Krzycząc „chwała!” na cały głos! nieporównywalnie trudniejsze niż „hurra!” Bez względu na to, jak będziesz krzyczeć, nie osiągniesz potężnych dudnienia. Z daleka zawsze będzie się wydawać, że krzyczą nie „chwała”, ale „ava”, „ava”, „ava”! Ogólnie rzecz biorąc, słowo to okazało się niewygodne dla parad i przejawów powszechnego entuzjazmu. Zwłaszcza gdy pokazywali je podstarzali hulkowie w krzaczastych kapeluszach i pomięte żupany wyciągane z piersi.
Dlatego, gdy następnego ranka usłyszałem z mojego pokoju okrzyki „ava, ava”, domyśliłem się, że sam „ataman armii ukraińskiej i hajdamako-kosz” Pan Petlura wjeżdża do Kijowa na białym koniu.
Dzień wcześniej po mieście rozwieszono komunikaty komendanta. W nich z epickim spokojem i zupełnym brakiem humoru donoszono, że Petlura wjedzie do Kijowa na czele rządu - Dyrektoriatu - na białym koniu, podarowanym mu przez żmeryńskich kolejarzy.
Nie było jasne, dlaczego kolejarze żmeryńscy podarowali Petlurze konia, a nie wagon, a przynajmniej lokomotywę manewrową.
Petlura nie zawiódł oczekiwań kijowskich pokojówek, kupców, guwernantek i sklepikarzy. Naprawdę wjechał do podbitego miasta na dość łagodnym białym koniu.
Konia przykryto niebieskim kocem obszytym żółtą obwódką. Na Petlurze miał na sobie ochronny żupan na wacie. Jedyna ozdoba - zakrzywiona szabla zaporoska, najwyraźniej wyjęta z muzeum - uderzyła go w uda. Ukraińcy z szeroko otwartymi oczami wpatrywali się z czcią w tę kozacką „szableukę”, bladą, spuchniętą Petlurę i Hajdamaków, którzy skakali za Petlurą na kudłatych koniach.
Hajdamakowie z długimi niebiesko-czarnymi czubkami - osłami - na ogolonych głowach (te grzywki zwisały spod taty) przypomnieli mi o moim dzieciństwie i teatrze ukraińskim. Tam te same gajdamaki o niebieskich oczach, śmiało odłupali hopaka. "Gop, kume, nie zhurys, odwróć się tutaj!"
Każdy naród ma swoje własne cechy, własne godne cechy. Ale ludzie, dławiący się śliną od uczuć wobec swego ludu i pozbawieni poczucia proporcji, zawsze doprowadzają te cechy narodowe do śmiesznych rozmiarów, do melasy, do wstrętu. Dlatego nie ma najgorszych wrogów ich ludu niż zakwaszeni patrioci.
Petlura próbował ożywić cukrową Ukrainę. Ale nic z tego oczywiście nie wyszło.
Za Petlurą jechał Dyrektoriat - pisarz Winniczenko z neurastenii, a za nim - kilku omszałych i nieznanych ministrów.
Tak zaczęła się w Kijowie krótka, frywolna władza Dyrektoriatu.
Mieszkańcy Kijowa, podobnie jak wszyscy mieszkańcy południa, skłonni do ironii, uczynili z nowego „niezależnego” rządu cel niesłychanej liczby anegdot. Kijowców szczególnie bawił fakt, że w pierwszych dniach władzy Petlury hajdamacy operetkowi chodzili po Chreszczatyku z drabinami, wdrapywali się na nie, usuwali wszystkie rosyjskie napisy i powiesili ukraińskie.
Petlura przywiózł ze sobą tzw. język galicyjski - dość ciężki i pełen zapożyczeń z języków sąsiednich. A błyskotliwy, prawdziwie perłowy, niczym zęby dziarskich młodych kobiet, ostry, śpiewny, ludowy język Ukrainy wycofał się przed nowego nieznajomego do odległych chat Szewczenki i cichych wiejskich lewad. Tam przeżył „cicho” wszystkie trudne lata, ale zachował poezję i nie pozwolił sobie złamać kręgosłupa.
Za Petlury wszystko wydawało się celowe – zarówno hajdamakowie, jak i język, i cała jego polityka, siwi szowiniści, którzy wypełzali z zakurzonych dziur w ogromnej liczbie, i pieniądze – wszystko, łącznie z anegdotycznymi doniesieniami Katalog do ludzi. Ale zostanie to omówione później.
Podczas spotkania z hajdamakami wszyscy rozglądali się w oszołomieniu i zadawali sobie pytanie – czy są hajdamakami, czy celowo. Przy udręczonych dźwiękach nowego języka mimowolnie nasuwało się to samo pytanie - czy jest to ukraiński, czy celowo. A kiedy wydawali resztę w sklepie, patrzyłeś z niedowierzaniem na szare kartki papieru, na których ledwo pojawiały się matowe plamy żółtej i niebieskiej farby, i zastanawiałeś się, czy to pieniądze, czy celowo. Dzieci lubią bawić się takimi zatłuszczonymi karteczkami, wyobrażając sobie je jako pieniądze.
Było tak wiele fałszywych pieniędzy, a tak mało prawdziwych pieniędzy, że ludność milcząco zgodziła się nie robić między nimi żadnej różnicy. Fałszywe pieniądze poruszały się swobodnie iw tym samym tempie co prawdziwe pieniądze.
Nie było ani jednej drukarni, w której zecerzy i litografowie nie wypuszczaliby, bawiąc się, podrabianych banknotów Petlury - karbowańców i schodów. Krok był najmniejszą monetą. Kosztował pół pensa.
Wielu przedsiębiorczych obywateli zarabiało w domu fałszywe pieniądze za pomocą atramentu i tanich akwareli. I nawet nie ukrywali ich, gdy ktoś z zewnątrz wszedł do pokoju.
Szczególnie gwałtowna produkcja fałszywych pieniędzy i bimbru z prosa odbywała się w pokoju Pana Kurendy.
Po tym, jak ten elokwentny pan wcisnął mnie do armii hetmańskiej, nasycił się uczuciem do mnie, jak to często ma miejsce w przypadku kata na jego ofiarę. Był niezwykle uprzejmy i cały czas wzywał mnie do siebie.
Zainteresowała mnie ta ostatnia pozostałość po małej szlachcie, która przetrwała do naszej (jak mówi sam pan Kurenda) „oszałamiającej” epoki.
Kiedyś poszedłem do niego w ciasnym pokoju wypełnionym butelkami z zabłoconym „jaglem”. Kwaśny pachniał farbą i tym specyficznym lekarstwem - już zapomniałem jego nazwy - który w tym czasie był leczony z rzeżączki.
Zastałem pana Kturendę przygotowującego sturublowe banknoty Petlury. Przedstawiały dwie owłosione dziewczyny w haftowanych koszulach, z silnymi gołymi nogami. Z jakiegoś powodu te panny stały w zgrabnych pozach baletnic na misternych przegrzebkach i lokach, które Pan Curenda właśnie robił w tym czasie atramentem.
Matka Pana Kurendy, szczupła staruszka z drżącą twarzą, siedziała za parawanem i półgłosem czytała polski modlitewnik.
– Feston to alfa i omega banknotów Petlury – powiedział mi Pan Curenda pouczającym tonem. - Zamiast tych dwóch Ukrainek można bez ryzyka narysować ciała dwóch grubych kobiet, takich jak Madame Homolyaka. Nie ważne. Ważne jest, aby ten przegrzebek wyglądał jak rządowy. Wtedy nikt nawet nie mrugnie do tych wspaniałych pikantnych pań, chętnie wymienię za ciebie sto karbowańców.
- Ile z nich robisz?
- Maluję dziennie - odpowiedział Pan Curenda i potarł wargi z przyciętym wąsem - do trzech biletów. A także pięć. W zależności od mojej inspiracji.
- Basiu! - powiedziała stara kobieta zza parawanu. - Mój syn. Obawiam się.
- Nic się nie stanie, mamo. Nikt nie odważy się wkroczyć w osobę Pana Kurendy.
„Nie boję się więzienia” – niespodziewanie odpowiedziała staruszka. - Boję się ciebie, Basya.
- Rozwodniony mózg - powiedział Pan Curenda i mrugnął do starej kobiety. - Przepraszam, mamo, ale możesz się zamknąć?
- Nie! - powiedziała stara kobieta. - Nie, nie mogę. Bóg mnie ukarze, jeśli nie powiem wszystkim ludziom, że mój syn, - stara kobieta płakał, - mój syn, taki Judasz Iskariota…
- Cichy! – krzyknął Cturend wściekłym głosem, zerwał się z krzesła i z całej siły zaczął trząść parawanem, za którym siedziała staruszka. Ekran zaskrzypiał, jego stopy uderzały o podłogę, a żółty kurz wyleciał z niego.
- Cicho, ty szalony głupcze, albo zaknebluję cię szmatką z nafty.
Stara kobieta płakała i wydmuchała nos. - Co to znaczy? – zapytałem Pana Curendu.
- To moja sprawa - odparła wyzywająco Curenda. Jego wykrzywiona twarz była poprzecinana czerwonymi żyłkami i wydawało się, że krew zaraz popłynie z tych żył. - Radzę nie wtrącać się w moje okoliczności, jeśli nie chcecie spać we wspólnym grobie z bolszewikami.
- Łajdaku! – powiedziałem spokojnie.- Jesteś takim drobnym łajdakiem, że nie jesteś nawet wart tych stu parszywych Karbów.
- Pod lodem! - Pan Kturenda nagle wrzasnął histerycznie i tupał nogami - Pan Petlura spuszcza ludzi takich jak ty w Dniepr… Pod lód!
Opowiedziałem Amalii o tej sprawie. Odpowiedziała, że według jej przypuszczeń Pan Kturenda był detektywem dla wszystkich rozdzierających wówczas Ukrainę władz – Rady Centralnej, Niemców, hetmana, a teraz Petlury.
Amalia była pewna, że Pan Curenda zacznie się na mnie mścić i na pewno mnie doniesie. Dlatego jako troskliwa i praktyczna kobieta tego samego dnia ustanowiła własną obserwację Pana Curendy.
Ale wieczorem wszystkie sprytne środki Amalii podjęte w celu zneutralizowania Pana Curendu nie były już potrzebne. Pan Cturenda zginął na moich oczach i Amalii, a jego śmierć była tak samo nieznośnie głupia jak całe jego paskudne życie.
O zmierzchu na ulicy rozległy się strzały z pistoletu. W takich przypadkach wychodziłem na balkon, żeby dowiedzieć się, co się dzieje.
Wyszedłem na balkon i zobaczyłem, że dwóch mężczyzn w cywilnych ubraniach biegnie do naszego domu wzdłuż opustoszałego placu katedry Włodzimierza, a kilku oficerów i żołnierzy Petlury goni ich, najwyraźniej bojąc się ich dogonić. Funkcjonariusze w ruchu strzelali do uciekających i krzyczeli wściekle: „Stop!”
W tym czasie zauważyłem Pana Curendu. Wybiegł ze swojego pokoju w oficynie, pobiegł do ciężkiej bramy wychodzącej na ulicę i wyrwał z zamku ogromny klucz, jak starożytny klucz do średniowiecznego miasta. Z kluczem w ręku Pan Curenda ukrył się za bramą. Kiedy biegli ludzie w cywilnych ubraniach, Pan Curenda otworzył bramę, wyciągnął rękę z kluczem (trzymał go jak pistolet, a z daleka wyglądało to, jakby Pan Curenda celował ze starego pistoletu) i krzyknął do środka. przenikliwy głos:
- Zatrzymać! Bolszewicka padlina! Zabiję!
Pan Kturenda chciał pomóc petliurytom i zatrzymać uciekinierów przynajmniej na kilka sekund. Te sekundy oczywiście zadecydowałyby o ich losie.
Mogłem wyraźnie zobaczyć z balkonu wszystko, co wydarzyło się później. Biegnący z tyłu mężczyzna podniósł pistolet i, nie celując ani nawet nie patrząc na Curendę, strzelił w jego kierunku, gdy biegł. Pan Cturenda, krzycząc i krztusząc się krwią, przetaczał się po brukowanym dziedzińcu, kopał kamienie, trzepotał, sapał i umierał z kluczem w ręku. Krew kapała na jego celuloidowe różowe mankiety, aw otwartych oczach zamarł wyraz strachu i gniewu.
Zaledwie godzinę później przyjechała odrapana karetka i zabrała Pana Curendę do kostnicy.
Stara matka przespała śmierć syna i dowiedziała się o niej przed zmrokiem.
Kilka dni później stara kobieta została wysłana do starej przytułku Sulimovskaya. Dość często spotykałem hospicjum Sulimov. Szły parami, jak uczennice, w identycznych ciemnych tuldenorowych sukienkach. Ich spacer przypominał uroczystą procesję suchych biegaczy.
O tym nieistotnym incydencie z Panem Kturendą opowiadałem tylko dlatego, że był on bardzo w kontakcie z całym charakterem życia pod Dyrektoriatem. Wszystko było małostkowe, śmieszne i przypominało zły, chaotyczny, ale momentami tragiczny wodewil.
W Kijowie rozwieszono wielkie plakaty.
Poinformowali ludność, że w sali kinowej „Są” Dyrektoriat zgłosi się do ludzi.
Całe miasto próbowało przebić się do tego raportu, przewidując nieoczekiwaną atrakcję. I tak się stało.
Wąska i długa sala kinowa pogrążyła się w tajemniczej ciemności. Żadne światła się nie paliły. W ciemności tłum ryczał wesoło.
Następnie za sceną uderzył donośny gong, rozbłysły wielobarwne światła rampy, a przed publicznością, na tle teatralnego tła, w dość głośnych barwach obrazujących, jak „Dniepr jest cudowny w spokoju pogoda”, pojawił się starszy, ale szczupły mężczyzna w czarnym garniturze, z elegancką brodą – premier Wynnyczenko.
Niezadowolony i wyraźnie zakłopotany, cały czas prostując krawat z wielkimi oczami, wygłosił suche i krótkie przemówienie o międzynarodowej sytuacji Ukrainy. Poklepali go.
Potem na scenę wkroczyła niespotykanie chuda i całkowicie upudrowana dziewczyna w czarnej sukience i, z wyraźną rozpaczą, składając przed sobą ręce, zaczęła przeraźliwie recytować wersety poetki Galiny do zamyślonych akordów fortepianu:
"Posiekaj lisa zieleni, młody …"
Ona również została spoliczkowana.
Wystąpienia ministrów przeplatane były interludiami. Po ministrze kolei dziewczęta i chłopcy tańczyli hopaka.
Widzowie byli szczerze rozbawieni, ale ostrożnie uspokoili się, gdy z trudem wszedł na scenę podstarzały „minister suwerennych sald”, czyli minister finansów.
Ten pastor wyglądał na rozczochranego i besztającego. Był wyraźnie zły i głośno pociągał nosem. Jego okrągła głowa, przycięta przez jeża, lśniła od potu. Siwe wąsy Zaporoża zwisały mu do brody.
Pastor ubrany był w szerokie szare spodnie w pasy, taką samą szeroką kaftan z naciąganymi kieszeniami i haftowaną koszulę przewiązaną pod szyją wstążką z czerwonymi pomponami.
Nie zamierzał złożyć żadnego raportu. Podszedł do rampy i zaczął słuchać dudnienia w audytorium. W tym celu duchowny podniósł nawet rękę, złożoną w filiżance, do swojego futrzastego ucha. Był śmiech.
Minister uśmiechnął się z satysfakcją, skinął głową na niektóre myśli i zapytał:
- Moskali?
Rzeczywiście na sali byli prawie sami Rosjanie. Niespodziewający się niczego widzowie niewinnie odpowiedzieli, że tak, w holu siedzieli głównie Moskali.
-T-a-ak! pastor powiedział złowieszczo i wydmuchał nos w szeroką chusteczkę w kratkę. - Bardzo zrozumiałe. Choć nawet nie przyjemny.
W sali zapadła cisza, spodziewając się nieuprzejmości.
„Co za bzdury” – zawołał nagle minister po ukraińsku i zarumienił się jak chrząszcz – przyjechałeś tu ze swojej brudnej Moskwy? Jak leci po miód. Dlaczego tu nie bachał? Gore zostałbyś zmiażdżony piorunem! Dotarłeś tam, w Moskwie, do tego stopnia, że nie tylko jesz dużo rzeczy, ale także… nieważne co.
W holu zabrzęczało oburzenie. Zabrzmiał gwizdek. Na scenę wyskoczył mały człowieczek i ostrożnie chwycił „ministra równowagi” za łokieć, próbując go zabrać. Ale staruszek zaognił się i odepchnął go tak, że prawie upadł. Stary człowiek już dryfował. Nie mógł przestać.
- Cóż, ruszasz się? zapytał gładko. - Ha? Żartujesz? Więc odpowiem za ciebie. Na Ukrainie masz khlib, cukier, boczek, kaszę gryczaną i bilety. A w Moskwie ssali pysk olejem do lamp. Oś jaka!
Już dwie osoby ostrożnie ciągnęły ministra za poły czesanej marynarki, ale on zaciekle walczył i krzyczał:
- Głupi! Pasożyty! Wyjedź do swojej Moskwy! Zamiatasz tam swój rząd Zhidiw! Wyjść!
Wynnyczenko pojawił się za kulisami. Gniewnie machnął ręką i staruszek, czerwony z oburzenia, został w końcu zawleczony za kulisy. I natychmiast, aby złagodzić nieprzyjemne wrażenie, na scenę wyskoczył chór chłopców w szykownie wykręconych kapeluszach, bandurzy uderzyli, a chłopcy przykucnęli zaśpiewali:
Och, leży tam trup, To nie książę, to nie patelnia, nie pułkownik - To starsza pani, która kocha muchy!
To był koniec raportu Dyrektoriatu dla ludzi. Z drwiącymi okrzykami: „Uciekaj do Moskwy! Bijesz tam swój żydowski rząd!” - publiczność z filmu „Ars” wylała się na ulicę.
Władza Dyrektoriatu Ukraińskiego i Petlury wyglądała na prowincjonalną.
Niegdyś genialny Kijów zamienił się w powiększoną Szpolę lub Mirgorod z ich przedstawicielstwami państwowymi i siedzącymi w nich Dowgoczchunami.
Wszystko w mieście zostało zaaranżowane pod starą Ukrainą, aż po stoisko z piernikami pod nazwą „Oce Taras z Połtawy”. Długo wąsaty Taras był tak ważny, a taka śnieżnobiała koszula była napompowana i lśniła jaskrawym haftem na nim, że nie wszyscy odważyli się kupić od tej operowej postaci zhamki i miód.
Nie było jasne, czy dzieje się coś poważnego, czy też grano sztukę z postaciami z „Gejdamaków”.
Nie było sposobu, aby dowiedzieć się, co się dzieje. Czas był konwulsyjny, porywczy, przewroty przychodziły w pośpiechu.. Już w pierwszych dniach powstawania każdego nowego rządu były wyraźne i groźne oznaki jego rychłego i nieszczęśliwego upadku.
Każdy rząd spieszył się z ogłoszeniem kolejnych deklaracji i dekretów, mając nadzieję, że przynajmniej niektóre z tych deklaracji przenikną do życia i utkną w nim.
Od panowania Petlury, a także od panowania hetmana, panowało poczucie całkowitej niepewności przyszłości i niejasności myśli.
Petlura liczył przede wszystkim na Francuzów, którzy w tym czasie okupowali Odessę. Od północy nieubłaganie majaczyły wojska sowieckie.
Petlurytowie rozsiewali pogłoski, że Francuzi już idą ratować Kijów, że są już w Winnicy, w Fastowie, a jutro, nawet w Bojarze, niedaleko miasta, mogą pojawić się dzielni francuscy żuawowie w czerwonych spodniach i ochronnym fezie. Jego serdeczny przyjaciel, francuski konsul Enno, przysiągł w tym Petlurze.
Gazety, oszołomione sprzecznymi plotkami, chętnie drukowały wszystkie te bzdury, podczas gdy prawie wszyscy wiedzieli, że Francuzi siedzą w Odessie, w swojej francuskiej strefie okupacyjnej, i że "strefy wpływów" w mieście (francuskie, greckie i ukraińskie) są po prostu odgradzali od siebie luźne wiedeńskie krzesła.
Za Petlury plotki nabrały charakteru spontanicznego, niemal kosmicznego zjawiska, podobnego do zarazy. To była ogólna hipnoza.
Te pogłoski straciły swój bezpośredni cel - zgłaszanie fikcyjnych faktów. Plotki zyskały nową esencję, jakby inną substancję. Zamieniły się w środek samoukojenia, w najsilniejszy środek odurzający. Nadzieję na przyszłość ludzie znajdowali tylko w plotkach. Nawet na zewnątrz Kijowcy zaczęli wyglądać jak uzależnieni od morfiny.
Z każdym nowym przesłuchaniem ich tępe oczy rozjaśniały się do tej pory, zniknął zwykły letarg, ich mowa zmieniła się z języka zamrożonego w żywą, a nawet dowcipną.
Przez długi czas były ulotne plotki i plotki. Utrzymywali ludzi w zwodniczym niepokoju przez dwa lub trzy dni.
Nawet najbardziej zagorzali sceptycy wierzyli we wszystko, do tego stopnia, że Ukraina zostałaby uznana za jeden z departamentów Francji, a sam prezydent Poincaré jechał do Kijowa, aby uroczyście ogłosić ten akt państwowy, albo że aktorka filmowa Wiera Hołodnaja zebrała swoją armię i: podobnie jak Joanna d'Arc, wjechała na białym koniu na czele swojej lekkomyślnej armii do miasta Priluki, gdzie ogłosiła się ukraińską cesarzową.
Kiedyś spisałem wszystkie te plotki, ale potem zrezygnowałem. Od tego zajęcia albo głowa śmiertelnie bolała, albo wywiązała się cicha wściekłość. Potem chcieli zniszczyć wszystkich, poczynając od Poincarégo i prezydenta Wilsona, a kończąc na Machno i słynnym atamanie Zelenym, którzy mieli swoją rezydencję we wsi Tripolie pod Kijowem.
Niestety zniszczyłem te zapisy. W gruncie rzeczy był to monstrualny apokryf kłamstw i niepohamowanej fantazji o bezradnych, zdezorientowanych ludziach.
Aby trochę się zregenerować, ponownie czytam moje ulubione książki, przezroczyste, rozgrzane niegasnącym światłem:
„Wody wiosenne” Turgieniewa, „Niebieska gwiazda” Borysa Zajcewa, „Tristan i Izolda”, „Manon Lescaut”. Te książki naprawdę lśniły w mroku mrocznych kijowskich wieczorów jak niezniszczalne gwiazdy.
Mieszkałem sam. Mama i siostra nadal były mocno odcięte od Kijowa. Nic o nich nie wiedziałem.
Wiosną postanowiłem udać się do Kopan na piechotę, chociaż ostrzeżono mnie, że po drodze leży brutalna republika „Dymer” i że nie przejdę przez tę republikę żywy. Ale potem przetoczyły się nowe wydarzenia i nie było nic do myślenia o wędrówce do Kopan.
Byłem sam ze swoimi książkami. Próbowałem coś napisać, ale wszystko wyszło bezkształtnie i przypominało delirium.
Samotność ze mną dzieliły tylko noce, kiedy cisza zawładnęła całą dzielnicą i naszym domem i tylko nieliczne patrole, chmury i gwiazdy nie spały.
Z daleka dochodziły kroki patroli. Za każdym razem gaszę wędzarnię, żeby nie kierować patroli do naszego domu. Od czasu do czasu słyszałem płacz Amalii w nocy i myślałem, że jej samotność jest znacznie cięższa niż moja.
Za każdym razem po nocnych łzach rozmawiała ze mną arogancko, a nawet wrogo przez kilka dni, ale potem nagle uśmiechnęła się nieśmiało i z poczuciem winy i znów zaczęła opiekować się mną równie oddaniem, jak dbała o wszystkich swoich gości.
Rewolucja rozpoczęła się w Niemczech. Stacjonujące w Kijowie oddziały niemieckie starannie i grzecznie wybrały swoją Radę Delegatów Żołnierskich i rozpoczęły przygotowania do powrotu do ojczyzny. Petlura postanowił wykorzystać słabość Niemców i rozbroić ich. Niemcy dowiedzieli się o tym.
Rano, w dniu wyznaczonym na rozbrojenie Niemców, obudziłem się z uczuciem, że ściany naszego domu kołyszą się regularnie. Zagrzmiały bębny.
Wyszedłem na balkon. Amalia już tam była. Niemieckie pułki szły cicho ulicą Fundukleevskaya ciężkim krokiem. Okulary zabrzęczały od marszu kutych butów. Bębny uderzają ostrzegawczo. Za piechotą równie ponuro szła kawaleria, gorączkowo stukając podkowami, a za nią, grzmiąc i skacząc po brukowanym chodniku, dziesiątki armat, Bez słowa, tylko przy dźwiękach bębnów, Niemcy obeszli całe miasto i wrócili do koszar.
Petlura natychmiast odwołał tajny rozkaz rozbrojenia Niemców.
Wkrótce po tej cichej demonstracji Niemców z lewego brzegu Dniepru zaczął lecieć daleki ostrzał artyleryjski. Niemcy szybko oczyścili Kijów. Strzelanina stawała się coraz bardziej słyszalna, a miasto dowiedziało się, że z Niżyna szybko zbliżają się sowieckie pułki z bitwami.
Kiedy bitwa zaczęła się pod Kijowem, pod Browarami i Darnitsą i dla wszystkich stało się jasne, że sprawa Petlury zniknęła, w mieście ogłoszono rozkaz od komendanta Petlury.
W tym rozkazie powiedziano, że jutro w nocy dowództwo armii Petlury wystrzeli przeciwko bolszewikom śmiercionośne fioletowe promienie, dostarczone Petlurze przez francuskie władze wojskowe za pośrednictwem "przyjaciela wolnej Ukrainy" francuskiego konsula Enno.
W związku z wystrzeleniem fioletowych promieni, nakazano mieszkańcom miasta zejść jutro wieczorem do piwnic, aby uniknąć niepotrzebnych ofiar i nie wychodzić do rana.
Kijowianie zwykle wspinali się do piwnic, gdzie ukrywali się podczas przewrotów. Oprócz piwnic kuchnie stały się dość niezawodnym miejscem i rodzajem cytadeli na skromne przyjęcia herbaciane i niekończące się rozmowy. Znajdowały się one głównie w głębi mieszkań, gdzie kule leciały rzadziej. Było coś kojącego w zapachu skąpego jedzenia, które wciąż było w kuchni. Czasami nawet woda kapała z kranu. W godzinę można było napełnić czajniczek, zagotować i zaparzyć mocną herbatę z suszonych liści borówki brusznicy.
Każdy, kto pił tę herbatę w nocy, zgodzi się, że była to wtedy nasza jedyna podpora, rodzaj eliksiru życia i panaceum na kłopoty i smutki.
Wydawało mi się wtedy, że kraj wpada w kosmicznie nieprzeniknione mgły. Nie mogłem uwierzyć, że pod świstem wiatru w przestrzelonych dachach, w te nieprzeniknione noce, zmieszane z sadzą i rozpaczą, kiedyś wejdzie zimny świt, tylko po to, by znów można było zobaczyć opustoszałe ulice i biegnący wzdłuż nich, nie wiadomo gdzie, zielony z zimna i niedożywienia ludzi w grubych zwojach, z karabinami wszystkich marek i kalibrów.
Palce zaciśnięte na stalowych śrubach. Całe ludzkie ciepło zostało wydmuchane bez śladu spod płynnych szynelów i ciernistych perkalowych koszul.
W noc „fioletowego promienia” w mieście panowała śmiertelna cisza. Nawet ostrzał artyleryjski ucichł, a jedyne, co było słychać, to odległe dudnienie kół. Z tego charakterystycznego dźwięku doświadczeni mieszkańcy Kijowa zrozumieli, że wozy wojskowe zostały pospiesznie wywiezione z miasta w nieznanym kierunku.
I tak się stało. Rano miasto było wolne od petliurytów, wymiecione do ostatniej plamki. Pojawiły się pogłoski o fioletowych promieniach, aby bez przeszkód wychodzić w nocy.
Kijów, jak mu się to często zdarzało, znalazł się bez władzy. Ale wodzowie i odlegli „punki” nie mieli czasu na przejęcie miasta. W południe pułki Bogunsky i Tarashchansky Armii Czerwonej wkroczyły do miasta pułków Bogunsky i Tarashchansky Armii Czerwonej wzdłuż Mostu Łańcuchowego, kilka kaszek konnych, grzmot kół, krzyki, piosenki i wesołe przelewy akordeonów i znowu całe życie w mieście pękło w samym jego rdzeniu.
Nastąpiła, jak mówią pracownicy teatru, „zwykła zmiana scenerii”, ale nikt nie mógł się domyślić, co to wróży głodującym obywatelom. Tylko czas mógł powiedzieć.
