Okrutna prawda o początku wojny opowiedziana w listach żołnierza Wielkiej Wojny Ojczyźnianej
65 lat minęło od zakończenia Wielkiej Wojny Ojczyźnianej, prochy poległych w bitwach już dawno rozpadły się, ale trójkątne litery żołnierza pozostały nienaruszone - małe pożółkłe kartki papieru, pokryte prostym lub chemicznym ołówkiem w pośpiechu ręka. Są nieocenionymi świadkami historii i pamięci krewnych i przyjaciół, którzy wyjechali i nie wrócili z wojny. Moja mama przechowywała takie listy przez ponad 50 lat, a potem mi je przekazała.
I tak się wszystko zaczęło. Już pierwszego dnia wojny starsi i młodsi bracia mojego ojca, Dmitrij i Aleksiej, zostali wezwani do wojskowego biura rejestracji i poboru. Mój ojciec był urażony, że nie został zabrany ze sobą na wojnę i następnego dnia poszedł do wojskowego biura zaciągu. Tam odmówiono mu: powiedzieli, że został zaksięgowany dla gospodarki narodowej jako pracownik regionalnego centrum komunikacyjnego. Ale po trzech i pół miesiącach, kiedy niemieckie wojska faszystowskie rozpoczęły ofensywę w kierunkach Briańsk i Możajsk, a kraj był w wielkim niebezpieczeństwie, przyszło do niego wezwanie - sygnalista Matvey Maksimovich Chikov, urodzony w 1911 roku, pochodzący z wieś Dedilovo, region Tula.
Przed opuszczeniem na wpół zrujnowanego domu ojciec wziął mojego brata Walerego, urodzonego dwa tygodnie temu, z kołyski zawieszonej pod sufitem, przycisnął mu do piersi żywą małą grudkę i usuwając łzę, która spłynęła mu z twarzy, powiedział: „Marusya, opiekuj się chłopakami. Cokolwiek mi się przydarzy, musisz je wychowywać i edukować. I spróbuję pozostać przy życiu …”Potem pożegnał się z moją babcią, pocałował ją kilka razy, coś do niej powiedział, ale jego słowa zagłuszył silny, rozdzierający duszę krzyk mojej matki. Kiedy jej ojciec przekroczył próg domu, zaczęła krzyczeć tak, że wydawało się, że ziemna podłoga zadrżała od jej płaczu …
Po pożegnaniu ojciec szedł coraz dalej od nas, często rozglądał się i podniósł rękę na pożegnanie. Mama, zakrywając twarz dłońmi, nadal płakała. Pewnie czuła, że spotyka się z mężem po raz ostatni.
Ale dotknijmy trójkątów, które z czasem pożółkły i ścierają się w fałdach.
Tak więc pierwszy list z 13 października 1941 r.:
„Witam, moja droga Marusyo, Wowa i Valero!
Wreszcie miałam okazję pisać. Nawet moje ręce drżą z podniecenia.
Jestem na kursach wojskowych w Murom, ucząc się walki. Raczej uczę się zabijać, chociaż nikt z nas nigdy nie pomyślał, że będziemy musieli to zrobić. Ale los nas do tego zobowiązuje: musimy bronić kraju, naszego narodu przed faszyzmem, a jeśli to konieczne, oddać życie za Ojczyznę. Ale w ogóle, jak powiedział nam stary bojownik-instruktor, który wrócił niepełnosprawny z wojny, nie jest trudno umrzeć, zginąć, ale trudniej i trzeba pozostać przy życiu, bo tylko żywi przynoszą zwycięstwo.
Za trzy tygodnie kończę kursy dla sierżantów-moździerzy. Nie wiadomo, kiedy zostaniemy wysłani na front…”
Mama codziennie kilkakrotnie ze łzami w oczach czytała ten list, a wieczorem, po ciężkiej pracy w kołchozie, opowiadała mi, jak wesoły i opiekuńczy jest nasz ojciec, że wszyscy w wiosce go kochają i cenią. Nie wiem, co odpisała, ale drugi trójkąt musiał długo czekać. List dotarł dopiero 30 listopada, ale co za dużo!
„Moja droga, ukochana matko, Valera, Vova i Marusya!
Otrzymałem od ciebie wiadomości tam, w Murom. Gdybyś wiedziała, moja droga mała żono, ile radości mi przyniosła. Teraz, gdy tylko mamy wolną chwilę, czytamy Twój list razem z Wasylem Pietrowiczem (współmieszkańcem wsi i przyjacielem ojca - V. Ch.). Przy okazji przesyła pozdrowienia i zazdrości mi, że mam rodzinę - Valerę z Vovką i tobą.
Nie zdążyłem odpowiedzieć z Murom - przygotowania w pośpiechu wyjeżdżały na front. Potem było samo odejście. Po kursach w Muromie otrzymałem stopień sierżanta i znajduję się między Moskwą a Leningradem. Jak widać, dostałem się w sam środek wojny – na linię frontu. I już zdążył sprawdzić się w pierwszej bitwie. To okropny widok, Maroussio. Nie daj Boże widzieć moich dzieci i wnuków! A gdyby były duże, powiedziałbym im: nigdy nie wierzcie tym, którzy mówią lub piszą w gazetach, że na wojnie niczego się nie boją. Każdy żołnierz zawsze chce wyjść z walki żywy, ale kiedy przystępuje do ataku, nie myśli o śmierci. Ktokolwiek choć raz brał udział w ataku, zawsze patrzył śmierci w twarz…”
Szczery list od ojca może budzić nieufność: jak, mówią, mógłby dojść, gdyby była cenzura, a list zawierał śmiałe osądy o wojnie? Ja też na razie się zdziwiłem, a potem wszystko się ułożyło: w pierwszych miesiącach wojny cenzura nie działała.
I wkrótce listonosz przyniósł do naszego domu pierwszy pogrzeb z frontu: „Śmierć odważnych w bitwach o Ojczyznę zginęła pod Leningradem” młodszy brat ojca Aleksiej. Kilka dni później przynieśli nam kolejną straszną wiadomość: nasz starszy brat Dmitrij zginął na wojnie. Ich stara matka, moja babcia Matryona, wyjęła z górnej szuflady komody fotografie zmarłych synów i trzymając w ręku karty Aleksieja i Dmitrija długo im się przyglądała, a oni patrzyli na nią. Nie było ich już na świecie, ale nie mogła w to uwierzyć. Moja biedna babcia, można ją było zrozumieć, bo nic nie może się równać z bólem i goryczą matek, które straciły synów na wojnie. Babcia Matryona nie mogła znieść tego gorzkiego żalu: kiedy zobaczyła faszystów, morderców jej dwóch synów, którzy pojawili się w wiosce, jej serce, czy to z silnej złości na nich, czy z wielkiego przerażenia, nie mogło tego znieść i umarła.
W naszym małym drewnianym domku zamieszkało trzech Niemców. Ale nie znaleźli w tym spokoju: w nocy iw dzień mój dwumiesięczny brat często płakał w kołysce zawieszonej pod sufitem w szafie. Jeden z Fritzów, zły na niego, wyjął Walthera z kabury i podszedł do dziecka. Nie wiem, jak by się to skończyło, gdyby nie moja mama. Słysząc stuknięcie okiennicy z kuchni, wpadła do pokoju iz przeraźliwym krzykiem odepchnęła faszystę, zakrywając kołyskę dzieckiem. Fritz schował pistolet z powrotem do kabury, podszedł do kołyski, zdjął go z haczyka i wymawiając coś w swoim języku, zaniósł go do zimnego, nieogrzewanego korytarza. Zrezygnowana matka zorientowała się, że musimy opuścić dom. I wyjechaliśmy, przez ponad tydzień mieszkaliśmy w ciemnej piwnicy babci sąsiadki Kateriny, ukrywając się przed Niemcami.
Wróciliśmy z zimnej piwnicy do naszego domu dopiero, gdy wieś została wyzwolona przez jeźdźców generała Biełowa. Po wypędzeniu Niemców matka coraz częściej zaczęła wychodzić na drogę i szukać listonosza z listem. Mama nie mogła się doczekać kontaktu ze swoim ojcem. Ale dopiero po Nowym, 1942, poczta znów zaczęła działać. Na Boże Narodzenie otrzymaliśmy nasz trzeci list:
„Witam, moje drogie dzieci i ukochana mała żono!
Szczęśliwego Nowego Roku i Wesołych Świąt! Niech Bóg pomoże nam wszystkim jak najszybciej pokonać faszystów. W przeciwnym razie wszyscy jesteśmy chanem.
Droga Marusiu! Moje serce zostało rozdarte na kawałki, kiedy przeczytałam Twój list z przesłaniem, że moi bracia Aleksiej i Dmitrij zginęli, a moja matka, nie mogąc znieść żalu, umarła. Królestwo Niebieskie dla nich wszystkich. Być może to prawda, gdy mówią, że Bóg bierze najlepszych, młodych i pięknych. Wiesz, zawsze byłem dumny, że mam tak przystojnego i ukochanego brata Aleksieja. Szkoda, że nikt nie wie, gdzie on i Dima są pochowani.
Ileż smutku i nieszczęść wojna przynosi ludziom! Za naszych ukochanych braci, za naszych zmarłych przyjaciół i za śmierć mojej matki, Wasyl Pietrowicz i ja przysięgliśmy zemścić się na faszystowskich gadach. Pokonamy ich, nie oszczędzając się. Nie martw się o mnie: żyję, dobrze odżywiony, ubrany, obuty. I zapewniam cię, Marusyo, że wypełniam swój obowiązek wobec moich współmieszkańców i moich dzieci tak, jak powinien być. Ale coraz bardziej się o ciebie boję. Jak sobie radzisz tam sam na sam z tak małymi dziećmi? Jak chciałbym przekazać wam część moich sił i wziąć na siebie część waszych zmartwień i zmartwień…”
Po Nowym Roku ojciec często wysyłał listy do domu, gdy tylko na to pozwalała sytuacja na froncie. Wszystkie jego „trójkąty” napisane ołówkiem są nienaruszone. Po 68 latach przechowywania i wielokrotnym czytaniu niektóre wersy, zwłaszcza na zagięciach, są trudne do rozróżnienia. Są też takie, na które trafiła lub po prostu nie oszczędziła czasu czarna, pogrubiona końcówka atramentu cenzora wojskowego: bez względu na to, jak bardzo ceniliśmy jego nowiny w rodzinie, kilka listów napisanych na bibułce zepsuło się całkowicie lub wyblakło.
Ale już w kwietniu 1942 r. ojciec zapowiedział, że listy od niego będą przychodzić rzadko, bo:
„…Przebiliśmy się przez obronę wroga i rozpoczęliśmy ofensywę. Nie spaliśmy od czterech nocy, cały czas jedziemy Fritzami na zachód. Pospiesz się, by zniszczyć tego faszystowskiego drania i wrócić do domu. Ale czy wrócimy? Śmierć dręczy nas każdego dnia i godziny, kto wie, może ostatni raz piszę.
Wojna, Maroussia, to nieludzko ciężka praca. Trudno zliczyć, ile okopów, rowów, ziemianek i grobów już wykopaliśmy. Ile fortyfikacji zrobiliśmy naszymi rękami. A kto może policzyć, ile ciężarów nosili na swoim garbie! A skąd siła naszego brata? Gdybyś mnie teraz zobaczył, nie poznałbyś mnie. Schudłam tak bardzo, że wszystko stało się dla mnie super. Marzę o goleniu i myciu, ale sytuacja nie pozwala: ani w nocy, ani w dzień nie ma spokoju. Nie możesz powiedzieć wszystkiego, czego przez ten czas doświadczyłem… To wszystko. Idę do bitwy. Ucałuj dla mnie moich synów i opiekuj się nimi. Jakże bym się cieszył, że cię zobaczę choćby na godzinę.
Ten list wyślę po zakończeniu walki. Jeśli to zrozumiesz, to żyję i mam się dobrze. Ale wszystko może się zdarzyć.
Do widzenia, moi drodzy”.
I wtedy nadszedł przedostatni list z datą 15 maja 1942 r. Jest wypełniony bólem serca i ciężkimi myślami o nadchodzącej bitwie. Naprawdę chciał żyć. Ale serce, oczywiście, miało przeczucie nieżyczliwości:
„…Teraz jest tu zimno i wilgotno. Dookoła są bagna i lasy, w których w niektórych miejscach wciąż leży śnieg. Codziennie, a nawet godzinę, słychać wybuchy bomb, pocisków i min. Bitwy są uparte i zacięte. Po niedawno podjętej ofensywie przez wojska frontów leningradzkiego i wołchowskiego naziści postawili silny opór i dlatego od końca kwietnia ruszyliśmy do defensywy. Po wczorajszej bitwie zostało nas siedmioro. Ale nadal trzymaliśmy się obrony. Wieczorem przybyły posiłki. Na jutro, według wywiadu, naziści intensywnie przygotowują się do bitwy. Dlatego jeśli jutro pozostanę przy życiu, będę żył długo na przekór wszystkim śmierciom. Tymczasem nigdy nie zostałem złapany przez niemiecką kulę. Kto wie, czy jutro mnie ominie?
Dla nas to nie były ostatnie słowa naszego ojca. Pod koniec czerwca 1942 r. matka otrzymała dwa listy naraz w jednej grubej kopercie: jeden od kolegi ze wsi i przyjaciela ojca W. P. Czikowa, z którym los nie rozdzielił go od dzieciństwa, śmierci. Oto oba z nich:
„Pozdrowienia od aktywnej Armii Czerwonej od V. P. Chikova!
Maria Tichonowna, chociaż jest to dla mnie trudne, chcę ci opowiedzieć o śmierci mojego przyjaciela i twojego męża Mateusza.
Było tak: 16 maja wczesnym rankiem rozdawano rozkaz „Do bitwy!”. Cóż, brzęczało. Nasi pobili ich moździerzami i artylerią dalekiego zasięgu, a potem nie wiadomo skąd pojawiło się faszystowskie lotnictwo i zaczęło bombardować nas bombami. Rozdarli ziemię i las, w którym schroniliśmy się. Po 10 minutach bombardowanie się skończyło. Ja, wycierając twarz zbryzganą błotem, wychyliłem się z rowu i krzyknąłem: „Matvey, gdzie jesteś?” Nie słysząc odpowiedzi, wstałem i poszedłem szukać mojego ukochanego przyjaciela… Zobaczyłem Matveya, rzuconego przez falę uderzeniową, leżącego nieruchomo na krzakach obok leja po bombie na krzakach. Podchodzę do niego, coś mówię, a on patrzy na mnie i milczy, w jego oczach jest tylko zamrożone zaskoczenie…
… Zebraliśmy jego szczątki, owinęliśmy go w płaszcz przeciwdeszczowy i wraz z innymi zabitymi żołnierzami pochowaliśmy w leju po bombie niedaleko wioski Zenino. Jako jego bliski przyjaciel zrobiłem wszystko tak, jak należy, po chrześcijańsku. Wyłożył grób z darnią, postawił prawosławny drewniany krzyż, a my wystrzeliliśmy salwę z karabinów maszynowych…”
Ta walka była ostatnią dla Wasilija Pietrowicza. Świadczył o tym później wąski, żółty pasek papieru pogrzebowego, przyniesiony do jego rodziców nieco później niż gruba koperta, którą wysłano mamie. Znajdowały się w nim, jak wspomniano powyżej, dwa listy: jeden od W. P. Czikowa, którego treść została już podana, a drugi, pisany ręką mojego ojca, był jego pośmiertnym przesłaniem:
„Moi drodzy synowie, Valera i Vova!
Kiedy dorośniesz, przeczytaj ten list. Piszę to na linii frontu w chwili, gdy czuję, że może to być ostatni raz. Jeśli nie wrócę do domu, to wy, moi ukochani synowie, nie będziecie musieli się rumienić za tatusia, możecie śmiało i dumnie powiedzieć swoim przyjaciołom: „Nasz ojciec zginął na wojnie, wierny swojej przysięgi i Ojczyźnie”. Pamiętaj, że w śmiertelnej walce z nazistami swoją krwią wywalczyłem twoje prawo do życia.
A ponieważ wojna prędzej czy później się skończy, jestem pewien, że pokój będzie dla Ciebie długi. Naprawdę chcę, żebyście kochali i zawsze słuchali Matki. Napisałem to słowo z dużej litery i chcę, żebyś tak po prostu napisał. Matka nauczy Cię kochać ziemię, pracę, ludzi. Kochać tak, jak kochałem to wszystko.
I jeszcze jedno: bez względu na to, jak potoczy się twoje życie, zawsze trzymaj się razem, polubownie i mocno. Na moją pamiątkę ucz się dobrze w szkole, bądź czysty w duszy, odważny i silny. I obyś miał spokojne życie i szczęśliwszy los.
Ale jeśli, nie daj Boże, czarne chmury wojny znów zaczną gęstnieć, to bardzo chciałbym, abyście byli godni swego ojca, abyście stali się dobrymi obrońcami Ojczyzny.
Nie płacz, Marusyo, o mnie. To znaczy, że jest tak miłe Bogu, że oddaję życie za naszą rosyjską ziemię, za jej wyzwolenie od faszystowskich drani, abyście wy, moi krewni, pozostali żywi i wolni i abyście zawsze pamiętali o tych, którzy bronili naszej Ojczyzny. Szkoda tylko, że trochę walczyłem - tylko 220 dni. Żegnajcie moi ukochani synowie, kochana mała żono i moje własne siostry.
Całuję cię mocno. Twój ojciec, mąż i brat Chikov M. M.
14 maja 1942 r.”.
A potem przyszedł pogrzeb, który lakonicznie powiedział: „Twój mąż Matwiej Maksimowicz Czikow, wierny wojskowej przysięgi, wykazał się bohaterstwem i odwagą w bitwie o socjalistyczną Ojczyznę, zginął 16 maja 1942 r. Został pochowany w pobliżu wieś. Zenino.
Dowódca jednostki wojskowej 6010 Machulka.
Ml. instruktor polityczny Borodenkin”.
Jednak moja mama miała nadzieję i czekała na ojca, wyszła do bramy i długo patrzyła na drogę. I zawsze w czarnym szaliku i czarnej kurtce. Od tego czasu do dziś matka nie znała innych ubrań niż czarne. W wieku 22 lat, pozostając wdową, ani razu nie narzekała na życie, pozostała wierna osobie, którą uważała za najlepszą na świecie. I od wielu dziesięcioleci, za każdym razem, gdy przychodzę do mojego rodzinnego Dedilovo, słyszę jej cichy głos: „Gdybyś wiedział, jaki był twój ojciec …”
