liniami okopów i punktami pozycji artylerii i moździerzy. Tutaj błękitne niebo jest rozdarte i poplamione plamami eksplozji przeciwlotniczych, w sercu gotuje się nienawiść i pragnienie zemsty za zbezczeszczoną ziemię. Twarz pilota staje się skupiona, pochyla się w misce fotela, próbując wtopić się w pojazd bojowy, stać się z nim jednością.
Przed nami cel – rzeka Lovat i znienawidzone niemieckie samoloty. Co on, sierżant mający kilkanaście godzin lotu, może im się przeciwstawić? Do nich, kto przeszedł i podbił całą Europę? Dla nich „rycerze” wisieli z krzyżami, przechodząc od niechcenia strzelając resztkami amunicji w kolumny uchodźców? Trochę lub wszystko! Nienawiść! Nienawiść i pragnienie zemsty.
Walka. Wszystko było zagmatwane: skrzydła, śmigła, ryk silników, trzask serii armat i karabinów maszynowych. Niebo mieszało się z ziemią, zmieniało miejsca w akrobacji, której jeszcze nie wynaleziono. Własni, obcy, ciemność w oczach i cios - jeden, drugi…
Dym w kokpicie. Baldachim baldachimu chlapał olejem z przebitego silnika, płomień lizał wysuniętą maskę LaGGa i wpełzał do kokpitu.
Gorączkowe spojrzenie na ziemię i, jak błysk w mózgu, zachmurzone bitwą: "Ziiiiit". Żyć, by zdążyć, kochać, rodzić, wychowywać syna, córkę, pracować, budować kraj, sadzić piękne ogrody. Mamo, a co z nią?! "Zhiiiiiit!"
Tu na rzece, skuta lodem, jak rodzime lotnisko, jest odcinek prosty…. Tam raczej tam. Tam do życia…. Płomień pożera drewniany samolot, płonące futro na wysokich futrzanych butach trzeszczało jak wielka patelnia, fotel pilota jest gorący. Oznacza to, że płomień jest już poniżej, a spadochron się przepalił. Czyli tylko w dół, tylko do rzeki, tylko razem z autem.
"Zhiiiiiit!" Niemożliwe, nieuczciwe zginąć w ogniu o dwudziestej !!!!!
"Zhiiiiiit!" - szepczą nie pocałowane usta chłopaka buchające z płomienia benzyny….
"Zhiiiiiit!" - jedyna myśl bije w świadomości zanikającej z bólu.
A jako dar Boży, jako uwolnienie od męki - ciemność. Ręce w płonących rękawiczkach puszczają drążek sterowy, samolot pogrążony w płomieniach bezsilnie gryzie się w nos, potężne trójłopatowe śmigło przełamuje grubość lutowego lodu. Uderzenie, eksplozja, syk dogasającego płomienia i trzeci żywioł, czarny żywioł wody, pochłania umęczoną maszynę i ludzkie ciało. A śmierć wyzwala duszę – a cisza….
… Za siedemdziesiąt pięć lat przede mną jest to śmigło, już pokryte łuskami i zardzewiałe, ale trzymające na swoich spaczonych łopatach ślady tego straszliwego uderzenia i sadzę tego płomienia. Nade mną czyste, błękitne niebo bez ani jednej chmury, nie zamazane plamami po wybuchach przeciwlotniczych. A pode mną jest czysty biały lód rzeki Lovat, bez kraterów i śladów płomieni.
Moi przyjaciele pochylili się nad spalonymi szczątkami dwudziestoletniego sierżanta Dmitrija Pawłowicza Malkowa i wypaczonym wrakiem jego LaGG…
Przyleciał. 75 lat później, ale przybył.
Aleksiej, mieszkaniec wsi Czerenczyce, powiat staroruski, obwód nowogrodzki, pokazał Saszy Morzunowowi, gdzie samolot leżał w rzece. Chłopaki z klubu nurkowego w Nowogrodzie znaleźli na dnie wrak samochodu. Valentin znalazł w archiwum dokumenty pilota. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, wujek Vitya, Lyuba podnieśli spalone ciało z rzeki na tydzień na wietrze i mrozie z lodu. Pomogliśmy mu latać. A kiedy skończyliśmy, Serioga Stiepanow, dorosły mężczyzna, weteran Myasnego Boru, który wychował prawdopodobnie tysiące bojowników, w nocy rozdzierał serce krzykiem na cały stary wiejski dom, który teraz stał się schronieniem: „Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Wszyscy spaliliśmy się razem z Dimą Malkovem, paliliśmy się z nim przez tydzień, wyciągając z czarnej wody jego siedzenie, które przetopiło się w aluminiowe wlewki, czarne klamry spadochronu, wciąż zabrudzone sadzą. Czuliśmy to, co chciał nam powiedzieć.
Jak strasznie jest umrzeć w wieku dwudziestu lat, jak strasznie jest palić się żywcem w samolocie, jak strasznie nie mieć czasu na nic w życiu - nic i wszystko! Miej czas, aby umrzeć za swój kraj, umrzeć straszną śmiercią, pogrążyć się w zapomnieniu …
Gdyby wszyscy, słyszysz, wszyscy obywatele naszego kraju spłonęli razem z Dimą Malkovem, nie byłoby tylu obojętnych i pustych ludzi, a nasi ludzie już nigdy nie spłonęliby żywcem, broniąc naszej ziemi i naszego nieba. Ponieważ każda nowa wojna zaczyna się, gdy zapomina się o skutkach poprzedniej. Kiedy ludzie stają się bezduszni i obojętni na ból innych, swojej Ziemi, swoich przodków. A potem nasze dzieci znowu płoną żywcem za sterami samolotu bojowego lub dźwigniami czołgu. W końcu oni, nasze dzieci, mogą być od nas lepsi i naprawdę kochać swoją ziemię.
Pamiętaj, że śmierć w wieku dwudziestu lat jest bardzo przerażająca, powiedział mi to sierżant Dmitrij Pawłowicz Malkow, który spłonął w swoim samolocie 26 lutego 1942 r. W pobliżu spokojnej nowogrodzkiej wsi Czerenczyce.
